Маргарита Полякова - Источник

— А зачем воину вообще этим заниматься? — не могла понять я, помогая снять шкуру с очередного барана.

— Воин должен уметь выжить в любых условиях! Представь, Ристи, что будет, если жестокая судьба закинет его на север? Подготовленный воин сможет сшить себе одежду из местных мохнатых обитателей!

— А нельзя запастись этой одеждой до того, как идти на север? — ехидно поинтересовалась я.

— В идеале можно. И даже нужно. Но мало ли какие непредвиденные обстоятельства могут свалиться на голову воина?

— Надеюсь, Ролум, что лично тебе не придется делать теплую одежду собственными руками. Иначе ты просто вымерзнешь, — фыркнула я.

— Все зависит от тебя. Ристи, неужели ты забыла? — ехидно поинтересовался оборотень. — После обучения нас выпустят в мир. И ты будешь там Источником. Так что можно считать, что я стану твоим подчиненным. Надеюсь, ты выделишь под мое начало достойный отряд монстров?

— Да вот еще, чего захотел! Чтобы я единственного друга на войну отправила!

— Так я же воин, — напомнил мне Ролум.

— Переиграем, — отмахнулась я. — В мире, созданном Таштеном, есть вакантный Черный трон. Не хочешь занять?

— Нет! — решительно открестился от подобной чести Ролум. — Такого счастья мне даром не надо. Присмотри себе лучше кого-нибудь с факультета правителей.

— Смотрела, — недовольно вздохнула я. — Балбесы беспросветные. На прошлой лекции учитель дал им задание просчитать бюджет страны, имея определенные исходные данные. И они все до одного это задание провалили. Нет уж, первое, что я сделаю, поселившись в своем личном замке — найму хорошего бухгалтера.

— Ристи, а с чего ты взяла, что будешь жить в замке? — удивился Ролум.

— Таштен торжественно обещал, — пояснила я. — И замок, и армию, и даже казну.

— Правда? — оживился Ролум. — Тогда я буду дружить с тобой дальше.

— Ты же хотел сбежать от Таштена? — напомнила ему я.

— Я и сейчас хочу, — вздохнул оборотень. — Только не могу понять, как это сделать. Все старые легенды в один голос твердят о каком-то обряде с помощью мага, но ничего не конкретизируют. Хотя… какие у нас в Школе маги…

— Не скажи! — возразила я. — Ролум, ты опять забыл, что я Источник. А значит, могу подпитать любые возможности. Так что если ты действительно собираешься сбежать от Таштена, ты должен разузнать об обряде как можно больше. И найти на факультете магов подходящего человека. Главное, чтобы он согласился на эту явную авантюру, и чтобы дар его был Темным. Боюсь, что поделиться своей энергией со Светлым я вряд ли смогу. Только тебе нужно торопиться.

— Почему это? — удивился Ролум.

— Потому что полгода, выделенных на мою учебу, почти прошли. Меня скоро выпустят в мир. И бог знает, когда мы с тобой встретимся. Сколько еще тебе осталось здесь учиться?

— Лет пять, как минимум. Наверное, стать воином сложнее, чем Источником. Потому что сижу я здесь уже года четыре как. С тех самых пор, как мне стукнуло 17. Машу мечом, стреляю из арбалета и выслушиваю лекции о том, что войны выигрывают те, кто имеет мозги и не имеет принципов, — раздраженно поведал Ролум.

— И не факт еще, что время внутри Школы и за ее стенами течет равномерно, — заметила я. — Чем быстрее ты найдешь описание нужного обряда, тем больше у тебя будет шансов сбежать из Школы.

— У меня? А ты? Разве не собираешься сбежать вместе со мной? — удивился Ролум. — Ты ведь тоже хотела поменять Властителя? Ристи, неужели ты передумала? Что случилось?

— Ничего, — тяжко вздохнула я.

Оборотень, конечно, был мне другом, но рассказывать парню свои сердечные тайны как-то не хотелось. И почему я увлеклась Байроном, а не Ролумом? Шикарная грива серебристо-платиновых волос, яркие, серые глаза, впечатляющая звериная ипостась… чем не мужчина мечты? Но мне нравился Байрон. Потрясающе красивый парень с факультета воинов. Он великолепно владел всеми видами оружия, прекрасно разбирался в тактике и стратегии ведения войн и сражений, да и вообще был весьма примечательной личностью. Жаль только, что меня Байрон не замечал. Совершенно. Я для него просто не существовала. Не помогали ни создаваемые мной монстры, ни тщетные попытки хоть как-то улучшить свою внешность. Единственное, что вызывало у Байрона интерес к жизни — существование достойного противника, с которым можно было скрестить меч. В его темно-синих глазах тут же загорался азартный огонь, длинная челка убиралась за ухо и удерживалась заколкой, тело плавно перетекало из позы ленивой небрежности в агрессивную готовность, а губы медленно растягивались в чувственной улыбке, обнажая ослепительно белые зубы. Если бы Байрон хоть раз мне так улыбнулся — я бы вымерла от счастья.