Алекс Змаев - Туман над тропами

Нет, я понимаю, все случившееся очень хорошо, неслыханно хорошо. Пришелец от Кайманов мертв, я жив, да еще и Великая — в нашем племени. Волкам можно расширять свое влияние за пределы этого леса. Но вот что теперь делать мне? Как от предков заведено, в племени две власти: вождь — от троп леса, и шаман — от троп духов. И не должно быть двум шаманам, говорящим с разными покровителями.

Как Рыжий Волк посмеет указывать своему племени, если рядом стоит Голос старейшей? Почему и уходят из племен Великие, где бы ни объявились, и живут сами по себе. В заботе и почете, но отдельно. Но ведь она не может уйти: надо заботиться о дочке, да и сама она, как женщина, голодна, я бы сказал. Голодна… по телу пополз холод липкого страха, а дыхание пресеклось. А если она захочет меня как мужа? Отказать, ибо больше не жена? Отказать — говорящей со Старейшей? Или… лечь с нею? Тело непроизвольно дернулось в судороге, представив, как я вхожу в свою бывшую жену — а из ее глаз на меня смотрит Туманная Анаконда. Главное свойство Великих шаманов — покровители смотрят их глазами и… чувствуют их телом. Волосы на голове зашевелились.

Нет, не только ужас, еще и ветерок, залетевший в открытую дверь хижины. Открытую? Кто это опять заходит к шаману, как к себе?

— Что ты здесь делаешь?

Негромко откашлялся:

— Хм… пришел, потому что ты захочешь со мной поговорить.

— Я захочу? — Голос незнаком. — Кто ты такой?

— Друг Крадущейся.

— А-а-а… с острова, — соображаю я. — И ее мужчина? Пришел за ней? Так она теперь Великая.

— Я знаю.

— Вот как. И зачем тогда пришел?

Хмыкает невнятно что-то вроде "сказал уже", терпеливо повторяет:

— Ты захочешь со мной поговорить.

— "Захочу", "знал"… Погоди, ты — Видящий Тропы?

— Да. Только не очень хороший. Одно вижу, все прочее в тумане.

— Ха! Насмешил. Все не видит никто, даже для Старейших духов тропы грядущего часто в тумане. Но скажи мне, Видящий, не пожелавший назваться, останется ли Великая в племени Волков или уйдет жить отдельно?

— Она уйдет жить на остров.

— Ты уговоришь?

— Не потребуется. Там место силы ее истинного покровителя, оно само призовет ее.

— Истинного покровителя? Туманной Анаконды? Ну да, там же ее логово…

— Нет, говорящий с Рыжим Волком. Туманная только помогала ей, а истинный покровитель молчал до срока. Это отец Туманной, проснувшийся Старейший Время. Мы нашли и расчистили его место силы и оно ждет свою говорящую. Я пришел еще затем, чтобы ты сказал ей об этом.

Оборвав разговор, странный посетитель растворился в ночи, только скрипнула закрывающаяся дверь. То ли был, то ли не было. Здесь, на грани между сном и ночью, тропы леса сходятся с тропами духов. И кто знает, по какой из троп пришел этот "друг Крадущейся". Но где бы ни сказаны слова, я чувствовал их силу, силу истины.

В соседнем гамаке завозилась Пума… нет, Крадущаяся Марги, говорящая с Временем. Теперь я понял, почему я почти полный круг жил с ней как с женщиной и все еще цел и в рассудке. Если ее покровитель спал все это время, то мне очень повезло, очень. Но как смотреть ей в глаза теперь? Младший зверь всегда отводит взгляд перед старшим. И мне теперь подобает смотреть только в землю. Скорей бы Великая ушла на свой остров: чем дольше говорящий с духами племени станет разглядывать пальцы на ногах своей прежней жены, тем сложнее ему придется потом. Какая все-таки скользкая тропа мне выпала. Рыжий Волк, за что? Только было собралась нормальная семья, а тут такое.

Прости, покровитель, я напрасно тебе жалуюсь; тобой, как и мною, похоже, играют старейшие. А обратиться к ним я не могу. Разве что Марги попросить, только не уверен, что хочу услышать ответ. Стоит ли обращать на себя пристальное внимание старейших? Нет. Лучше бы они о Волках вообще позабыли.

8 день 11 луны 10904 круга от н.м. Марги.

Сквозь шум прибоя смутно различаю чьи-то голоса, прислушиваюсь, не открывая глаз. Один — Вой, точно. А с кем он говорит… Сучок? Мои мужчины, почему-то вместе. Не может такого быть, наверное, я сплю. Сплю, да. Пила Воду Духов в убойных дозах. Сознание куда-то плывет. Густой, плотный воздух. Чувствую, будто стою на мостике из бревен, у ног стелется туман. Зачем я здесь? Не знаю. Но если во сне под ногами мостик, наверное, по нему надо пойти. Пойдем? Пойдем.

Мостик плавно переходит в настил, гать над болотом из таких же крупных бревен, местами закрепленных за гигантские деревья с тревожащим запахом. Ни на острове, ни у волков такого места нет. Иду дальше, вот и сухой берег. Утоптанная тропинка, извиваясь, ведет вверх к скалам. Здесь меня встречают. Высохший, абсолютно лысый старик с необычно светлыми неподвижными глазами опирается на посох, к верхнему концу которого привязана костяная пластина. Присмотревшись, узнаю кусок черепа каймана — глазницы и часть челюсти. М-да… впечатляет. В сочетании с хозяином особенно.