Ника Созонова - Никотиновая баллада

А потом был удар по голове…

Очнулась я от холода и от ломоты в затылке. И еще оттого, что занемели руки. Ярости больше не было, она ушла, иссушив и опустошив.

Пейзаж не радовал: бетонные стены без окон, тусклая лампочка под потолком. Два стула, к одному из которых прикручено веревками мое тело — с такой силой, что шевелить можно только шеей и головой. На другом стуле раскачивался на двух ножках один из тех ублюдков, что были с Зубом. Увидев, что я открыла глаза, он перестал мучить мебель и осклабился.

— Пить хочешь?

— Где я?

— В старом бункере, недалеко от города. Их здесь полно — остались после войны.

— Если он старый и заброшенный, откуда электричество?

— Генератор снаружи. Мы давно это место облюбовали: поблизости никого, тишина, природа. Класс!.. Но ты не те вопросы задаешь, деточка. Тебе бы о своей судьбе подумать. Прочувствовать, так сказать, свое ближайшее будущее. Зря ты так с нами, зря!.. — Он сморщился притворно жалостливо и шмыгнул подвижным отвислым носом. — Мы бы потешились чуток и ушли, глупая девочка! Никто ничего не видел, никто ничего не узнал. Но ты совершила ошибку: порезала боссу лицо. Он в больнице сейчас, и неизвестно, сумеют ли ему спасти глаз. Зуб велел дожидаться его и ничего с тобой пока не делать. Кормить, поить, в туалет выводить. Он самолично поквитаться хочет.

Парень приумолк, ожидая моей реакции. Я молчала. Лишь шевелила кистями рук, чтобы ослабить хватку веревок.

— Вообще-то, он не зверь, — после разочарованной паузы продолжил мой охранник. — Но мне почему-то кажется, что сейчас он зол. Я бы даже сказал, очень зол…

Если он пытался меня напугать, то просчитался. Я была не в состоянии чего-либо бояться. Как и вообще что-либо ощущать. Видимо, вспышка гнева была последним выбросом страстей, и больше ничего не осталось.

Поняв, что у меня нет желания поддерживать беседу, парень заткнулся, вернувшись к своей роли сторожевого пса. Хотя, зачем сторожить крепко привязанное тело, было неясно: не только двигаться, но и дышать было проблематично. Пару раз качнувшись на стуле и едва не приложившись к бетонному полу копчиком, он пробормотал непонятно к чему:

— О женщина, о тварь, как ты от скуки зла…

— Отморозок, цитирующий Бодлера? Занятно.

— Не больше, чем проститутка, разбирающаяся во французской поэзии.

Я не ответила, и вновь воцарилось молчание.

Закрыв глаза, я обратила зрачки в душу. Пыталась отыскать хоть что-то живое: ненависть, страх, надежду… Тщетно. Лишь пустота, в которой уныло тлело мое бессмертное 'я'. Все умерло…

Шли минуты и часы. Мой надсмотрщик то и дело куда-то выходил и тут же возвращался. Пару раз спросил, не хочу ли я в туалет, или попить, или еды. Я не ответила. Я упорно искала в себе хоть что-то, за что можно ухватиться. Мне не хотелось умирать совершенно пустой, полой.

Мама и папа… запах ванили… их могилы, куда я приходила плакать, когда было особенно плохо… Детдом, коридоры с облупившейся зеленой краской, овсянка, чужие лица, шершавые и брезгливые… Мик… мой синекрылый ангел, дым его сигарет, кошмары, которые только он один умел отгонять. Только мой, и ничей больше…(Мне показалось, что внутри стало чуть-чуть теплее. Может, еще не все умерло?..) Дар — убийца с серебряными волосами… эстет, эссеист, коллекционер, творец изящного небытия. Мстящий Богу или играющий с Богом в запутанную игру… Три смерти. Три заказанных ему смерти… Ближе, теплее. Я почти чувствую… но что? Я не хочу, чтобы они умирали. Да, так и есть: чувствую, что НЕ ХОЧУ. Но почему, почему, черт возьми?!.. Я их простила? Нет, не то. Во мне нет ничего от христианского слезливого милосердия, от услужливо подставленной левой щеки. Из-за Мика — ведь он ушел оттого, что я вконец озлобилась, что слово 'избавление' стало для меня синонимом слова 'месть'?.. Тоже не то. Но что же тогда, Господи, что?.. Мне казалось, если я пойму это, все станет просто и ясно. Ясно и хорошо, так хорошо, как не было даже в раннем детстве…

Мне стало жарко. Онемевшие ладони уже не ныли — я перестала их ощущать. Так, все сначала: Мик, Гаврик, Дар… Медведь, Зуб, Голова… дурная бесконечность, седьмой круг ада… или восьмой?… не девятый точно — там холод и лед, а здесь жар и пламя. Картина… Что было на той картине, что я оставила в уплату Дару? Что я сотворила под его глючным 'глинтвейном', снявшим запреты с подсознания, оживившим тайные желания и страхи?.. Не помню, ничего не помню. Нет, помню одну деталь. Одну-единственную: два сцепившихся намертво врага, клубок из тел, зубы одного вгрызаются яростно в шею другого… но тела так сплетены, почти вливаются друг в друга, что он рвет мясо своего же предплечья. Совсем небольшая деталь композиции в правом нижнем углу. Бесконечность, замкнутый круг из сплетенных тел: пламя, страх, ненависть, боль, отвращение…