Мария Семенова - Бусый волк. Берестяная книга

Это был очень недобрый костер. И горел он, Бусый сразу понял, в той самой деревне. Летела в огонь деревянная веннская утварь, которую враги сочли малоценной добычей. Детские игрушки, девичьи прялки, резные ковши, младенческая зыбка, мальчишечьи деревянные мечи… Вот в пламя рухнул родовой столб, и Бусый с безмолвным ужасом понял, что род погиб. Ведь останься в живых хоть один человек кто бы позволил чужакам надругаться над самой главной святыней?…

Столб не сразу поддался огню, но наконец вспыхнул и он. Деревянная резьба озарилась, и Бусый едва не умер на месте. Пламя пожирало родовой столб Волков!

На самом деле Бусый этого столба еще не видел ни разу, ибо не прошел Посвящения, так что представлял его себе лишь по рассказам. Вот со страху и померещилось, будто в огне корчились, погибая, деревянные облики его, Бусого, Предков. Даже мысль успела мелькнуть: а не предостерегает ли камень, дескать, не видать тебе, малец, Посвящения…

Нет, снова ошибся. Из пламени скалился венн-ский волкодав, схожий с волком, словно враждебный и неуступчивый брат…

А потом в огонь бросили книгу. Книгу вроде тех, что таскает с собой Ульгеш. Но только у Ульгеша книги поменьше, полегче, написанные на бумажных листах и мелкими буквами, путешественникам для удобства, а погибавшая книга была большой и тяжелой. Не для дальнего пути — для домашнего сохранения. Со страницами из долговечной бересты. С обложкой из деревянных дощечек, искусной резьбой любовно украшенных. Чтобы гладить ладонью, возложив на колени. Потом неспешно раскрывать…

И в который раз облило холодом сердце. Резьба на деревянном окладе была веннская. Но кто хоть раз слыхивал про венские книги?

…Беспомощно распахнувшись, она опрокинулась внутрь костра, в самый жар. Оставшись без защиты обложки, первая страница отделилась от остальных и тотчас вспыхнула, и в огне ярко проступили, умирая, непонятные знаки, начертанные неведомо кем…

Бусый вскрикнул и не думая метнул руки в огонь — спасти гибнущую книгу, покуда не поздно…

Совсем позабыв, что увидел этот костер не наяву…

Камень подпрыгнул в ладони, и все исчезло уже окончательно. Но в самый последний миг Бусый успел заметить, как чьи-то руки — мальчишеские руки, в точности как у него самого, — выхватили-таки горящую книгу из погибельного костра. Тяжело дыша, он даже поискал ее в траве рядом с собой. Книги не было. А вот дымом вправду разило. Нет, не уютным печным дымком, долетевшим из деревни. Воняло злой и смертной гарью пожара. Бусый принюхался и понял, что пахло от его собственных рук.

И волдыри на ладонях наливались самые что ни есть настоящие…

— Как это ты умудрился? — недовольно ворчал Соболь, смазывая раны жгучей черной настойкой, крепко пахнущей травами и ульем. — Работы край непочатый, а ты, смотрю, отлынить надумал? В деревне с бабами остаться?

— Дедушка! — забыв о приличиях, в голос завопил Бусый. С Соболя станется, возьмет вот — и взаправду оставит. — Да и не болят они вовсе! Я работать пойду! Тряпицей перевязать только…

— Тряпицей… Где обжегся-то, шалопай?

Бусый растерянно заморгал. Как в двух словах рассказать про привидевшийся костер? Который его очень даже взаправду обжег?…

И мальчишка вместо оправданий сказал совсем другое.

— Дедушка… Дедушка, а ты никогда не слышал про такую книгу… — Он беспомощно развел перевязанными руками. — Ну… про веннскую книгу?

По тому, как переглянулись Соболь и оказавшийся рядом Севрюк, Бусый понял, что слышали. И не просто слышали.

В общем, неожиданный вопрос Бусого привел к тому, что ему все-таки пришлось подробно рассказывать, что с ним ночью случилось. Диво дивное, но ради его повести даже выход на работу отложили. И большуху к разговору позвали.

Слушали молча, не перебивая, а когда Бусый умолк, не враз принялись говорить, долго еще задумчиво помалкивали.

Первой, как водится, высказалась большуха:

— Да… Вот как оно, значит, было-то… Не привиделось тебе, малый, это камешек дивный показал тебе, как род Серого Пса погиб. У них знаки рода на наши всегда были похожи. А вот то, что у них книга имелась своя… Я-то думала, единственный род, в котором своя собственная книга была, нашим племенем писанная, — это мы, Волки. Ну, у нас с Серыми Псами, хоть и не любили мы друг друга, всегда много похожего было, не только столбы родовые. Вот, оказывается, даже книга…

— А что это за книга?

Жадный вопрос вылетел сам собой. Бусый поперхнулся и залился краской, но большуха не осерчала.