Рожков Андреевич - Дьявольский Quest

– А где он? – почесал я затылок.

– Во дворе, – бросил через плечо мужик и вышел.

Оставшись один, попытался проверить уж не сон ли это – теперь будет синяк на плече. Я, правда, стою в конюшне, на мне какое-то грязное рубище, ботинок нет, молчу уже про носки, а запах… как будто из свинарника неделю не вылезал.

– Где эта шутовская сволочь! – раздалось в это время на улице.

Кажется, меня ищут. Надо бы выйти, посмотреть, решился я и вышел. Первое что бросилось в глаза – свет. Пришлось прикрыть лицо козырьком ладони. Второе – шум.

На улице был… двор. Банально, да? Что там еще могло быть? Большой, посыпанный соломой и песком двор. Несколько деревянных построек, гомонящий и снующий народ, фривольно гуляющая скотина и человек двадцать вооруженных. ''Солдаты'' , – мелькнуло в голове. Впереди них стоял высокий брюнет: волевое лицо, крючковатый нос, сжатые губы, квадратный подбородок. Одет он был в темно-синий камзол, такого же цвета штаны, высокие сапоги, а с боку на ремне пристегнут меч.

– Хозяин? – поинтересовался я недоверчиво, неуверенно подходя ближе.

– Ты где шляешься, мразь? – вместо приветствия громыхнул он. – Почему заставляешь ждать?

Ответить не успел. Да и что отвечать? Я даже представление не имею, где оказался, а главное как, зачем и почему. В воздухе что-то просвистело и плечо обожгло. Схватившись за него зло, зашипел, не, сколько от боли, сколько от неожиданности. В руках хозяина была плеть, которую он неспешно складывал.

– Я уезжаю, – как ни в чем не бывало, произнес он. – Повесели меня чем-нибудь, шут.

Так я еще тут вместо аттракциона работаю.

– Ну? – тем временем голос хозяина принимал металлический оттенок. – Так и будешь молчать, словно язык отрезали?… А может тебе его действительно отрезать, – это был не вопрос.

Я понимал, что еще немного и действительно могут лишить важной части, но прежде получу плеткой – вон как она подрагивает у него в руках. А в голову, как назло приходят только пошлые анекдоты. Глаза ''камзола'' сузились – сейчас начнется.

– ''Поручик Ржевский подходит на балу к Наташе Ростовой, – начал я. -…И туда тоже'', – закончил.

Во дворе повисла угнетающая тишина. Инстинкт самосохранения подсказывал, что ляпнул я что-то не то… Секунд через десять, двор потряс такой взрыв хохота, что одна из коров обгадилась на месте. Минут пять ушло на то чтобы хозяин и солдаты успокоились, и еще столько же на то чтобы умолки все смешки.

– Молодец, шут. Порадовал хозяина, – похлопал по щеке ''камзол''. – Всё! Уходим! – крикнул он, запрыгивая в седло.

Солдаты последовали примеру хозяина и скоро небольшой отряд выдвинулся за ворота… похоже, что замка. А я стоял посреди двора и смотрел в след уходящим. ''И что дальше?… Не знаю'' , – грустно ответил сам себе. Плечо саднило, как бы напоминая, что все произошедшее не сон, не бред и не пьяный угар. В спину уткнулось что-то большое и мычащее.

– Что, Зорька, тоже не понимаешь, что ты тут делаешь? – погладил я корову.

– Эй… шут! – позвал кто-то.

Это был Герд. Он стоял в дверях какой-то постройки и призывно махал рукой. Удивляясь, почему я его не послал, подошел к нему.

– Что?

– Ты чего торчишь посреди двора, словно заняться больше нечем? – прозвучало вместо ответа.

Я удивленно посмотрел на него. Что он хочет? Десять минут назад меня чуть не убил больной, которого здесь считают хозяином. И вместо того чтобы объяснить, что тут происходит и прислать штат психологов, упрекают в том, что стою и ничего не делаю.

– Иди в свинарнике убери, – сформировал задачу Герд и скрылся в постройке.

Я заглянул следом – внутри все было завалено сеном и несколько мужиков перекидывали его с места на место.

– А где свинарник-то? – крикнул в удаляющуюся спину.

В ответ неопределенный мах рукой и вполне конкретный адрес, куда мне идти. Тут рядом… недалеко. Естественно я туда не пошел, а, выйдя из сенохранилища, попробовал найти место поукромней и разобраться в происходящем.

Укромным местом оказалась какая-то полуразрушенная постройка в глубине двора. Вошел и присел на валявшийся там пенек.

Это что же получается. Каких-то полчаса назад я был у себя на работе. Логично?… Логично. Потом, из-за того, что помыли пол я подскальзнулся. Логично?… Логично и, скорее всего, ударился затылком о подоконник. В логике мне не откажешь. И вот теперь я нахожусь в каком-то непонятном месте и это не больничная палата, что жутко нелогично. Так как во временно-пространственные перемещения я не верю. К тому же это не сон, ни глюк, ни бред сивой кобылы, в чем я уже сумел убедиться – рука до сих пор болит.