Анна Панкратова - Подвал души

Офис Волкова называла не иначе как подвалом этой жизни и тюрьмой. Воздух в помещение был сухим, нормальную вентиляцию не сделали, а потому у Луны частенько кружилась голова от нехватки свежего воздуха. Ох, как же она мечтала об окнах в офисе.

Белые стены, с которых кусками слезала краска, украшали портреты звезд, которые успели побывать в их чудесном отеле. Радостные лица с каждой стены лыбились, нашептывая, как им повезло в жизни. Еще бы! Им-то не приходилось сидеть в душном подвале по двенадцать часов в день два через два.

– Анастасия меня не искала? – Луна повесила пальто на вешалку, села за стол и включила компьютер.

– Нет. Ей не до тебя, – ответила Мила Миронова, агент по бронированию. – Слышала, там девочка…

– Руку сломала. Мне сказали.

– Кошмар-то какой!

Мила поболтала чайный пакетик в чашке, затем выкинула в урну. Она сделала глоток обжигающего чая, достала булочку из сумки и довольно вздохнула. Несмотря на то, что Мила могла за день выпить десять чашек чая, причем чаевничать без сладенького было для нее пустой тратой времени, толстой она не была. Слегка пухловатой, но ей это даже шло. Эти милые щечки придавали ее лицу шарма. Русые волосы она всегда собирала в низкий хвост, а косая челка хоть и лезла в глаза, и по словам самой Милы жутко мешала, всегда была аккуратно уложена.

Всего в офисе сидело шесть человек. Из них четверо работали в пятидневку, остальные по графику два через два. Поэтому к девяти утра приходила лишь Луна и кто-то из бронистов. Остальные работали с десяти. И Луне это безумно нравилось. Ведь целый час рабочего времени она могла свободно залипать в телефоне, ничего не делать и наслаждаться свободой. А вот потом приходилось работать. Ну, или по большей части делать вид, что она работала. Что самое интересное, свои обязанности Волкова выполняла исправно. Но кто виноват, что работы в не сезон у нее настолько мало, что она в состоянии все сделать за пять часов?

– Когда там Ольга уходит в отпуск? – спросила Мила, смачно откусывая от булочки.

– Через три дня. Сегодня работаю, потом два выходных, и я в рабстве на две недели.

– Сочувствую.

– Не понимаю, почему нельзя обучить кого-то с ресепшна ставить людей на учет. Это же элементарно…

Миле кто-то позвонил. Пришлось спрятать недовольства в дальний ящик стола и замолчать. По разговору стало ясно, что хотели забронировать номер, а значит жаловаться на жизнь придется потом.

Луна решила проверить, все ли документы ей отдали. За те полгода, что она работала в Ноксе, она усвоила четко, что первым делом нужно убедиться, что админы сняли все копии верно. Если виза иностранца будет просрочена или вовсе забыта, то на учет такого гостя не поставить. А это беда для отеля, его владельца Вениамина Львова, для Анастасии и лично для Луны. Каждый не зарегистрированный гость, ну или не верно зарегистрированный гость, – штраф 400 тысяч рублей. И пусть, что штраф платить заставят не ведьму зелий, но оглохнуть от ора начальницы будет вполне возможно.

И именно поэтому в отеле каждый день был обязан работать специалист по миграционному учету. С момента заезда гостя законом даны сутки, чтобы поставить его на учет.

Тяжело вздохнув, Луна стукнула по столу кулаком, схватила трубку и набрала номер «0».

– Евгения, ресепшн.

– Луна, подвал этой жизни. Номер 122. У гостя взята старая виза. В миграшке стоит верная, но без копии я не могу его зарегистрировать.

– Черт. Опять. Кто копию брал?

– Сейчас… – Луна зашелестела бумагой. – Кирилл.

– Ну конечно. Я поговорю с ним. Копия скоро будет.

– Чудненько.

Луна положила трубку и нахмурилась. Она наделялась свалить с работы раньше хотя бы на часик. Теперь же, пока ей не дадут копию документов этого гостя, уйти она не сможет, даже если Анастасии не будет на рабочем месте. А Луна была уверена, что после бессонной ночи Анастасия не задержится на работе надолго.

«Помолимся же, что гость еще никуда не свинтил из отеля и я получу копии еще утром», – подумала Луна.

В офис зашли пиар-менеджер Алена Кузнецова и начальница отдела бронирования Инна Третьякова. Девушки увлечено обсуждали девочку со сломанной рукой.

– Что случилось с ней? – спросила Мила, размешивая сахар в очередной кружке чая.

– Пока не ясно. Думаю, родители просто были бухие, вот и случайно сломали руку ребенку, – ответила Инна, высокая, худая темноволосая девушка.

– Не думаю, – вставила Алена. Светлые волосы волнами ниспадали почти до поясницы пиар-менеджера, огромные глаза в обрамлении пушистых ресниц делали ее взгляд слегка наивным и кукольным. – Это же какая сила нужна, чтобы сломать руку?