Дарья Быкова - Вербера. Ветер Перемен

– Чьей? – заинтересованно отзываюсь я и втайне горжусь, что мой голос не дрожит. И не скрипит. С демонами связываться нельзя, это да. Но демоны никогда и не приходят с просьбой. Так что даже если он по какой-то причине хочет кровь королевы или некромантки, я готова это обсудить.

Но нет, демон не оригинален:

– Своей. А я тебе услугу.

– Дам, если договоримся, – покладисто киваю, на всякий случай аж два раза. – А что за услуга?

– Научу, как не пойти со мной, – усмехается он. Я задумчиво пересчитываю взглядом продемонстрированные мне зубы. Не так уж и много, почти что как у человека. Зато каковы размер и форма!

Касательно услуги – я даже догадываюсь, о чём речь. Не зря же демон хватался за амулет: вероятно, он должен привести ту, на которой обнаружит нечто подобное. Так что сейчас он предложит милостиво закрыть глаза на то, что я перевешу "метку" на Янну или Иррийну. Демону всё равно. А мне нет. И мне надо с ним.

– А другую услугу? – просительно заглядываю в жёлтые звериные глаза. – Можно? Ма-а-аленькую.

– Ну? – рыкает демон. Впрочем, мне уже не страшно.

– Перенаправь низших. Туда, куда меня доставишь.

Вместо ответа демон достаёт из воздуха флягу Достаточно большую, если речь идёт о том, чтобы наполнить её всю кровью. Молча демонстрирует мне.

Вздохнув, киваю. Хорошо, что фляга, а не ведро. Надеюсь, фляга не бездонная. И демон, надеюсь, честный. И всё как-то образуется… В общем, только и остаётся, что надеяться. Вспоминая вампира, буду надеяться ещё и на то, что никаких поцелуев потом демон не потребует…

– Тебя там убьют, – буднично сообщает мне демон, с хорошо читаемым блаженством и предвкушением принюхиваясь к крови. Я молча на него смотрю, а он ухмыляется: – Может, ещё пару фляг наполнишь? Что такому сокровищу пропадать?..

– Веди, – отзываюсь я, заращивая порез на руке. Хамить ему я не буду, но и на лишнюю кровь пусть не рассчитывает. – И не забудь отправить демонов.

Тут же начинает кружиться голова – то ли от потери крови, то ли из-за портала – не предназначены люди и метаморфы для прохождения сквозь пространство, никак не предназначены… Я успеваю ещё услышать, а может, мне уже чудится “демоны не тронут тебя и твою кровь… если доживёшь”, а дальше – тёмная бесконечная воронка, и в себя я прихожу уже лёжа на холодном полу неизвестно где.

Перестраиваю зрение, ибо вокруг так же темно, как в беспамятстве. Как и следовало ожидать, я за решёткой. В клетке. Толстые прутья, сквозь которые можно разве что просунуть руку… или же обратившись змеёй ускользнуть.

Нет ни лежанки, ничего – только холодный, неровный пол. Зато есть сосед. Он неподвижно стоит в своей клетке, и ему едва хватает высоты темницы, чтобы не упираться головой.

– Эй, – тихонько говорю я.

Мужчина смотрит куда-то мимо меня и даже не вздрогнул. Я понимаю, что лишения и злоключения кого угодно сделают недружелюбным, но хоть немного любопытства он мог бы и проявить… Выглядит мужчина, надо сказать, неважно. Одежду, когда-то роскошную, явно не менял уже не одну неделю – она мятая и пахнет, на лице неряшливая борода, недлинная, но уже и щетиной не назовёшь. А главное – он слишком неподвижен и напряжён. Как струна, которая вот-вот порвётся.

– Киррон? – наугад говорю я, чуть не проколовшись и не назвав его “Ваше Величество”. Впрочем, мужчина и тут не реагирует.

Интересно, как далеко мы сейчас от той деревни, откуда демон меня забрал? И сколько я валялась в беспамятстве? Когда придут уже низшие демоны и устроят сюрприз какому-то самонадеянному магу? Кстати… что там демон говорил про кровь?

Я действую по наитию. Меняю облик на змейку, выскальзываю из своего заточения в соседнее…

Когда я оказалась в его клетке и приняла облик Кирреи, мужчина так и не шелохнулся. Теперь он стоял ко мне спиной, и никаких сомнений в том, что заколдован, не осталось.

За неимением других средств, я решила поделиться с ним кровью. В конце концов, ничего я не теряю, моя кровь – не яд, хуже стать ему не должно… А демон что-то бормотал – я почти уверена, что это всё же был он, а не моё подсознание – что низшие не тронут меня и мою кровь. Хорошо бы ещё они не тронули и Киррона… если это он. И если не он – тоже, пусть не тронут.

Напоить его кровью получилось не сразу. Мысленно извиняясь перед королём – рассмотрев вблизи, я уверилась, что это он, я мазнула окровавленными пальцами по его губам. И ничего не произошло. Не шелохнулся, не облизал. От извинений я перешла к ругательствам. Разумеется, всё также мысленно. Мне пришлось обращаться с королём как с щенком, которому нужно дать лекарство, и я надеюсь, что он никогда этого не вспомнит. Наконец, он всё же сглотнул.