Александр Розов: Тень мечты

— Пусть так, но удовольствие — это гораздо проще, чем интеллект.

— Вы уверены? — спросил Дин, — полагаю, что вы можете описать процесс собственного мышления, а попробуйте хотя бы в общих чертах описать процесс получения удовольствия.

— Ну, я делаю что-то, что мне приятно — и получаю удовольствие.

— Уровень павловской собаки, — прокомментировал Дин, — мясо появляется потому, что зажигается лампочка, а лампочка зажигается потому, что нажимают выключатель. Вопрос-то заключается в том, что есть процесс удовольствия, а не каким способом его можно получить.

Тилле ненадолго задумался, после чего сообщил:

— Пожалуй, я затрудняюсь так сразу ответить.

— И не только вы. Возьмите любой роман. Рассуждения героев описаны до последней запятой, когда же дело доходит до ощущений — будь то удовольствие, гнев или боль — сплошные метафоры, побочные эффекты типа вскриков или потемнения в глазах. А в итоге — испытал герой боль или удовольствие, сильное, слабое, тупое, острое, еще какое-нибудь.

Простая констатация факта — не более.

— А вы бы как ответили? — спросил Тилле.

— По-моему, мы и так уже слишком увлеклись теорией, — заметил Дин.

— Это уж точно, — поддержал его Бликс, — рассуждаем тут, кто как удовольствие получает, а сами сидим по уши в говне и пузыри пускаем.

Делать-то что будем?

— Я все же задам еще один вопрос, — сказал Тилле, — конкретный.

Что по-вашему будет с Марко, если мы запихнем его в виртуализатор и соединим с этими Серебряными Холмами?

— Вероятно, они проведут какую-то операцию с его подсознанием.

Например, выделят и скопируют оттуда какой-то необходимый им элемент.

Вероятно, при этом разрушится целый ряд психических связей и парень станет или психически больным, или дебилом. Разумеется, я могу ошибаться и он останется более или менее нормальным.

— Или покойником, — предположил Бликс.

— Вряд ли, — сказал Дин.

— В любом случае, это не выход, — резюмировал Тилле, — мне просто было интересно ваше мнение. Итак, у нас есть сутки. Какие будут предложения?

Бликс встал и прошелся по кабинету. Налил себе еще кофе. Сделал пару глотков и изрек:

— Полагаю, для начала надо найти этого Тлара и изолировать.

Оставшись без сети, он, как и любая моль, через день сломается и можно узнать у него все про всех остальных, а заодно что за пакость они нам готовят.

— В принципе, разумно, — согласился Тилле, — другой дело, что найти его будет не так просто. Как вы полагаете, мистер Снорри?

— Найти его очень даже просто. Доктор истории и философии Томас Ларсен — он же Т.Лар. — тихо скончался примерно полгода назад.

— Откуда вы знаете, что он же?

— Т.Лар. — его литературный псевдоним для «КС-Монитор». Он под ним написал не меньше двух дюжин статей. А жил он в местечке Серебряные Холмы неподалеку от Пимбо.

— Так что же вы, черт возьми, сразу не сказали?! — взорвался Бликс.

— А вы не спрашивали, — равнодушно ответил Дин.

Тилле повернулся к терминалу и набрал несколько слов. Через четверть минуты пришел ответ.

— Получается, вы беседовали с двумя очень бодрыми покойниками, — заметил он, — и мне не терпится навестить одного из них.

— Прямо сейчас? — спросил Бликс, — до Пимбо верных 300 километров.

— Почему бы и нет? На «юле» долетим минут за 40. Кроме того, с усопшими традиционно общаются в темное время суток.

Стандартный коттедж типа «бабочка» стоял на вершине пологого холма и был окружен сетчатой изгородью высотой в полтора человеческих роста. Дорожка упиралась в двустворчатые ворота, которые, как это ни странно, оказались открыты. Стоило войти внутрь, как на веранде коттеджа зажегся свет.

— Гостеприимное место, — заметил Тилле.

Бликс молча вынул из подмышечной кобуры пистолет-пулемет, демонстративно передернул затвор. Дин презрительно фыркнул.

Двустворчатые стеклянные двери веранды при их приближении бесшумно распахнулись. Первым вошел Дин, следом — Тилле и Бликс.

Посреди веранды стоял легкий круглый столик, окруженный креслами-качалками типа "надкушенное яблоко". Посреди стола стоял запотевший стеклянный кувшин и полдюжины высоких стаканов. За столом в свободной позе скучающего аристократа сидел загорелый худощавый человек лет 50, одетый в футболку и шорты.

— Присаживайтесь, — пригласил он, — чуствуйте себя как дома.

— Привет, Том, — сказал Дин, усаживаясь и доставая сигару, — надеюсь, ты избавился от аллергии на табачный дым?