pskovoroda: Канон

Чёрта с два я найду эту проклятую гостиницу. Забодай меня единорог и бимбомбрамсель мне в глотку! Как можно жить в таком месте? Впрочем, лондонский смог — наименьшее из моих несчастий. Я осторожно перехожу улицу, вытянув перед собой обе руки. Ха-ха, очень смешно! Какие красивые искорки! И тягучий чугунный звон на всю улицу. И почти сразу, вторя ему, такой же, метрах в тридцати дальше по улице. И сдавленное сквернословие. А нечего руки расставлять шире, чем диаметр фонарного столба! В конце концов, Сценарий — Сценарием, а действие фундаментальных законов Вселенной вроде всемирного тяготения или Мёрфи-Паркинсона никто не отменял. Ещё и кровь из носу. Не сломал? Вроде, нет. Ничего, до свадьбы заживёт! До женитьбы на этой каракатице, чтоб она была здорова! А очки зря разбил, конечно!

— Окулус Репаро!

И зачем, спрашивается? Наверняка ещё во что-нибудь воткнусь. Вот, с-сссс!… Шайс-ссс-сен! Проклятая тачка уличного торговца с торчащими ручками! А я, как назло, боксёрский щиток в других штанах оставил! Согнувшись от боли, я рывком присел и, естественно, опять разбил очки, причём о ту же ручку. “Здравствуйте, девочки!” Теперь — дышать! Боец, ты же — мужик! Точно, был бы бабой, не сидел бы сейчас на корточках! Рядом в молоке тумана хихикал какой-то зловредный старикашка. Готов поспорить, что он как раз в этот момент наносит через трафаретик ещё одну перечёркнутую фигурку Поттера на свою телегу.

Наконец, бешено размахивая той рукой, что не придерживает травмированные драгоценности, я уткнулся в витрину шляпного магазина. Мне нужен четвёртый дом налево. Так же, придерживаясь за стеночку, я доковылял до гостиницы и зашёл внутрь. Вроде отпустило!

— Чем я могу помочь, мистер?… — поднял голову маленький пожилой джентльмен. Я подозрительно на него посмотрел — это не он хихикал в тумане?

— Мёрфи, Аластор Мёрфи, сэр! — не Паркинсоном же мне, в самом деле, называться?

— Что желаете, мистер Мёрфи?

— Мне нужна комната с камином на день, пожалуйста!

Старик подозрительно на меня глянул, но золотой кругляш, внезапно появившийся на его столе, оказался интереснее непонятного подростка в балахоне. Он развернулся и снял со стены ключ:

— Обед, мистер Мёрфи?

— Может, попозже! — я протянул руку за ключом. — Пожалуйста, не беспокоить!

— Я передам горничной! — кивнул портье. — Ещё что-нибудь?

— Нет, спасибо! — бирка на ключе означала, что мне на четырнадцатый этаж. Озадаченно крутя его в руках, я пытался сообразить, где здесь лифт или хотя бы лестница. Старичок улыбнулся:

— Просто активируйте его. Чтобы запереться изнутри, повесьте ключ на крючок возле двери.

Ну что ж, первые хорошие новости за мой сегодняшний визит в Косой — индивидуальный порт-ключ в каждый номер. Никаких лифтов, лестниц и коридоров, всё очень сурово и не по-детски. Коснувшись ключа палочкой, я оказался в небольшой комнате с кроватью, столиком и умывальником. “Удобства”, похоже, у них во дворе. Самое смешное, что комната физически может располагаться где-нибудь в Сибири среди бескрайних снегов. Я подошёл к окну и отдёрнул штору. Ну вот, так я и знал — под крылом самолёта о чём-то поёт… британской столицы туман. Нич-чего не видно, хоть глаз выколи, хоть оба. С другой стороны, когда такая погода стоит недель шесть лета, а точнее, того, что, по идее, должно быть летом, жарким солнышком согретым и дышащим ветерком — ага, после дождичка в четверг! — глаза выкалывать совсем не тянет. Нет, наоборот, рука непроизвольно ищет верёвку. И мыло. Или, на худой конец, парабеллум, но это — не для эстетов вроде меня, боящихся вида собственных мозгов, размазанных по стене.

Что-то меня занесло, уже и руки дрожать начали. Ещё бы, на сантиметр ошибусь — и вместо моего знакомого демона прибудет кто-то, менее готовый к конструктивному диалогу. Вот, в последний раз еле успел запечатать портал до того, как появившийся оттуда перекачанный мужик в кожанке, с наполовину металлическим лицом и красным глазом успел навести на меня свой дробовик. Однако, когда он исчезал во вспышке схлопнувшихся Врат, я успел услышать сакраментальное:

— Е-э, я вэрнус, да?

Теперь боюсь, вот! Я закончил чертить септаграмму, в которой вершины соединялись через одну, взял в руки рулетку, ещё раз выверяя все расстояния, и подправил одну из линий, ушедшую, казалось бы, всего на три миллиметра, но — стережённого конвой стережёт! Умереть я не боялся, мне Сценарий попросту не даст, нет, я боялся стать таким же овощем, как этот… оригинал. Теперь по щепотке магического порошка по углам в специально отведённые кружки так, чтобы ни крупинки не просыпалось мимо. Осторожно, чтобы не повредить рисунок, я встал и шагнул назад. Пора! Я взмахнул палочкой: