Коллектив авторов - Всадники

— Сейчас нигде не спокойно, — равнодушно заметил Пятый Всадник.

— Пожалуй.

— Так, говоришь, Кронос таки нарвался на достойного соперника? Жаль, что это был не ты.

— Мне не жаль.

— Все еще верен старой клятве?

— Не просто клятве. Это… это сложно пояснить.

— Ладно, не трудись. Я понимаю. У вас всегда были непростые отношения.

— Я убил Силаса.

— Силаса? — удивленно приподнял брови Ишум. — Ты? Да, должно быть, это была занимательная история.

— Была. Голову Каспиана взял Маклауд. Теперь все кончено, — сухо заметил Митос. — А тебя-то что на самом деле привело в Париж?

— Правда, работа. Рутина. Я теперь занимаюсь туризмом. Знаешь, люблю иногда что-то круто менять в жизни. Например, из дикого австралийского племени сразу на передовую цивилизации.

— Значит, теперь у тебя период труда на благо толстосумых обывателей?

— Вроде того. Захотелось вдруг чего-то размеренного и предсказуемого, нормального. Это как лекарство от скуки.

— И что, помогает?

— Время от времени, — улыбнулся Ишум. — Так значит — Святая Земля, опасаешься?

— А ты нет?

— Принято. Но, если ты не против, я сейчас не ищу поединков.

— Я их не ищу никогда.

— Хорошо бы, чтоб они еще не искали нас, — вздохнул Бессмертный. — Этот Маклауд, кто он?

— Просто друг. Ты лично ему тоже не нужен.

— Ах, я понял. Он коллекционирует только головы действующих злодеев?

— Примерно так.

— Ладно, тогда нам нечего делить. Те времена остались в далеком прошлом. Как для меня.

— Для меня тоже.

Солнце и зелень делали кладбище скорее похожим на парк, чем на место скорби. Ишум, прищурившись, подставил лицо теплым лучам, и Митосу показалось, что рядом с ним снова тот самый Всадник из прошлого. Или, скорее, не Всадник, а человек, который скрывался под устрашающей маской.

— Так ты отправился в то путешествие по океану? Ты ведь хотел доплыть до края земли, — вспомнил Старейший.

— Я до него доплыл. Оказалось, за краем был еще целый мир. И за краем того мира еще один.

— Бесконечное путешествие?

— Бесконечное. — Ишум беззаботно усмехнулся. — Пока не найдется кто-то проворнее.

— Кажется, тебе пока такой не попадался.

— Я просто его не искал.

— Разумно.

Бессмертный безразлично пожал плечами.

Залитая светом дорожка сворачивала на тенистую аллею, укрывавшую посетителей стенами живого безмолвного коридора. Возвышавшиеся кругом причудливые склепы и монументы тускло белели среди зелени, скрадывая и дробя пространство.

Решив что-то для себя, Ишум перестал делать вид, что разглядывает могилы, хотя некоторые надгробия действительно привлекали внимание, и повернулся к Митосу.

— Ты что-нибудь знаешь о Наблюдателях?

— Что? — На миг Старейшему показалось, что он ослышался.

— Наблюдателях, — повторил Ишум.

— Я не совсем понимаю, что ты имеешь в виду…

— Впервые встретил одного в Дублине, году в 1814. Я тогда был торговцем, — поведал Бессмертный, словно не замечая реакции собеседника. — Случайно увидел странный знак у одно из своих подручных. Раньше я таких не встречал и решил узнать, что он означает. Но когда я спросил, парень ответил, что это просто амулет от сглаза. После этого парень исчез. Через какое-то время я снова увидел этот знак у матроса на моем корабле. Только теперь вместо ответа человек бросился за борт. Однако он не подумал, что я могу отправиться за ним.

— И что, выловил?

— А ты сомневался? Так, я узнал, что он Наблюдатель. Из тайного общества каких-то лазутчиков. Они следят за нами и ведут хроники.

— Ты ему поверил? — Митос смотрел куда-то в сторону, словно этот вопрос занимал его не больше, чем собственная тень на мощеной дорожке.

— У меня не было повода сомневаться. Но тогда мне это показалось крайне неприятным. Как кто-то мог решить, что имеет право за мной шпионить?

— Что же ты сделал?

— Уехал. Скрылся от них в самых дремучих дебрях, которые смог найти. — Ишум немного помолчал, вспоминая те времена, и продолжил со вздохом. — Хотя, сказать по правде, я бежал не только от них, весь этот мир стал мне порядком надоедать. Нужен был отдых, время отвыкнуть, переосмыслить, переключится.

— Получилось?

— Вполне. Мир успел здорово измениться. Знаешь, это смешно, как люди трясутся над своим прошлым, сдувают в сего пылинки, хранят всякий хлам.

— Разве плохо помнить о прошлом?

— Не знаю, Митос. Иногда я думаю, что лучше бы его вообще не было. Я хочу жить мыслями о будущем, о том, что ждет там, впереди.