Алия Гильмет - Хроники московских некромантов

Неупокоенный дух рыжего кота достался нашей семье вместе с квартирой на Садовом кольце в лихие девяностые, пока я училась ходить и шустро ползала. Папенька в те кровавые годы и как судмедэксперт без работы не сидел, но деньги зарабатывал, в основном, как некромант. Благо чуть раньше, на волне всеобщей свободы и гласности, отношение к нам стало лучше, чем при социализме. Одну пару как раз замучила потусторонняя сила в виде гремящего посудой и шипящего из шкафов полтергейста, из-за которого нельзя было ни жить в квартире, ни продать ее. Им повезло в поисках избавления наткнуться не на шарлатана, а на действительно одаренного.

Осматривать квартиру отец пошел один и там познакомился с Барсиком. Кот, когда-то выброшенный в окно пьяным сожителем хозяйки, не особо обрадовался перспективе обрести вечный покой: в отличие от людей, он не тяготился посмертным существованием в привычной обстановке, вот только соседи, которым та хозяйка поспешно сбыла «нехорошую» квартиру, пришлись не по нраву. Отец предложил ему альтернативу: он покупает эту квартиру (с солидной скидкой, полученной в качестве гонорара), а кот соглашается жить бок о бок с его матерью.

Кот согласился. Они с бабушкой больше двадцати лет прожили душа в душу. Она время от времени делилась с духом силой, а он помогал, если была необходимость, очиститься от избытка негативной энергии. Когда в позапрошлом году бабули не стало, Барсик без раздумий объявил, что теперь жить с ним буду я. Нет, с Димкой они вполне себе дружны и могут до глубокой ночи трепаться на кухне, но с одаренной коту привычнее.

С кухни слышится бульканье и щелчок кнопки.

– Даже не думай, – ворчит Барсик, заметив мой взгляд в сторону запаса растворимых пюре.

После суток хочется побыстрее закинуться едой и завалиться. Но кот прав: чтобы оставаться работоспособными, злые колдуньи должны питаться полноценно – наваливаю в пиалу творога. И вкусно тоже – варенья добавляю от души.

За завтраком следует постель, которую лень разбирать, поэтому – кокон из пледа. Хорошо. Кидаю взгляд на дверцу бара: может, немножко вискаря мне не повредит? Нет. Вставать за ним еще…

Барсик укладывается мне на грудь. Он нематериален, сознание само додумывает теплую кошачью тяжесть. Мурчание додумывать не приходится. По телу разбегаются импульсы силы, выжигая всё, что налипло на защиту. Уходит ощущение давления в висках, и даже дышать становится легче.

– Спасибо, кот, – не открывая глаз, глажу вибрирующий, слегка покалывающий электричеством воздух над собой.

– Не за что. Спи давай.

Мурчание становится громче. Я медленно погружаюсь в сон, вяло думая о том, что надо достраивать защиту, благо места под татуировки на мне пока хватает…

Тяжелая фура, поморгав поворотником, сдвигается правее. Я прижимаю педаль газа, мигаю аварийкой: «Спасибо». Вскоре фура остается далеко позади. За что люблю выездные заказы, так это за возможность отвести душу на магистрали, а не тереться в метро.

– Камера, – сообщает антирадар, – на девяносто.

– Да с хрена ли?! – я с возмущением сбрасываю скорость.

– А чтобы всякие не улетали, если вдруг что, – зевает Димка с заднего сиденья. – Систер, ты бы лучше за навигатором следила, а то поворот проскочишь.

– А ты тут для чего? – огрызаюсь, как заведено.

– Для того, чтобы ты не садилась за руль после работы. – Шуршит, похоже, переворачиваясь на другой бок. – А до того я отсыпаюсь. Рули давай и смотри, где поворот.

Проснуться ему приходится, как только мы сворачиваем с трассы, потому что асфальт заканчивается. Наш «рэйндж» ползет, кое-как пропуская между колесами самые крупные выбоины, но все объехать не выходит. Добро пожаловать в Россию, москвичи…

Село, притаившееся между лесом и песчаными карьерами, находим с первого раза, хотя навигатор впал в кому сразу, как свернули. Место приметное: с краю села торчит полуразрушенный храм. На фоне светлого неба чернеют покосившиеся шпили – то ли молнией их оплавило, то ли время попортило металл.

– Красиво, – Димка открывает у себя окно и высовывается. – Куда там нам подъезжать, видишь?

– Не к церкви. Сказали – у магазина, вряд ли их здесь больше одного.

Возле продуктового магазина с обшарпанной вывеской припаркована немолодая «шнива». Встречают нас двое. Первый – глава администрации, нервно-нетерпеливый лысеющий дядечка в костюме с галстуком. Второй – батюшка, от которого веет неодобрением: он не обязан нам радоваться, но работать не помешает. Димка выбирается из машины первым, и внимание обоих обращается на него. Ну, логично: рослый бородач с выбритыми висками и черно-красным «рукавом» до локтя – кто еще может быть главным в паре? Брата это забавляет, меня тоже, но виду мы не подаем.