Вадим Степанов (СИ) - По следам мечты [СИ]

- Позовут, - неуверенно, сказал я.

- Может и позовут, - не стал спорить мой собеседник. - Но только не потому что за тебя переживают, а для очистки совести. Мол, мы позвали, а ты сам думай. Успел выкрутиться - молодец, не успел - ну что же, мы же тебя звали.

Ох, как созвучно это было моим мыслям. Как точно он бил. Но только в одном был не прав - мы не были друзьями. Я лишь недавно свалился на их голову. Впрочем, иногда мне хотелось назвать себя их другом. Но я видел, как Саша собирает в корзину остатки еды, как Сокол поправляет чехол гитары, похоже было, что и звать-то они меня не собирались.

- Ладно, - мужчина поднялся, - я сказал, а дальше сам думай. Только запомни, - он понизил голос, - соберешься что-нибудь делать, лучше никому не говори, и на этих не рассчитывай. В лучшем случае - не помогут, в худшем - утопят еще сильнее.

- Да я вроде не по этой части, - сказал я.

- Это правильно, - неожиданно серьезно ответил бывалый. - Но жизнь такая штука, бывает всякое. Сегодня ты беззаботно портвейн потягиваешь с девчонкой, а завтра захочешь грохнуть кого-то.

- Это вряд ли, - не согласился я.

- Да, - мужчина оглянулся на нашу компанию, а потом снова обратился ко мне, - минутка вроде есть, пока твои не сбежали. Расскажу тебе одну историю. Жил такой чел, правильный и ответственный, вроде тебя. Военным мозгоправом работал. Жена у него была красавица, блондинка. И вот у них все хорошо, хату взяли в кредит, ребенка заделали, второго ждали. Но со вторым не получилось, какие-то бакланы с дуру или под хмурым жену его резанули. Не знаю, зачем, вроде колечко обручальное понравилось. Короче, мусора этих бакланов взяли, а те сразу того, кто ножом бил дружно сдали. Ну, улики, там, кровь на одежде, отпечатки. Короче, поехал мокрушник домой. А муж этот свихнулся. И вроде ребенок еще есть, и жить есть где, а жить не может. Сдал дите старикам, с работы ушел и поехал искать зону, где этот сидит. Договорился на свиданку с мокрушником.

- Зачем? - не понял я.

- Отомстить, - ответил мой собеседник.

- Это я понимаю. Зачем убийца согласился с ним встречаться?

- Знаешь, в каменном мешке посидишь, любой движухе будешь рад. Но тот вроде пообещал что-то. Не знаю. Короче встретились они. Муж ему типа, вот посмотри кого ты загубил. Фотку ему показывает. Ну, а тот, в несознанку, чего ты брат, я себя не помнил в таком состоянии не то, что эту телку. А муж ему, мол, не могу спать. Хочу чтобы ты знал, каким замечательным человеком она была. Предложил мокрушнику встречаться раз в неделю, ну и посулил, там, чай и курево за встречи. А тот баклан совсем без мозгов, согласился. Ну и короче, стал муж приходить, фотки жены приносить, рассказывать про нее. А мокрушника это не особенно парило, даже куражился потом перед корешами, что, мол, на халяву посылки получает, вместе с фотками классной телки.

- Ром, - окликнул меня Сокол, - мы собираемся. Ты идешь?

- Сейчас, - отозвался я.

- Смотри как разбегаются, - усмехнулся бывалый. - Я тебе говорю - гнилое племя.

- Что там дальше с этим мокрушником стало? - во мне проснулся сочинитель, который не мог пропустить такую историю.

- Ну, что. Муж, короче, стал приходить каждую неделю, приносил фотки, личные вещи жены, показывал узи не рожденного ребенка. Через несколько таких встреч мокрушник поскучнел. Уже не в кайф ему стал и чай, и табак, что приносил муж. Он стал просить, чтобы тот больше не приходил. Но муж не соглашался, а на следующую встречу еще и конфет принес, чтоб, значит, тому больше было интереса приходить. Ну, мокрушник пришел еще два раза, а потом перестал. Муж этот еще постучался пару раз в хату, но тот больше не хотел с ним общаться. Муж вернулся к своей жизни, стал ребенка воспитывать, жену новую нашел, на работу, говорят, устроился лучше прежней.

- А убийца?

- А сам как думаешь? Вздернулся. Когда у тебя нет особо других дел, ты начинаешь в башке прокручивать последние важные события. Это от мусоров можно сбежать, а от мыслей в голове не сбежишь. Он сперва все фотки порвал и сжег, потом сигареты и чай раздал, чтоб ничего не напоминало. Но тема уже проникла в его душонку, и он не мог от нее избавиться. Говорят, даже выл, как при отходняке. А потом, видимо, не выдержал, и на собственных штанах повесился. Ладно, короче. Это я к тому, что всегда надо быть готовым, к тому, что жизнь может выкинуть. Жизнь она - девка злая, счастья не любит.

Бывалый, не прощаясь, пошел обратно к своим собутыльникам, а я пошел к своим. Выдумал он, наверное, нагнал жути.

- Чего он хотел? - спросил Сокол, когда я вернулся.