Ирина Шевченко - Осторожно, женское фэнтези. Книга вторая

— Саймон, — подсказал он, когда девушка замешкалась. — Можно просто Саймон. И я никуда не спешу.

— Пригласи ее на обед, — сказал Мэйтин, когда девушка вышла, оставив гостя, как ей думалось, одного.

— Зачем?

— Это же Элизабет Аштон.

— Элизабет Грин, — поправил Саймон.

— Вот именно, — подтвердил бог. — Такая же, как та, но совершенно другая.

— Я бы предпочел встретиться с той.

— Не начинай, — поморщился Мэйтин. — Я объяснял, и тебе, и ей, ваши временные линии не должны были снова пересечься. Во всяком случае, не в этом мире.

— Помню. Но от этого не легче.

— Трудно только поначалу, — утешил вечный мальчишка. — Привыкнешь. Вживешься в новый мир. Но тебе нужно общаться с людьми, если не хочешь остаться вероятностной аномалией. Ты еще нестабилен.

— До сих пор? — Саймон понял, о чем он, прикрыл глаза ладонью.

— Да. Уйдешь сейчас, и завтра она о тебе не вспомнит.

— Возможно, так будет лучше. Я пока не планировал заводить друзей.

— Тогда зачем приехал сюда?

— Хотел разузнать об Элизабет, о докторе…

— Чушь! — отмахнулся бог. — Я и так тебе рассказал: они жили долго, счастливо, и умерли почти в один день.

— В один год.

— Ну, не все получилось как в сказке, — ухмыльнулся Мэйтин, но тут же посерьезнел под осуждающим взглядом человека. — Он ее отпустил, — объяснил уже другим тоном. — Позволил уйти первой, чтобы не оставлять одну. Он ведь обещал.

— Жаль, что такие истории заканчиваются, — вздохнул Саймон.

И Мэйтин тоже вздохнул.

— Люди, — сокрушенно покачал он головой. — Объясняешь им, объясняешь, а они все равно за свое. Когда вы уже поймете, что истории не заканчиваются? Они могут только начинаться. Бесконечное множество раз… К слову, разберешься дальше сам? А то я тут вспомнил: как раз успеваю к началу.

Хотя он в любом случае успевал: время и в рамках одного мира понятие относительное, а на пересечении границ, где секунда не короче вечности, прошлое и будущее неотличимы друг от друга, и не имеет значения, куда ты заглянешь раньше, а куда позже…

Дурочка ты, Маринка. Совсем на голову больная.

О чем только думаешь?

И думаешь ли? А то что-то не похоже.

Я отчитывала себя уже минут пять, но безрезультатно: в зеркале вместо унылой физиономии со следами глубокого раскаяния отражалась довольная улыбка.

Ну, больная. Ну, на голову. Что с того? У меня и справка есть.

— Мариш, готова? Тогда поехали.

— А выписка?

— Какая выписка, Марина Сергеевна? Вы до конца недели числитесь на дневном стационаре.

М-да… Нет, оказывается, у меня справки.

В коридоре Олег поймал меня за руку и отобрал пакет с вещами.

— Куда рванула?

— К выходу. На улице тебя подожду. Это… конспирация…

— Какая же это конспирация? — усмехнулся он. — В кино про шпионов не так было.

Учись.

Притянул меня к себе и поцеловал. Прямо в коридоре, в простенке между манипуляционной и выходом на пожарную лестницу, на глазах у троицы молоденьких медсестер и угрюмого мужика с перебинтованной головой.

— Я дежурство сдал и до среды могу делать, что хочу, — сказал строго, уже не мне, а заулыбавшимся от увиденного сестричкам, — а у вас тут что за несанкционированный митинг?

— Олег Евгеньевич, мы… — пискнула одна, видимо, самая непонятливая, но подружка дернула ее за халат, и через секунду под дверью манипуляционной остался только угрюмый мужик, ждущий, когда его позовут на уколы.

Ох, Маринка, — вновь воззвала я к себе мысленно. Одумайся, дурочка без справки. Оно тебе нужно такое? Такой? Ты же у него по квартире строевым шагом ходить будешь и тапки в зубах носить! И это — в самом лучшем случае, если выйдет что-нибудь из этого сумасшествия.

И тут же сама себе уверенно заявила, что выйдет обязательно. А тапки у меня требовать — так можно ими же и в лоб получить, и Олег это прекрасно знает.

Откуда ему это знать, когда мы познакомились только на прошлой неделе, я понятия не имела, но в том, что он знает, ни капельки не сомневалась. Ни в чем не сомневалась с той минуты, как его увидела.

Сцена, конечно, была — внукам не расскажешь. Хотя, если правильно подать…

Зимний вечер. Приемный покой нейрохирургии. Красавец-доктор, словно со съемок какого-нибудь буржуйского сериала про скорую помощь: серьезное лицо, внимательные серые глаза, светло-голубой медицинский костюм, ручка с погрызенным колпачком в тонких пальцах. И я — только-только из скорой, совсем не сериальной: на голове далеко не живописный беспорядок и огромная шишка, куртка поверх домашнего халата и меховые сапоги на босу ногу. Зато цвет лица с докторским костюмом гармонирует.