Ясинский Анджей - Воспоминания участника В.О.В. Часть 3

Вот сейчас вхожу в одно из них. Чистенькое украинское село на Полтавщине. Настроение хорошее. Светит солнце. Где-то в соседнем лесу кукует кукушка. С детства осталась привычка считать кукование кукушки. Сколько раз прокукует, столько лет и проживешь. Машинально начинаю считать. Иногда из леса доносятся выстрелы. Наверное охотники, подумал я. Кто может быть в такой глухомани в лесу кроме них? Вокруг темнели леса, местами шел дым. Наверное, лесной пожар. А может быть партизаны? Где их искать, как не здесь? Поищу, попробую. Авось удача. Мои размышления прервал велосипедист, медленно ехавший мне навстречу. Когда мы почти поравнялись, со страхом замечаю, что на рукаве велосипедиста белеет повязка полицая. Первая реакция - это бежать или спрятаться. Однако всему уже было поздно. Полицай был рядом и не спеша слезал с велосипеда. Я хотел было пройти мимо, но тот загородил дорогу.

- Куда это ты так спешишь? - заговорил он. - Подойди поближе. Еще успеешь, подойди, не спеши.

Я подошел.

- Документы у тебя есть? - спросил полицай.

Документов у меня не было.

Я еще маленький, - начал я оправдываться.

- Какой же ты маленький, если ходишь по лесам, не боишься, да еще без документов? Значит большой, - с усмешкой съязвил полицай.

Последовал ряд вопросов, на которые пришлось отвечать. Ответы мои не понравились полицаю, и он пригласил меня пройтись вместе с ним в село.

- Там разберемся, кто ты есть, большой или маленький.

Недаром же говорят, не радуйся слишком, потому что плакать будешь. Так и у меня получилось. Какое редкое, хорошее настроение было у меня до встречи с полицаем, теперь опять неудача, страх, переживания. Еще неизвестно, чем кончится эта неприятная встреча.

В центре села молча вошли в полицейский участок. В углу комнаты, под цветным портретом Гитлера в рамке, за столом сидел красивый мужчина лет тридцати. Когда захлопнулась дверь, приведший полицай сказал:

- Вот еще один.

Мужчина встал. На нем была черная форма полицая. Сбоку на немецкий лад висел пистолет. Тоже немецкий. Этот совсем онемечился, подумал я про себя. Многие полицаи, служа немцам, оружие имели советское и носили его также на советский манер. Таких было не так уж и страшно. Казалось, что в них хоть чего-то, да осталось нашего, советского. А этот же даже в этом стал врагом. Значит, мои дела будут плохи. Этот станет выслуживаться. Красивый полицай прошелся по избе, потом круто повернулся и, разглядывая меня, в упор спросил:

- Ну, что? Без документов?

- Да я их еще и не имел, - начал было я.

-Знаю, знаю, что не имел. Из какого леса? Отвечай!

- Я не из леса, я иду домой.

- И это знаю, что домой. Дом-то у тебя в каком лесу?

- Я же говорю, что не из леса я.

Полицай, чувствуя, что он здесь всесилен, забавлялся мной, как хотел. Задавал каверзные вопросы, смеялся.

- А может быть, мы комиссара ихнего поймали? Вот здорово! Ну, что молчишь, товарищ комиссар? Как ты думаешь? Что с тобой следует делать по закону военного времени? Документов у тебя никаких нет. Сам ты ни в чем не сознаешься.

Я молчал.

- Зря ты мне морочишь голову, товарищ.

Слово 'товарищ' произносилось с ехидством.

- За сегодня ты не первый у нас. Только другие были разговорчивее. Они сами все рассказывали.

Полицай прохаживался по комнате, приговаривал:

- Так, так. Не из леса значит. Понятно. Идешь тоже не в лес.

- Я же говорю вам, что я не из партизан. Я из ФЗО. Иду домой.

- Ладно! - перебил меня полицай. - Хватит брехать! Надоели все вы мне за сегодня. Федор! - кому-то крикнул полицай.

В дверь вошел бородатый мужчина.

- Вот этот товарищ забыл, из какого леса он вышел.

Слово 'товарищ' снова прозвучало с особым акцентом, предопределяющим мою судьбу.

- Ему от страха память отшибло. Раз он позабыл, из какого леса вышел, отведи его в наш.

- Пошли, - сказал бородатый, подталкивая меня к двери.

- Да я же говорю вам правду. Я из ФЗО, а не из леса, - снова начал я.

- Хорошо, хорошо! Иди! Если по дороге к тебе вернется память, напомни Федору. А теперь с богом! Давай, давай Федор, не задерживайся. Я занят, спешу.

Меня вывели на улицу. Бородатый Федор на плече нес винтовку и окриками указывал дорогу. Куда меня ведут? Что значит вся эта страшная история? Предугадывалась страшная развязка. Неожиданно стал чувствовать, что очень хочется жить. Даже в последнюю страшную минуту человек на что-то надеется. Ждет какого-то чуда, ищет спасения.

- Далеко нам идти? - непонимающе спросил я.

- Дойдем, - ответил бородач.