Елена Умнова - Арийка

— А, ну да, черновики, — кивнул Ива.

— Так сыграешь?

— Выбирай, — Ива обвел руками все небольшое пространство его мастерской.

Я покрутилась, присматриваясь к тому, что было прикреплено к стене, и ткнула пальцем в понравившуюся мне бумажку. Ива подошел ближе, изучая мой выбор.

— Ты уверена? — спросил он.

— Да, а что?

— Ну…

— Я же, не читая, выбирала. В нотах я все равно ничего не понимаю, а слова лучше слушать.

— Ну хорошо, — согласился Ива, садясь на диван и беря в руки гитару. Я присела рядом.

Что Лехо замечательно играет, я слышала и неоднократно восхищалась, но я ни разу не слышала ничего, кроме критики ошибок Лехо, от Ивы. Ни игры на гитаре, ни пения, но Лехо говорил, что поет он очень хорошо. Ну, наконец, услышу, пока он на все согласен! Я оглянулась на выбранный листок и прочла название. «Боль от любви». Н-да, понятно, почему он удивился моему выбору.

Ива тем временем перебирал струны, то ли настраивался на песню, то ли просто собирался с духом. Неожиданно бессмысленное треньканье зазвучало как-то по-новому. Звуки то мягко перекликались, то звенели громко и надрывно, складываясь в мелодию, и тут Ива запел.

Повторился припев, пара завершающих аккордов, и звуки гитары затихли, повисла тишина. Не знаю, что там себе думают профессионалы, не знаю, что думают простые любители, но я была в восторге от песни, только вот содержание…

— Это я написал сразу после выписки из больницы, — наконец, заговорил Ива. — Говорил же, что ты неудачную песню выбрала.

— Почему же? Мне нравится, — запротестовала я.

Ива вынырнул из-за белых прядей, за которыми спрятал лицо, и вопросительно на меня посмотрел.

— Песни должны отражать чувства, иначе что это за песни? А уж какие чувства у автора — это его личное дело, — сказала я. — А песня действительно красивая и… искренняя. Почему ты до сих пор не пел на сцене?

— На сцене, — Ива одновременно смутился и как-то облегченно откинул волосы от лица. — Что ты, это я так балуюсь. Хочется, и пишу песни, это хобби.

— А ты бы не хотел занять этим профессионально? У тебя же здорово получается. Если одному не хочется, можно создать группу!

— Шелгэ, ты как скажешь!

— А что?

— Да ничего, у тебя все так просто и понятно.

— А что тут сложного! Ничего! Если ты, конечно, хочешь…

— Я не знаю… — пожал плечами Ива.

— Спой еще что-нибудь на твой выбор, — попросила я.

Ива задумчиво пробежался глазами по стенам и остановил свой взгляд на одном из листов. «Смысл жизни — мрак!» — прочла я. Ого, я еще безобидную песенку выбрала, оказывается!

— Помнишь, мы с тобой на почту шли, я тогда сел на лавку и стал писать?

Я кивнула.

— Вот эту песню я тебе и спою. Я тогда ее не смог дописать, и дописал всего несколько дней назад.

И снова красивые аккорды, грустная мелодия и его удивительный голос.

— Ну, теперь-то ты понял, что смысл жизни — не мрак? — спросила я, когда песня закончилась.

— Теперь — да, — кивнул Ива и отложил гитару. — Шелгэ, а ты веришь, что я больше не буду пытаться покончить жизнь самоубийством?