А. Говард - Магия безумия

– Расскажи мне ее секреты.

Девочка поджимает босые ноги. В мягком свете блестят розовые ноготки.

– Я устала, – тихо произносит она кротким невинным голосом. – Хочу домой. Хочу спать.

– Я тоже. Может быть, если бы ты не начала сопротивляться в воздухе, когда я учил тебя летать, нам обоим было бы лучше, – говорит мальчик, и я явственно слышу акцент кокни.

– Меня тошнит, когда мы поднимаемся так высоко, – отвечает девочка и зевает. – Еще не пора спать? Мне холодно.

Покачав головой, мальчик снова указывает на рисунок.

– Сначала секреты. Потом я отнесу тебя в твою теплую постельку.

Девочка вздыхает, ловит одно из крыльев и укутывается им. Мне становится тепло и приятно – я чувствую то же, что и она. Крыло напоминает атласный туннель, оно издает смешанный запах лакрицы и меда.

– Разбуди меня, когда пора будет уходить, – просит она приглушенным голосом.

Мальчик, чье лицо по-прежнему скрыто волной непослушных волос, смеется. Губы у него красивой формы, они кажутся темными на фоне бледной кожи, ровные белые зубы блестят.

– Хитрая лиса.

Он высвобождает крыло. Девочке становится холодно, она обиженно дуется.

Мальчик ложится на живот. Крылья распластываются по обе стороны его тела, напоминая лужицы блестящего черного масла. Он наклоняется над кучкой мертвых бабочек. Проткнув брюшко очередной, мальчик протягивает сквозь нее нитку.

Девочка завороженно смотрит на него.

– Я тоже хочу.

Он поднимает руку, растопырив пять пальцев – белых, длинных, изящных.

– Назови мне пять секретов, малютка, и я разрешу тебе нанизать по одной бабочке за каждый секрет, который ты назовешь правильно.

Захлопав в ладоши, девочка хватает рисунок Червонной Королевы и кладет его себе на колени.

– Она любит в чае пепел, еще горячий.

Мальчик кивает.

– А почему?

Она задумывается, наклонив головку набок.

– Хм…

Понятия не имею, откуда, но я знаю ответ. И прикусываю язык, чтобы посмотреть, догадается ли девочка. Я болею за нее.

Приподняв гирлянду, мальчик поддразнивает свою подругу:

– Похоже, придется заканчивать самому.

Девочка вскакивает и топает ногой по ярко-зеленой траве.

– А! Пепел – это ее мама. Что-то такое с ее мамой.

– Не совсем, – говорит мальчик и насаживает на иглу следующую бабочку. Кучка начинает сокращаться. Он нехорошо улыбается.

Я чувствую досаду девочки. Он часто ее дразнит, доводит, пока она не даст сдачи; но в то же время у мальчугана масса терпения. Я знаю, что девочка уважает и любит его.

Он протыкает новую бабочку и прищелкивает языком.

– Жаль, что ты не сможешь мне помочь. Наверное, ты еще слишком маленькая, чтобы справиться с иголкой.

– А вот и нет, – ворчит она.

Мне надоедает его высокомерное поведение, и я выкрикиваю правильный ответ:

– Шипение, когда пепел остывает в чае! Оно успокаивает королеву! Напоминает ей, как мама утешала ее, когда она плакала в детстве.

Дети поворачиваются в мою сторону, как будто слышат меня. Я отчетливо вижу лицо девочки – оно совершенно реально. Это я… совершенно такая же, как на дошкольной фотографии, без переднего зуба. Но мальчик… знакомые черные глаза, плачущие чернильными слезами… Луг исчезает, и я снова оказываюсь на полу перед креслом, в гостиной.

Я молчу и не двигаюсь. Так бывает? Это не сцена из какого-то фильма, который я некогда смотрела; это воспоминания, которые я пробудила. Если они крылись в моей памяти, чего еще я не помню?

Неужели я правда была в Стране Чудес и общалась с каким-то подземцем?

Я с трудом делаю вдох. Нет. Исключено.

Мой палец обводит пламенно-рыжие волосы Червонной Королевы на рисунке. Если я никогда не бывала в Стране Чудес, откуда я знаю про королеву и ее мать? Откуда знаю, что после смерти матери юная принцесса страдала от одиночества, поскольку слишком напоминала покойную королеву, и королю было мучительно общаться с дочерью? Откуда знаю, что она грустила, когда отец женился второй раз – ему пришлось это сделать, ведь Страной Чудес правят королевы…

Я знаю все это, потому что он мне об этом рассказал. Крылатый мальчик.

Британский акцент… я вспоминаю голос, который говорил со мной в магазине, и постер, и Ворона с бездонными глазами, из которых текли черные слезы.

В моей памяти всплывает его призыв: «Я жду в кроличьей норе, малютка. Иди ко мне».

«Малютка». Так крылатый мальчик назвал девочку – то есть меня – в воспоминании, которое только что возникло передо мной. Это – тот же самый человек… или не человек… но теперь он старше, примерно моего возраста. Я вдруг понимаю, что скучала по нему много лет. Меня разрывают противоположные чувства – опьяняющая смесь тоски и ужаса, от которой кружится голова.