nastiel - Кровь и туман (СИ)

Врать сейчас будет нелепо. По крайней мере тогда, когда я до сих пор прикладываю к затылку пакет со льдом.

– Мне нужно ещё решить кое-какие дела, так что подожди меня в комнате, ладно? – вместо ответа говорю я.

– Хорошо.

Дела, как же. Слежу за уходящей Шиго. Как же глупо всё получилось…

– Тигрёнок?

Ноги врастают в пол. Не пошевелиться. Так меня зовёт только папа, но это не может быть он. Напоминаю себе, чтобы заранее не расстраиваться: папа меня больше не любит, он не принял меня, вычеркнул из жизни. А потому тот, кто говорит это, кем бы он ни был, точно не обращается ко мне.

– Твоя мама сказала: иди, мол, но учти – Нина очень на тебя похожа, а потому прощение вымаливать придётся чуть ли не стоя в углу на горохе.

Точно он. Не может быть. Но ведь правда: вот же, стоит на пороге входа в штаб, едва прикрыв за собой дверь. Макушка и плечи покрыты свежим снегом. Щетина превратилась в бороду, кажется, уже как минимум неделю назад. Я бы, наверное, не узнала его в толпе, если бы не знакомая мне брезентовая куртка с вышивкой орла на груди.

– Папа?

Потому что не реальность будто – видение. И хотя я в последних уже давно профи, благодаря прыжкам сознания в будущее и обратно, всё равно своим глазам верится с трудом.

– Я был на площади, когда вы туда прибыли. Сегодня у меня выходной, и твоя мама послала меня за продуктами. Как раз выходил из супермаркета, и тут эта свора, – папа хмыкает. – Подростки – они в каждой форме жизни одинаковые. Не поймёшь, что у них на уме.

– Это если не пытаться, – вырывается у меня.

Раньше я едва ли могла сказать даже одно лишнее слово в это его хмурое лицо, но теперь… чёрт, мне всё равно.

– Если ты пришёл узнать, в порядке ли я, то я в порядке. Это, – убираю лёд от затылка, – всего лишь небольшой ушиб. Жить буду.

– Я и не сомневался. – Папа стягивает с головы шапку. В его волосах больше седых прядей, чем я помню. – Ты всегда была выживальщиком, с самого рождения.

– Историю о том, что я родилась с пуповиной, обмотанной вокруг шеи, я уже миллион раз слышала, – замечаю, старательно добавляя и в тон голоса, и в выражение лица побольше брезгливости. Мол, на-ка, подавись. Мне теперь твоя забота не нужна. Сама, как видишь, справляюсь. – Ещё одного раза не выдержу.

– А что насчёт истории о том, где твой батя – самый настоящий болван и последний кретин?

– Что?

– Хочешь правду? – (Я киваю). – Когда ты призналась, мы с мамой были в ужасе. – (Вот уж спасибо, что напомнил!). – Казалось, ничего хуже с нами уже случиться не могло. – (Прекрасное замечание. Пойду, с лестницы кубарем сброшусь). – Но сегодня я увидел, как ты сражаешься, и понял, что, отдалив тебя от себя, мог легко упустить момент, когда тебя бы не стало. И тут… – Папа сжимает в пальцах свою шапку до побелевших костяшек. – Тут я подумал: вот, что на самом деле настоящий кошмар, который я сам и создал, похоронив ещё живого ребёнка.

– Пап…

– Прости меня. Я… – вздох на грани беспокойства и истерики. – Я не смогу понять и принять твой выбор, наверное, никогда в жизни, но… не хочу, чтобы это стало тем, что отнимет у меня моего тигрёнка.

Ещё один вздох. Папа не плакал , когда меня в прошлой жизни с трудом, но вытащили из комы после отравления, когда у мамы случился выкидыш, и она не смогла выносить моего младшего брата, и даже когда мой дедушка позвонил и сообщил, что у бабушки остановилось сердце.

Папа, я помню, говорил, что мужчины не плачут – они огорчаются.

Говорил когда-то… А сейчас стоит в паре шагов от меня, и я хорошо вижу слёзы в его глазах: таких же миндалевидных, карих, тёмных, как у меня.

– Ты и правда решил, что меня так просто будет вернуть?

О, каких сил мне стоит не рассмеяться ему в это его лицо истинного святоши. Когда-то я любила своего отца, считала его своим наставником, лучшим учителем, который только может быть, другом, защитой. Он говорил, что никому не позволит обидеть свою маленькую девочку, а в итоге оказался именно тем, кто нанёс мне самый больной удар в спину.

– Пришёл просить прощения, но я не вижу, что ты раскаиваешься. Только ложь, скрытая за красивыми словами. Ты говоришь, что просишь прощения, но при этом не отрицаешь, что никогда меня не примешь. Пап, – и всё-таки я смеюсь. – Я больше не та глупая девочка, которой тебе было когда-то легче лёгкого промыть мозги. У меня теперь своя жизнь. И, нравится тебе это или нет, я не собираюсь меняться.

– И не прошу, – спокойно говорит отец. – Просто хочу, чтобы в твоей жизни для нас с твоей мамой снова было место.