Василий Меркулов - Вечный морок

Вскоре она уже была около его дома. Сжимая в руке пистолет, она позвонила в дверной звонок. Никакого ответа не последовало. Фоторепортёра не было дома.

«— Что ж, может, тем лучше!»— подумала Старушка.

Её взгляду предстало открытое окно на первом этаже дома Фоторепортёра. Похоже, как раз то, что надо.

Обернувшись и убедившись, что никого поблизости нет, Старушка влезла в открытое окно. Быстро обследовав дом, она обнаружила кое-что весьма пригодное для её мести…

Фоторепортёр весело шагал по весенним улицам. Ещё не было и двух часов дня, а он уже был весел и пьян. Теперь, когда Хозяина дома не стало, у журналиста появилось столько свободных денег, что ему даже и не снилось. Жизнь открывала для него свои самые лучшие стороны.

Фоторепортёр шёл к себе домой, чтобы взять побольше денег. И побыстрее их пропить. Теперь можно. Теперь всё можно!

И даже совратить Кинозвезду. А если Александр или Крутой воспротивятся — что ж, он отправит их в гости к Хозяину дома.

Он просто не знал, что оба его подельника уже мертвы.

Фоторепортёр весело подошёл к дверям своего дома и открыл их.

И обомлел.

В кресле, прямо напротив него, сидела Старушка со зловещей улыбкой. В руках она держала не что иное, как автомат Калашникова. Его же собственный родной автомат!

— А что… — успел промолвить Фоторепортёр.

— За Хозяина дома! — воскликнула Старушка и зажала курок.

С диким криком она выпустила в журналиста всю обойму. Фоторепортёра отбросило назад, и он безвольно свалился на землю.

Журналист был мёртв, это очевидно.

Старушка отложила автомат. Что ж, она сделала то, что хотела. То, что должна была сделать. И что теперь? Суд? Тюрьма?

Старушка усмехнулась. Для неё это уже не так страшно. В конце концов, она доживает последние годы своей жизни. Хозяин дома отомщён — а более ей ничего не нужно.

Старушка открыла свою верную добрую сумочку и принялась вязать. nbsp;&&&&&

Александр для себя всё решил. Сегодня он убьёт Писателя. И это не обсуждается.

Этот старик давно уже действовал ему на нервы. Да, Писатель некогда даже нравился Александру. Когда-то они даже дружили.

Но теперь всё в прошлом.

Просто в этот день Александр прочёл одну из последних книг Писателя. И понял всё, что тот хотел сказать.

Дело в том, что Писатель в своей книге отобразил самого Александра. И он это понял. У героя книги были те же манеры, та же речь, даже та же причёска, что и у Александра. И что же в итоге? В итоге этот персонаж оказывается круглым дураком и погибает по собственной же глупости.

Сможет ли аристократ снести подобное оскорбление? Ну нет! Александр покажет этому старикашке-Писателю, что не стоило бы так опрометчиво включать его в свою книгу.

Александр подошёл к окну и взглянул на улицу. Тихий и спокойный вечер, ничто не предвещает беды.

«— Ну что, Писатель? — подумал аристократ, наслаждаясь видом. — Мне интересно, ты тоже смотришь сейчас в окно и любуешься просторами своего леса? Готовься к своему последнему дню. Насладись им. И сдохни!»

Пистолет привычно висел в куртке Александра, которую он уже поспешил одеть. Быстро выйдя из дома, он пошёл в сторону леса.

Туда, где жил Писатель.

Пока ещё жил Писатель.

Крутой вышел из своего дома и осмотрелся по сторонам. Никто за ним не следит? В последнее время у панка начинало появляться что-то вроде паранойи по поводу преследования.

Сегодня он сделает это. Пойдёт на убийство.

Прикончит Писателя.

К самому старику у Крутого претензий не было. Претензии у него были к Александру. А так как панк знал, что у аристократа с Писателем была небольшая, но всё-таки дружба, то удар придётся как раз в точку.

Захочешь обезоружить человека — убей его друзей!

Крутой знал, где живёт Писатель. В одинокой избушке в центре леса. И панк знал туда кратчайший путь. Именно этим путём он и собирался пройти.

С собой у него был пистолет, заранее приобретённый у Славика. А это означало, что ствол не подведёт. Уж в чём — в чём, а в надёжности Славика было трудно обвинить. Как и в молчании. Как и в дешевизне. Как и во всём остальном.

Крутой двигался вперёд, постоянно оглядываясь. Нет ли за ним хвоста? Никто за ним не следит?

С тех самых пор, как он задумал убить Писателя, Крутому всё казалось, что кто-то каким-то чудесным образом прочёл его мысли, и теперь все знают, что панк решил сделать. Но нет, ни одного наблюдающего взгляда, ни одного подозрительного прохожего.