Роман Покровский: Хранитель Девяти Солнц

Он окинул взглядом окрестности, но ничего знакомого вокруг не увидел. Солнце садилось за горизонт, и этот последний закат августовской ночи был словно отдушиной на уставшую и растерзанную душу.

Что же будет дальше? Почему судьба завела его именно сюда? Он так надеялся, что сбежав из Аглун Хед, его жизнь наладится в лучшую сторону, но, как бы он не старался, этого не случилось. Да, от старых проблем он убежал, довольно цинично перекинув их на другого, но счастья ему это не принесло.

Оставалось только надеяться, что счастье обрёл тот нищий парень — Солон Моррисон, которого Принц наградил новой жизнью тогда. Быть может, у него получилось стать настоящим принцем, не в пример тому, каким был этот… А может, голова его на эшафоте?

Я не верю ни в каких богов. Их придумали несчастные и глупые люди, чтобы объяснить то, чего раньше объяснить не получалось. Еть бродячий бард со своей лютней, который ходит среди нас и играет свои мелодии. А может, играет их в каком-то межзвездном пространстве — это сути дела не меняет. Мы под эти его песни и живём. Он сочиняет сюжеты чьих-то жизней и судеб, и сам того не понимает, что решает так много.

А может, Бродячий Бард — это нищий юный бродяга менестрель, сидящий на грязных и вонючих городских улицах, и воспевающий всё, что он видит? Он ведь не осознает, что чьи-то жизни рушит, а чьи-то возвышает. Он не понимает, что его песни — это судьба всех войн земных и небесных, это судьба всей нашей Лазурной Юдоли…

Почему я должен его слушаться? Почему я не могу писать свою судьбу сам? Чем я слабее Бродячего Барда?

Я хотел сам стать бродячим бардом. Я решил решить судьбу одного юноши, который чем-то меня подцепил. Отчего же я увидел в нём родственную душу?

Принц очень надеялся, что Солон оправдает его ожидания. Что он избавит Карнарию и Бурейден от проблем, осветлит имя рода Буррайден, и даже изменит этот мир лучше. Хотя есть вероятность, что голова его уже на пике тешит зевак, и все смеются надо одним бедолагой, которой поимел смелость назваться принцем Энтоэном…

Весь мир — театр, а мы в нём — актёры. Верно ли это? Конечно, верно. Бродячему Барду было скучно меж звезд, и примитивные песни его уже не устраивали, а, быть может, рифмы просто-напросто закончились.

Он и основал этот Большой Театр Имени Земной Жизни и довольно грамотно написал сотни миллионов сюжет и историй. Почему вот только практически все они оказались такими драматичными? Неужто Бродячий Бард так любит боль и страдания? Может быть, он питается ими?

Как мне был необходим тот манящий белый порошок, так и Бродячему Барду необходимы негативные эмоции и плач.

Я не согласен. Судьба роли предпределена, но Бард забыл, что в прежде всего — мы актеры. И я актёр! Вряд ли он добрался до судеб актеров! А я всё понял — актеров он не тронул, он оставил им право выбора.

Надо лишь только понять, что к чему, и вот ты уже хозяин своей истинной судьбы. Именно судьбы актера, но не роли. Роль бедолаги-принца никуда не денется.

И я понял, что роль можно легко поменять. Что может быть проще? Это столько же просто, как обмен одеждой, а ведь по сути именно он и произошёл.

Только вот что из этого вышло? Я не стал Солоном Моррисоном, я вообще себя не обрёл! Жизнь стала невыносимой, стала тяготить до такой степени, что дальше тянуть нельзя.

Есть шанс поменяться ролями ещё с кем-то, только вот кто захочет примерить те лохмотья, в которых сейчас находился Принц? Таким чудаком остался только он, отдав при этом свой наряд принца.

Неужто предчувствие обмануло его и ролями обменяться нельзя? В этом случае значит, что жизнь Солона не изменилась тоже… Но как можно быть уверенным в этом? Если он сейчас действительно принц, а я бродяга, значит… Всё удалось.

Значит я был прав. Наверное. Если я сделал Солона счастливей, чем я был, значит свою никчемную жизнь я прожил не зря…

Вообще теория о том, проживается ли жизнь зря или нет, должна иметь место в этом мире. Сколько человек нужно спасти, чтобы жизнь считалась отданной не напрасно? Интересно, одного хватит? Или есть четко определенное число, к примеру «7», чтобы там, сверху, Бродячий Бард решил, что душа твоя достойна, и достойно твоё существование?

Во всяком случае достойным себя Принц явно не считал. Да он полное ничтожество — что барон Арриен совсем недавно и доказал. Втоптал принца в грязь, и никто оттуда был его не в силах вытащить.

А стоит ли вообще винить во всём произошедшем других? Я что, сидел и смотрел? Меня самого тянуло в белому порошку, я сам вновь и вновь приходил к Арриену отыгрываться, я сам отградил от себя всех родных и близких. Я сделал себя чужим сам. Так в чем же я могу винить того же Арриена? В том, что он был не против сыграть со мной ещё раз?