Вера Огнева: Кольца Джудекки

Получалось не всегда.

Пока Илья размышлял на отвлеченные темы, весь организм очнулся. Даже мурашки ушли. Однако он не торопился вставать, даже глаз не открывал. Хуже того - не хотел их открывать. Внутри, под слоем случайных, лихорадочно мыслей уже зрело.

Почти созрело. Ерничая, он только пытался отодвинуть момент истины.

Никакого памятника над ним, скорее всего, и нет. Не похоже место нынешнего пребывания Ильи Николаевича Донковича на центральную площадь. Либо, вымер миллионный город. Не слышно шума машин, человеческих голосов тоже не слышно. Уже ночь? Ни черта! Сквозь плотно зажмуренные веки пробивается свет. И тепло. Очень тепло. В конце октября так не бывает. Рубашка и даже кожаная куртка прилипли к телу. Вегетативная реакция - попытался спастись Илья. И сам себе жестоко отказал: как же! Жарко только сверху, снизу - мерзнет. Оно, все же - мрамор.

Сверху зашелестело. Высоко над головой в кроне дерева запутался ветерок. Но над мраморными плитами, у памятника Борцам - ни одного листочка, только официозные голубые ели далеко по периметру. И сопит кто-то живой рядом. Сопит и кожей поскрипывает.

Вдруг стало нестерпимо страшно. Сознание одномоментно и неудержимо ухнуло в ужас, в тошнотворную жуть на грани умопомрачения. А набатный глас внутри повторял и повторял:

- Все! Значит - все! Свершилось… На ТОЙ СТОРОНЕ, значит, тоже - есть!

Что есть? Мрамор? Солнечный свет? Мусор под пальцами?

Интеллект сугубого материалиста засбоил. Оно и понятно Илья в жизни не встречал никаких мистических, либо трансцендентальных заморочек; не верил ни гадалкам, ни колдунам-экстрасенсам, ни чокнутым уфологам. Однако: руки-то щупали, ухо-то слышало. А в голове оно не укладывалось.

Пора было открывать глаза.

Еще чуть-чуть. Еще капельку. Как в детстве, когда не дали доспать, когда подняли, а ты еще ловишь такой ускользающий, такой хороший сон.

Еще капельку…

Над ним вяло шевелились узкие, заостренные, зубчатые по краям листья. Южного вида дерево широко раскинуло густую темную крону. Выше - белесое небо. Плотные, без прорех, слоистые облака застелили солнце. Но густой влажный воздух с привкусом большой воды все равно давит жарой.

Лучше бы так и пялился в небо. Стоило напрягаться, поднимать голову! Одного взгляда хватило, чтобы в панике бумкнуть затылком о мрамор. За бортиком обширной каменной лохани, в которой лежал Илья, бугрилась гладкими горбушками старая брусчатка. За ней теснились, налезая на соседей углами, дома. Круглую площадь замыкал ряд неровных в три, четыре этажа строений, торчавших как гнилые зубы в ощеренном рту. Никаких архитектурных изысков, просто коробки с черными окнами без переплетов и стекол. И с первого взгляда понятно: не родные. В том смысле, что не свои - чужие.

Он - по ТУ сторону?

Да нет же! Там кущи и херувимы, либо сковорода, огонь и рогатый истопник.

Ага! Это кто сказал? Кто вернулся? Выдумали - попугать себя и других, либо обнадежить. А оно - вот оно: небо, воздух, дерево, дома. И все чужое. Чуждое.

Воздух, небо, дома и херувим в широких кожаных штанах и такой же безрукавке на голое тело. Байкер? Бородища веником. На голове - плоская железная кастрюлька. В руках - палка… Господи помоги! Не палка - копье.

Илья лихорадочно обернулся. За спиной вертикально возвышалась гладкая, вся в коричневых прожилках плита, посередине которой, торчал зеленый от древности, медный рожок водослива. Не ко времени, мелькнула ассоциация: Венгрия, Будапешт, Пост Аквинкум, старый римский колодец. Рука сама потянулась. Под пальцами оказался прохладный, волгло-"жирный" мрамор, припорошенный серой пылью.

Так бы и лежать, а еще лучше опять прижмурится и не глядеть, не ощущать, не осознавать, отгородится. Но над головой прогудело:

- Да че же вы все каменюку щупаете? Нет, чтобы сразу спросить: где мол, что мол?

Нет, каменюку лапают, будто она ответит. Однако вставай, добрый человек, на спрос пойдем. Тока ты не беги. А то бывает, подхватится проявленец и - бежать. А че у нас бегать? Некуда тута. Попадешь в Игнатовку или, хуже того, в Крюковку. А там - ой-ей! У нас поспрашивают, да отпустят. А там…

Байкер-металлист гудел спокойно, даже участливо: мы, мол, тут живем, добрый человек, и ты жить будешь.

Раздвоившись, сознанием на созерцание древнеримского артефакта и вербальный контакт, Илья чуть успокоился и решил обернуться.

Хрена вам - байкер! Латник-колъчужник. На куртке кованые бляхи, в руках копье.

Бородища до глаз. Глазки маленькие, хитроватые, но сочувственные - Где я? - язык заплетался, руки, на которые попытался опереться, дрожали. Илья на всякий случай привалился к плите, после чего, повторил более внятно: