Антон Медведев - Орден Люцифера

Осеннею порою, ранним вечером, при­крывшись зонтом от моросящего дождя, по усы­панной опавшими листьями аллее медленно шел человек. Где-то смеялись дети; на скамейке, глухие к капризам погоды, целовались влюбленные. Чуть в стороне то и дело проносились по дороге машины, взметая грязную водяную пыль. Город жил своей жизнью, и только неторопливо идущему человеку все это было безразлично. Сжимая зонт, он думал о том, насколько все в его жизни серо и уныло...

Перейдя улицу, он пошел по тротуару. Туф­ли противно стучали по фигурным плиткам — ну почему они так громыхают? Вздохнув, потянулся за сигаретами. Да, верно, обещал бросить. Но идет оно все к дьяволу...

Закурив, медленно пошел дальше.

— Илья!

Повернулся на голос. Ну надо же, Ольга!

—- Привет! — поздоровался он, шагнув навстре­чу девушке. За прошедшие семь лет она здорово похорошела. Стройная фигура, светлый взгляд. Минимум косметики на лице — она всегда гово­рила, что краска должна быть на холсте, а не на

роже. В модной курточке и джинсах, в ярком ма­линовом берете, с цветным зонтиком в руках, она выглядела просто замечательно.

— Здравствуй! — На губах Ольги играла улыб­ка. — А я смотрю, ты или не ты? Куда идешь?

— Так, гуляю... — соврал он, уже понимая, что она тоже идет в художественный салон. За этот месяц ему не удалось продать ни одной картины. Деньги давно кончились, жил в долг. Звонить без конца в салон, узнавая, продали что-нибудь или нет, было уже стыдно. Поэтому время от времени просто наведывался туда -— и каждый раз убеж­дался, что его картины по-прежнему висят на сво­их местах. Шел и сегодня, заранее зная, что это бесполезно.

— А я в «Художник», — сказала Ольга, снова блеснув белозубой улыбкой. Раньше у нее была щелка между передними зубами, теперь она ис­чезла. — Сто лет там не была — я только на про­шлой неделе приехала. Не хочешь зайти?

— Давай зайдем,— согласился Илья, размыш­ляя о том, узнает ли она его картины? Наверняка узнает. Ну и черт с ней...

Пока шли к магазину, Ольга не переставала говорить — она и раньше была болтушкой. Выяс­нилось, что все эти годы она жила в Германии, в Дрездене. Сначала ничего не получалось, но потом как-то все пошло, ее работы начали пользоваться спросом. В итоге смогла кое-что скопить — этого хватило, чтобы купить неплохую квартирку.

— В Дрездене? — сухо спросил Илья, невольно чувствуя зависть и ужасаясь этому чувству.

— Ну что ты! — прыснула Ольга. — Здесь, на Кутузовском. Взяла «двушку» за тридцать пять тысяч. Только ремонт теперь делать надо и мебель покупать — у меня ж ничего нет.

— Понятно... — Илья с трудом удержался от вздоха. — А почему там не осталась?

— А ну их к лешему... — отмахнулась Ольга и снова улыбнулась. — Не нравится мне там. Люди совсем другие, да и шпрехать по-ихнему я так и не научилась. Я ж английский учила, а уехать в Ан­глию или Штаты тогда так и не получилось. А те­перь уже и сама не хочу. У нас лучше.

— Думаешь, здесь что-нибудь получится? — довольно холодно спросил он. Просто никогда не жаловал ее работы, хотя и признавал, что они та­лантливы.

— Обязательно, — заверила Ольга. — Вот уви­дишь. Ну, а ты как?

— Потихоньку, — ответил он, вымученно улыб­нувшись- — Ты не замужем?

— Нет, — покачала головой Ольга. — Хотя предлагал один в Германии. Могла бы сразу стать миллионершей. Но уж больно скучно. Да и какая из меня фрау? Смотри-ка, открыто!

— Они до семи работают.

Илья сложил зонтик, кинул в урну окурок и от­крыл перед девушкой дверь.

В магазине было тихо и тепло. Едва войдя, скользнул взглядом по стенам — висят... В душе заскреблась обида — это действительно было не­справедливо.

— Люблю этот запах! — Ольга демонстративно втянула носом воздух, посмотрела на Илью и тихо засмеялась. — Ну, ты чего такой мрачный?

— Я всегда такой... — отмахнулся Илья, снова выдавив улыбку. Сейчас его волновало другое: у кого перехватить денег? За квартиру уже три ме­сяца не плачено, давно пора вернуть долг Максиму. Попросить у Ольги? Нет, ни за что. Просто стыд­но — за свою беспомощность, свою несостоятель­ность. Свое неумение вписаться в новый век. А ведь люди вписываются. Выставки у них, и картины на­расхват — взять хоть того же Брюлика. Ведь чушь пишет, китч. А покупают.

Снова посмотрел на одну из своих картин. Затем перевел взгляд на соседнюю — в прошлый раз ее здесь не было. И чем больше смотрел, тем тоскли­вее становилось на душе.