Владимир Переладов: Скрытая война [СИ]

Снова неудача. Все мертвы. Хоть бы один, зараза, выжил! Ладно. Сначала нужно объяснить, в чем дело, правильно? Итак. Среди моих исследований, есть одно, заинтересовавшее меня возможными дивидендами — протезирование. Конечно, в наше время гораздо проще вырастить руку у целителя, мастера Жизни, чем заморачиваться с чем‑то еще, но не все так просто. Дело в том, что раны, нанесенные некрами, так просто не проходят. Дело в самой их ауре, некроэманациях. В результате любой разумный, получивший травму, получает ее не только на уровне материального тела, но и на уровне энергоканалов — ауре.

Один из возможных примеров: лич ударяет сгустком некроэманаций в толпу солдат. Щиты не выдерживают, и солдаты получают травмы. Скажем, одному солдату особенно не повезло: доспех выдержал, в основном, а вот щит — нет. И солдат лишился руки! В обычных условиях при такой травме мастеру Жизни работы на полчаса‑час — инициировать процесс регенерации и через полгода солдат в порядке! Готов к строевой! Но это — в обычных условиях. Трамы же, нанесенные некрами, рвут саму ауру, и в итоге — руку отрастить невозможно. Просто не из чего растить, ибо энергоканалы сгорают со страшной скоростью. У мастера Жизни есть всего минут десять‑пятнадцать, чтобы начать процесс регенерации. И стоимость этого лечения будет, со всеми декоктами, эликсирами, артефактами и парочкой магов Жизни уровня гранд‑мастер будет существенно больше стоимости такого вот солдата. Да и время — немаловажный фактор. В общем — без шансов, даже если есть заначка, скопленная за годы службы.

И вот тут в дело вступает моя идея. Дело в том, что по большей части энергоканалы сгорают, но часть их остается у самого обрубка — в полудохлом виде. Не живые, и при этом не мертвые. И меня осенило: а что, если к этим каналам подсоединить мои микроэнергоканалы? Мэк ведь по размерам почти соответствуют каналам в теле. А значит, вполне может прокатить! А уж создать манипулятор на базе костей, пары накопителей и немалого количества энерготяжей — вполне достижимо! Так я думал.

Однако в процессе работы возникло немало проблем. Первое — простые энерготяжи не могут толково работать без материальной основы. Сколько часов я провел, вычерчивая схемы… это был ужас! Еще веселее было объяснять гному, подрядившемуся на эту работу, что макет нужно сделать из костей. Человеческих. Тем не менее, протез был готов всего за пару дней. Я аккуратно протянул тяжи по каждой из костей, создал несколько источников. И он, некр меня побери, работал! Как же я был счастлив…

Проблема возникла потом. Этот долбанный протез так фонилнекроэманациями… а еще они проникали в ауру через места соединения плоти и протеза, так что испытуемый подыхал примерно за три‑четыре дня. К слову, для почетной роли "испытуемого" мне пришлось заказать еще один протез — в форме лапы пса. И еще — завести вольер, где и жили испытуемые. И раз в неделю обновлять зверинец. Я пробовал разные способы крепления нитей, пробовал убирать источник и использовать накопители, да я даже скопировал плетение с плаща и накинул его на протез! В итоге — крепить можно только так, и не иначе. Накопитель просто не мог выдавать нужные объемы энергии. После того, как я заэкранировал протез, он перестал работать. Теперь вот пытаюсь работать с аурой. И с нитями. И с источником…

— Мастер? — вдруг раздается прямо над ухом чей‑то голос, вынуждая меня вскочить с места и, разорвав дистанцию, сплести Щит и Сферу хаоса. Ах, это всего лишь Лука… лениво кидаю в него Сферой хаоса, он так же лениво принимает ее на Щит ауры. Здесь, в месте своей силы, ему трудно повредить. Думаю, даже Темным пламенем я бы его не одолел. Напрашивается вопрос — зачем столь сильное существо иметь в слугах, не возжелает ли он возвыситься через мою смерть!? Ответ прост — вполне безопасно. Он на ментальном поводке, и потому физически не может не выполнить приказ Арнея по крови либо навредить оному. Мелкие подколки, к сожалению, не в счет.

— Ссссволота! — срывается уже привычное слово с губ.

— Эм… в общем, я что хотел сказать… ах да. Кушать подано.

— Не видишь, у меня тут работа?! — обвожу рукой вольер. Тут десять трупов собак, у каждой по‑иному приспособлен протез. На каждой — бумажка с датой смерти.

— Никуда они от вас не убегут, — отмахивается Лука, — они здесь уже долго лежат.

— Кстати, — осеняет меня, — а почему нет запаха?

— Так я же консервационное плетение наложил, — пожимает плечами Лука в ответ.