Елена Грушковская: Свет на шестом этаже

Всё, что ей осталось от него — это свет на шестом этаже соседнего дома, неусыпный Маяк, вечно бдящее над землёй окно. Больше всего на свете ей хотелось оказаться там, по ту сторону этого окна, но что-то ей говорило, что она ещё должна была это заслужить. Этот свет манил её в ночи, близкий и вместе с тем недосягаемый. Кто-то любящий ждал её там; так отец ждёт блудного сына, не гася свет в своем окне, чтобы этот свет направил стопы заблудшего к дому, где ему, невзирая на все его блуждания и ошибки, всегда рады.

В пятницу Женя снова пришёл к ней.

— Можно у тебя переночевать? — спросил он. — Дома никого нет, отчим ещё не вернулся, мне как-то не по себе.

— Я купила надувную кровать, — улыбнулась Татьяна. — Её можно расположить у меня в комнате… А то папа храпит.

— Значит, можно? — просиял Женя.

— Оставайся, если хочешь.

Она вернулась на кухню, где у неё жарились котлеты. Спустя минуту Женя тоже пришёл и, сев к столу, потянул носом.

— Шёл к тебе — не знал, пустишь или нет, — сказал Женя. — Смотрю: у тебя окошко светится. Решил — попытаю счастья. Загляну на огонёк.

Татьяна посмотрела на него. Она не знала, являлся ли он тем, кто был ей нужен, но прогнать его она уже не могла. Перевернув котлеты на другую сторону, она снова накрыла сковороду крышкой.

— А котлеты ещё на лестнице учуял, — добавил он.

Она засмеялась.

— Голодный? — спросила она.

Он смущённо выпрямился.

— Ну…

— По глазам вижу, — сказала Татьяна.

Случайно — а может, и не случайно — она взглянула в окно. Маяк горел. И пока он горел, всё было на своих местах.

12 марта — 31 марта 2006 г