Шевченко Ирина - Осторожно, женское фэнтези

- Не верю, что ты и твое семейство никак не можете повлиять на ситуацию, - решила я не поддаваться панике. - Даже если вы не всесильны, как ты говоришь.

- Мы можем, - вечно юное божество снова вздохнуло. - Но последствия нашего вмешательства предсказать еще сложнее.

- Реальность меняется не в первый раз, - напомнила я ему.

- В прошлые разы ритуал контролировали. Драконы. С их стороны это было... Скажем так, это был эксперимент. И он не предполагал обязательного стирания людей из новой версии реальности. У них был шанс остаться... В зависимости от того, насколько искренна была их жертва и чего они сами хотели для себя.

- Как это?

- Поймешь, - воздержался от прямого ответа Мэйтин. - Уже скоро. Но все же драконы признали ритуал опасным и решили, что людям нельзя владеть подобными знаниями. Они уничтожили все документальные свидетельства, чтобы никто и никогда не смог повторить...

- Выходит, не все, - я обняла себя за плечи: серая пустыня никогда не баловала теплом.

- Все, - повторил Мэйтин. - Все документальные. Но не учли роль фольклора в людской культуре. Былины, сказания. Иносказания. Через века после ухода драконов с Трайса нашелся умник, собравший все эти истории в одной книге. А совсем недавно другой умник решил проверить правдивость сказок на деле.

- Знаешь, было бы проще, если бы ты не выдавал информацию частями, а сразу рассказал, с чем мы имеем дело. Легко упрекать в том, что я не замечаю деталей, когда я даже не знаю, куда смотреть. И... мы могли бы вернуться на тот луг, к единорогу? Тут холодно.

- Вообще-то, - Мэйтин усмехнулся, и глаза его посветлели, засверкав лукавыми искорками, - я уже сижу на том лугу. А ты - там, где сама захотела оказаться. Что касается ритуала, то есть еще несколько важных деталей. Во-первых, число участников. Их должно быть не меньше семи.

- Минимум - семь? - всполошилась я. - Но ведь у нас - всего пятеро. Шестеро вместе с библиотекарем.

- Пишущий судьбы - не в счет, - покачал головой бог.

- Но...

- Это все, что я хотел сказать об участниках обряда, - не позволил продолжить расспросы Мэйтин. - Теперь о пишущем. Ритуал, который разработали драконы, не предусматривал изменения собственной судьбы. Это опасно для самого пишущего, ведь он обречен жить на стыке реальностей, помнить обе их версии. И если память о чужих изменившихся судьбах сводила людей с ума, подумай, что должен чувствовать человек, сознание которого хранит две версии воспоминаний о собственной жизни. Время парадоксов не закончится для него никогда.

- Хочешь сказать, мы имеем дело с психом?

Час от часу не легче.

- Все зависит от того, насколько глубоки изменения, - ответил бог уклончиво. - И какой период времени они затронули. Прожить одновременно два разных дня - это не то же самое, что прожить два разных года. Прожить два разных года - не то же, что два десятилетия. Представь себе человека, прожившего счастливую, им самим написанную жизнь. Счастливую до того дня, когда свершился обряд и обе реальности сошлись. В один день он получил память о всей своей прошлой жизни, возможно, полной боли и разочарований... А возможно, новая реальность не стала для него желанным счастьем. Ты ведь писала книгу, понимаешь, как сложно учесть все нюансы и как важны незначительные на первый взгляд детали. Если что-то пошло не так, этот человек сейчас проклинает сам себя. Но новая жизнь его все-таки устраивает больше, иначе он сам уже уничтожил бы книгу...

Боже, ну почему все так сложно?! У меня же и в мыслях ничего похожего не было, когда я писала свой роман. Как простенькая историйка превратилась в это?

- Как-то превратилась, - пожал плечами Мэйтин. - Ты просто не знала всего, когда писала, вот и... Прости, мне пора.

Он встал с песка, и я вскочила вслед за ним. Успела подняться за ноги за миг до того, как серая пустыня сменилась темнотой.

- Почему терминал? - спросила я, не надеясь на ответ. - Почему все время так: подуровень, терминал, выход? Почему нельзя сразу...

- Дверь за твоей спиной, - послышался рядом глас божий. - Открой. Посмотрим, куда тебя в этот раз вынесет.

...За дверью было лето. Не солнечный день, не цветущий луг, на котором остался мой единорог, но теплый летний вечер: звездное небо над спящим садом, ласковый ветерок, колышущий занавески на террасе маленького домика, пение цикад и запах печеных яблок... Пирог готов. Осталось вытащить из духовки и переложить на блюдо. Заварить чай...

Смотрю в последний раз на звезды и закрываю ведущую в сад дверь. Аромат печеных яблок и сдобы становится сильнее. Дразнит...