Влад Поляков - Ролевик - Мистик

– Варвар, – шипит «желтый».

– Чужак, ничего не знает, – вторит «красная». – А цвета много.

– Разный цвет… Алый, зеленый.

– И на пару Шагов хватит. С лихвой. Выжмем.

– Досуха, – подтверждает собеседница. – И оружие смешное…

– Тогда идите сюда, смешить буду, – усмехаюсь им не так чтобы весело, но и без обреченности.

Холодная, рассудочная злоба постепенно начинает окутывать разум, превращая в машину для схватки, переплетая в единое целое меня и оружие. Оружие и меня… Тонкий, слегка волнистый клинок из тускло-серого вспыхивает серебряным блеском, в то время как наконечник болта наливается чернотой угля. Эх, знать бы еще, что значат эти цвета! Ведь в первый раз выпущенный болт сверкнул зеленой искрой и то в момент полета, а тут еще ДО стрельбы проявился именно черный цвет.

– Не контейнер с цветом, – несколько разочаровался «желтый».

– Но беглец во Фрахталь, – произнесла непонятное слово «красная». – Приказ уничтожать, награда велика…

– Звать помощь?

– И делить цвет? Глупо, расточительно. И потом, он всего лишь беглец ВО Фрахталь, а не ВНУТРЬ. Чужой, слабый…

Разговорились, голубчики. Это они зря, никогда не стоит особо долго разговаривать в тех случаях, когда вот-вот может начаться грызня с неизвестным противником. И еще более неправильно считать соперника априори слабее себя. Ты ведь не знаешь о нем ничего, а уже настроился на легкую победу, расслабился. Даже у обычных уличных мордобоях более сильный может проиграть, недооценив хрупкого и безобидного с виду паренька. Как же, он накачан, рельеф изо всех мест выпирает, самомнение хлещет через край. Лепота… А противнику, с виду безобидному, на фиг не нужны внешние атрибуты, ему достаточно того, что он владеет ножом, причем способен бритвенным лезвием оставить роспись на шее движущегося противника, при этом не убивая, а лишь надрезая кожу. И кто после этого дурак?

Откуда эта мысль, с чего вдруг прорезалось воспоминание о коротком ноже-когте, распарывающем кожу, но по большей части ограничивающимся именно этим? Мрак, туман… Зато чувствую, как немного немеет тело, но вместе с тем в оружие вливается новая порция силы, клинок и болт вспыхивают еще ярче. Теперь понимаю, что цвет и сила связаны теснейшим образом, они буквально неразрывны.

«Красная» чуть дергает рукой, в которой зажат извивающийся корень и тот начинает быстро чертить в воздухе какую-то фигуру. Щелчок тетивы и вновь стремительный полет болта. Корень внезапно расщепляется на множество отростков, что пытаются перехватить черную угрозу прямо в воздухе…

Атака! «Желтый», оказавшийся готовым преподнести неприятный сюрприз, пустил вперед спадающую с рук пыль. Пылевые знаки, рождающиеся в стремительном плетении пальцев, рождали полупрозрачные вихри, устремляющиеся в мою сторону. Тут уж пришлось показать веерную защиту, разрубая серебрящимся клинком те, что оказывались впереди. Клинок вращался в руке так, что любой нормальный спец в этой области сразу сказал бы о невозможности подобного. Я бы его понял, но… реальность не всегда основана на материализме. Мне не нужно было задумываться о том, КАК все это делается. Напротив, если бы я отвлекся на это, то наверняка инстинкт боя, столь вовремя вылезший из потемок подсознания, оказался бы временно потерян. А время… Оно сейчас измерялось не секундами, но их ничтожными, зато жизненно важными долями.

Лезвие прилипало к ладони, изгибалось, сворачивалось винтом и вновь распрямлялось. Одновременно я вновь и вновь стрелял из арбалета, пытаясь пробить месиво корней, которые защищали «красную» и вместе с тем зарывались в землю, пытаясь потом выползти в другом месте и заплести мне ноги. Как перезаряжался арбалет, почему самостоятельно натягивалась тетива – не сейчас, лишнее знание в безумном и непонятном бою.

Уходить надо, уходить… Они сильнее, опытнее и великолепно знают законы здешней реальности. Еще немного и меня сомнут. Становится все труднее отражать атаки, арбалетные болты образуются реже, падает темп стрельбы.

Чувствую чье-то присутствие сзади, хоть и не близко с разу же на переулок обрушивается нечто, изгибающее пространство и сметающее все лишнее, все ненужное творцу этого катаклизма. Пылевой кокон и переплетение корней – защиты той самой парочки – уносит далеко вместе с их обладателями. Да они не особенно и пытаются остаться, понимая, что новая сила им совсем не по зубам. А вот меня мягкое синее сияние обходит стороной, как бы полностью игнорируя. Однако, на сей факт я точно не в обиде.