Вадим Степанов (СИ) - По следам мечты [СИ]

Мы слишком быстро дошли до ее дома. Подъезд был обычным, разве что не по канону чистым и ухоженным. На клумбах росли цветы, освещенные декоративными фонарями. Надо же, не воруют. Саша поблагодарила меня за то, что проводил.

- Ты же еще будешь заходить к Соколу? - спросила она.

- Конечно, - пообещал я, совсем забыв, как клялся совсем недавно, что заварю свой люк, дабы избежать подобных встреч.

- Хорошо, - мягко сказала она и улыбнулась. А потом как-то легко и естественно потянулась ко мне и чмокнула в щеку.

- Пока, - сказала она и исчезла за металлической дверью подъезда.

А я продолжал стоять. Какой интересный получился вечер. Я не помню, в какой момент ноги сами понесли меня обратно. Так бывает, когда погружен в свои мысли и совсем не знаешь, как добрался из точки "А" в точку "В". Так и я, опомнился только у двери квартиры Сокола. И тут же вспомнил, как он вздохнул, называя ее имя. Мда, тут надо бы кое-что прояснить.

У Сокола была самая обычная деревянная дверь, резные канавки в ней давно уже выцвели, а номер квартиры - три позолоченные буквы, видимо, были изначально криво прикреплены. Я стоял у двери и не решался постучать. Как начать разговор? Кто он ей, а мне. Ой, как все запутанно. Еще несколько часов назад "их" вообще никого не было. Я постучал.

- Проводил? - сразу спросил открывший дверь Сокол.

- Угу, - ответил я.

- Заходи, - Сокол впустил меня в квартиру. - Ребята уже разошлись, так что нормально пообщаемся.

- Ага, - я был немногословен.

- Как тебе Саша? - Сокол впился в меня взглядом, и при этом очень напрягся.

- Ну...

- Наверняка тоже понравилась. Она всем нравится. Мне кажется, что и пацаны ко мне приходят, только чтобы в ее компании побыть. Пиво будешь?

- Да.

Сокол прошел на кухню и я вместе с ним. Кухня была самой обычной, даже немного слишком. Судя по залу, завешанному картинами, кухня должна была представлять из себя более убогое зрелище. Ну, не убогое - богемное. Сокол достал из холодильника туборг (тоже, блин, напиток для творца) и вручил мне. Тут же на кухне мы и расположились.

- Как тебе мое логово? - спросил Сокол.

- Необычное, - я пытался подобрать слова. - Судя по картинам - ты рисуешь.

- Картины пишут, - поправил меня Сокол. - Но да, я пишу. Правда, большинство картин, которые ты видел в комнате - это отцовская работа.

- Ты с отцом живешь?

- Да, - Сокол как-то вяло кивнул. - С отцом и сводным братом. Они сейчас в Небуг укатили, это село под Туапсе. Там у отца домик есть, они на все лето туда сваливают.

Судя по паузам и подбору слов "у отца", а не "у нас", я понял, что отношения с родителем у Сокола не очень клеятся. А тут еще сводный брат.

- Хочешь, покажу свою работу? - вдруг решил прервать паузу Сокол. - Правда, я ее еще не закончил.

- Конечно, - согласился я.

Работа оказался той самой закрытой тканью картиной, на которую я обратил внимание сразу, как спустился с крыши. Сокол, немного рисуясь, сдернул ткань, и на мой суд предстал пейзаж у моря.

- Красиво, - сказал я, но как ни пытался, так и не смог понять, в каком месте она незакончена. - Это ты тот самый поселок в Туапсе нарисовал?

- Да, - почему-то погрустнел Сокол, и накрыл картину снова. - А ты чем занимаешься?

- Я пишу.

- Что пишешь?

- Пока еще не решил. Прозу наверно.

- Покажешь?

- Покажу. Только надо дописать.

- Давно пишешь?

- Только начал.

- Ясно.

А незаданный вопрос так и висел в воздухе.

- Саша твоя девушка? - решился я.

- Нет, - как-то даже расслабился Сокол, он словно тоже хотел этот разговор начать. - На самом деле, у нее есть жених, крутой.

- "Крутой" это как - бандит?

- Да кто знает, может и бандит. Может просто мажор, а может в бизнесе хорошо разбирается.

- Богатый, то есть.

- Судя по новой Ауди - да.

- Понятно.

- Самое обидное, что мы почти начали встречаться, как вдруг этот кекс на своей иномарке нарисовался. Родители ее, что ли, познакомили. Неважно. Короче, наша Саша, конечно же, сразу на всю эту роскошь повелась.

- Зря ты так, - мне очень не понравились его слова, но возможно в нем говорила обида отвергнутого парня. - Мне она такой не показалась.

- Да все они "не такие". - Сокол надолго приложился к бутылке и оторвал от губ, только осушив. - Еще будешь?

- Я это еще не допил.

- Пойду себе принесу.

Пока Сокол рылся в холодильнике, я решил более внимательно изучить другие картины. Там было на что посмотреть. Тут были не только пейзажи, но и портреты. Очень хорошие, живые портреты. Наверно то были картины отца Сокола. И как-то у них это получается в судьбе? Я имею в виду творческих людей. Всегда какие - то проблемы с отцами. Чью биографию не почитай, у всех одна и та же история - папа бил, папа пил, папа застрелился, повесился, пропал. И после этого у них начинался творческий подъем. То же, кстати, у супергероев - папу грохнули, надо за папу мстить. Почему-то кажется, что и комиксы пишут такие же недолюбленные отцами дети. А может в этом и есть секрет творческого прорыва и последующего успеха? В таком случае мне тут ловить нечего. С моим папкой мне в надрывные создатели не прорваться, только в клерки. Впрочем, может так и выйдет, если я буду распивать пиво на чужих диванах, вместо того, чтобы писать.