Мария Семёнова - Ошибка 2012. Джокер

— Прямо, прямо езжай,— начал он подсказывать Оксане. — По главной, туды её. Не ошибёшься.

Как выяснилось, в самый центр Пещёрки авто­мобили не допускались. Шоссе официально конча­лось на пятачке у автобусной остановки, въезд же на площадь осенял полновесный «кирпич». Однако водитель, матерясь, простёр указующую длань:

— Да холера-то с ним, давай прямо к ментовке!

Главная площадь городка выглядела небогато. На

районный центр она никак не тянула. Разве только на волостной. «Не Выборг, — сделала вывод Окса­на. — Не Приозёрск, не Луга, не Тихвин...»

И снова ощутила приступ ностальгии по своей однокомнатной.

Так себе площадь грелась под июльским сол­нышком в окружении зданий, предназначенных де­лать её центром общественного притяжения. Жёл­тый с белыми колоннами Дом культуры (ныне — Дом творчества), Дом быта, большой продуктовый магазин, симпатично отделанный «еврогорбылём»... По другую сторону зеленея сквер с детским город­ком, а за ним просматривалось строение с толстыми решётками на окнах. Оксана признала бы его и без указующей водительской длани.

Она подрулила, остановила автобус и с большим облегчением выключила натруженный дизель. При­ехали!

— Граждане, никому не уходить, будете прохо­дить как свидетели по уголовному делу, — важно объявил Колякин и без промедления устремился внутрь райотдела. Отсутствовал он очень недолго, однако к моменту его возвращения с дежурным по УВД в автобусе оставались только бесчувственные бандиты, водитель и Варенцова. Все остальные успе­ли тихо диссоциировать по домам. Ну не любит у нас народ свидетелями проходить, а уж по мокрому- то делу...

Ещё задержалась бабка с корзиной, и то потому, что была сама не местная. Ей ещё предстояло переть неподъёмную (как выяснилось) корзину в какую-то Глуховку. Судя по тому, что казённый транспорт из Пещерки туда не ходил, деревня своему названию соответствовала вполне.

— Погодь, Ерофеевна, — устало бормотал води­тель автобуса. Ему уже перевязывала голову при­мчавшаяся из дому жена. — Ща мы сына... с ма­шиной... только до самой-то до вашей... ты ж пони­маешь...

— Ничё, Вася, ничё, — отмахивалась бабулька.— Там уже я кузнецу свистну, он встретит...

Возле райотдела уже вовсю происходила обычная в таких случаях кугерьма: предъявление документов, писание протоколов, явление прокурора и милицей­ских чинов, приезд автозака... Оксана не спешила официально представляться, больше наблюдала, оце­нивала. «Прокурор — пьющий, видимо, берущий, боль­ше эмоционален, чем деловит. Начальник УВД — за­вис в подполковниках, в справедливость не верит и давно на всё забил. Первый зам — бабник, карьерист и говорун, но дело своё знасг, так что далеко пойдёт...»

А ещё Оксана заприметила мужичка, незаметно­го, неказистого, стоявшего с бутылочкой пива в сто­ронке, возле столба, сплошь заклеенного какими-то воззваниями в жёлто-зелёных тонах. По бутылоч­ке стекали прохладные капли. Умаявшаяся Оксана невольно вернулась к ним глазами и перехватила взгляд мужичка — умный, цепкий, внимательный. При этом все — и прокурор, и милиция, и Коля- кин — делали вид, что не замечают его. Хотя в та­ком «мегаполисе», как Пещёрка, обычно все со все­ми знакомы.

«Опа-на,— Варенцова усмехнулась.— Да мы с то­бой, приятель, похоже, того... одной крови...»

Она не ошиблась. Как только закончилась след­ственная возня, этот человек подошёл к ней и не­громко сказал:

— Здравствуйте, Оксана Викторовна. Я подпол­ковник Забелин Николай Ильич. Полковник Зелен­цов велел встретить вас. Устроить, приветить, обо­греть, накормить.

Последнюю фразу Забелин произнёс с улыбкой — сразу было ясно, что не дурак.

Оксана пожала руку своему новому начальнику.

— Здравия желаю, товарищ подполковник.

Тот потянулся к её вещам.

— Жить будете пока в гостинице, у нас там номер забронирован. Родное ведомство оплачивает. Пой­дёмте, провожу...

Идти оказалось совсем недалеко, да и какие тут, в Пещёрке, могли быть расстояния. Гостиница рас­полагалась по ту сторону площади, в двухэтажном деревянном доме, скрипучем, но вполне ещё дееспо­собном. На первом этаже помещалось отделение почты, а вот на втором...

— «Ночной таран», — прочитала Варенцова таб­личку с, мягко говоря, нетривиальным для гостини­цы названием. Недоумённо хмыкнула и оглянулась на подполковника. — Местный Талалихин?

— А то как же, — кивнул тот. — Никто не забыт и ничто не забыто. Здесь у нас начальство копателей квартирует, поисково-молодёжного отряда. Уже тре­тий год... А вот и ваш номер двадцать семь, полу­люкс. Прошу, вот ключ.