Максим Далин - По полной луне

Прибыл я, когда уже начало вечереть.

В городишке всё казалось по-прежнему. Так же красовался прямо напротив автовокзала магазинчик с зазывной надписью «Ритуальные услуги», очевидно, приглашая гостей города похорониться с комфортом вот прям щас. Так же мил был «ресторан» с нарисованной на ватмане от руки афишей у входа, обещающей «бизнес-ленч» за какие-то смешные, по питерским меркам, копейки, а вечером — «модную музыку», написанную, по моим расчётам, годы в восьмидесятые прошлого века. Так же играли в домино местные алкаши в растянутых тренировочных брюках, разве что майки на лямках местная мода заменила на футболки с непредсказуемыми логотипами: на одной из них меня поразил Кристиан Диор.

Городок выглядел, как человек в домашнем халате и тапочках. В нем не было ничего шикарного, цивильного и показного; на верёвке, протянутой между деревьями, сушилось бельё, у парадных сидели бабули в растянутых кофтах, на газонах, в клумбах из крашеных автопокрышек цвели маргаритки, ноготки и ещё что-то, синенькое и мелкое. Я знал, что тут нынче плоховато с работой, что жители перебиваются с хлеба на квас — и мне всё равно было уютно.

И в квартирке на третьем этаже хрущёвки без мусоропровода и лифта, зато с газовой колонкой, опасной, как упаковка динамита под кроватью, тоже всё оказалось по прежнему, до бронзовой змейки на зеркальном столике в крохотной прихожей. И тётя Люся меня приятно удивила — она, оказывается, ещё не состарилась, она ещё подкрашивала губы помадой дико-сиреневого цвета и завивала седеющие волосы крутыми кудряшками. Её лицо с этаким добрым лукавством в длинных серых глазах, ещё больше удлинённых морщинками, просияло от радости, когда она помогала мне снять рюкзак, а из крохотной кухни, где к столу была приставлена только одна табуретка, благоухало невероятно.

— Добрался, всё-таки, бессовестный, — ворчала она с очевидной улыбкой в голосе. — Руки помой. Мы уж думали, вы нас совсем забыли в своём Питере…

— А дядя Саша где? — спросил я. — Работает?

По последним данным, дядя Саша работал грузчиком в местном универмаге, получая какие-то гроши, которых, впрочем, по местным расценкам хватало на оплату коммунальных услуг, да ещё оставалось на невинную роскошь, вроде блузок со стразиками для тёти Люси и пива по выходным для себя.

— Какое… — отозвалась тётя Люся, ставя на стол чугунок, из которого пахло чем-то мясным и прекрасным. — Отгулы у него. В лесу он.

— В лесу? — огорчился я. — Как так? Я-то надеялся, что он меня дождётся… за грибами… договаривались…

— А что? — удивилась тётя Люся. — Вернётся, я думаю, сегодня к утру, отдохнёт — и пойдёте. Ох, он и место нашёл! Белых там — одни шляпки носит, ножки в корзину не влазят. Специально тебе хотел показать.

Я мотнул головой.

— Э… погоди. А почему к утру-то? Что же, он в лесу ночевать будет?

В лице тёти Люси что-то на миг изменилось, но, быть может, это мне показалось.

— Я сказала «к утру»? — удивилась она. — Да нет, к вечеру, конечно. Разве, может, припозднится…

В чугунке оказался невообразимый деликатес из нежнейшего мяса неопределимой принадлежности, картошки, лучка и грибов. Вряд ли он имел имя в кухне от кутюр, но тётя Люся, как истый поэт кулинарии, готовила по вдохновению, никому не подражая и никогда не повторяясь.

— Не пойму, что это за мясо, — сказал я, уминая вторую порцию. — Не свинина, не баранина…

— А заяц, — тётя Люся улыбнулась. — Житья нет от них, от оглашенных. Участочек-то наш, за шоссе, помнишь? Так ведь зимой все яблони поточили, ироды — и нет на них погибели… В этом году лапником завяжу, пусть носы себе поганые поколют…

— Дядя Саша их из мести, значит? — рассмеялся я. — Он что же, охотником заделался? Ружьё завёл?

— Да нет, вроде, специально не охотится… если набегут только… где ему с ружьём-то, он и стрелять не умеет…

Надо же, подумал я. Как же он их ловит? Чудит дядя Саша. Капканы, что ли, ставит на огороде? Я решил расспросить его, когда он, наконец, вернётся из лесу.

После пира с зайчатиной я смог, наконец, передать тёте Люсе все приветы и подарки — опыт подсказывал, что до обеда она не стала бы меня слушать. Её привёл в истинный восторг маленький проигрыватель и пяток флешек, заполненных фильмами «про любовь» и «про смешное», подобранными женой с учётом вкусов и пожеланий провинциальной родни.

— По телевизору смотреть нечего, муть одна, — рассматривая гаджет, жаловалась тётя Люся. — Сериалы про уголовников, и те еле ловит. Так и одичать недолго. Тут хоть посмеяться-то… Не забудь сказать спасибо Вере, уважила…