Jim Butcher - Dans l'oeil du cyclone

C’était tout Murphy : organisée, directe, déterminée, et un poil belliqueuse.

Comme d’habitude, elle me précéda pour éteindre puis débrancher son ordinateur et sa radio. Elle connaissait mon potentiel destructeur en matière d’électronique. Ces précautions prises, je pus entrer.

Je pris une chaise et décidai de finir mon café. Murph s’assit sur un coin de bureau, les fentes de ses yeux bleu acier rivées sur moi. En ce radieux dimanche, elle était habillée comme le reste de la semaine : pantalon noir et chemise noire mettant en valeur sa crinière blonde, avec un collier d’argent et des boucles d’oreilles assorties. Classe. Je me faisais l’effet d’un clochard avec mon vieux sweater froissé, mon manteau crasseux et mes cheveux en bataille.

— Très bien, Harry. Qu’est-ce que tu as pour moi ?

Je pris une gorgée de café et étouffai un bâillement avant de poser mon gobelet près de son PC. Elle le mit sur un sous-verre pendant que je commençais mon rapport.

— J’ai passé la nuit dessus et j’ai eu un mal de chien à analyser le sort. D’après mes recherches, il est presque impossible de le lancer sur une personne, alors deux…

— Ne me parle pas d’impossibilité ! J’ai deux macchabées qui me hurlent le contraire.

— Laisse-moi finir. Il faut que tu comprennes l’ensemble du processus, si tu veux en saisir les subtilités.

Ses yeux lançant des éclairs, Murphy s’appuya un peu plus sur son bureau et sa voix se fit froide et acérée comme un scalpel :

— Aucun problème, explique-moi donc tout ça.

— Le meurtrier a utilisé un sort de thaumaturgie, dis-je en me frottant les yeux. J’en suis certain. Il ou elle a utilisé des cheveux ou des ongles des victimes pour établir un lien avec elles. Après, le tueur a arraché le cœur symbolique d’une poupée rituelle ou d’un animal sacrificiel avant d’utiliser une quantité astronomique d’énergie pour infliger la même chose à Tommy et Jennifer.

— Je croyais que tu avais du neuf, Harry.

— J’y viens. La puissance nécessaire pour réaliser un tel sort est monstrueuse. Il est plus simple de provoquer un petit séisme que d’affecter un être vivant de cette manière. Je pourrais y arriver avec un type qui m’aurait vraiment mis en colère – sans y laisser ma peau, mais ce n’est pas sûr.

— Tu souhaites avouer ton crime ? railla Murphy.

— J’ai dit que j’étais assez fort pour faire ça à une personne… Essayer de toucher deux cibles, ce serait la mort assurée.

— Tu es en train de me dire que le coupable est la version magique d’Arnold Schwarzenegger ?

— On peut le voir comme ça, oui… Je pense plutôt à quelqu’un de très compétent. La puissance pure ne fait pas tout dans le succès d’un sort. Il faut aussi de la concentration. Plus on est concentré, plus grand est le pouvoir investi au même endroit, au même moment. L’effet du rituel est augmenté d’autant. Un peu comme quand un vieux Chinois maître des arts martiaux brise un tronc d’arbre à mains nues. Il serait incapable de soulever un chiot, mais il peut focaliser le peu de pouvoir dont il dispose pour réaliser des prodiges.

Murphy jeta un coup d’œil à ses diplômes d’aïkido et hocha la tête.

— Je te suis mieux… On a donc affaire au M. Miyagi de la sorcellerie.

— Ou alors, dis-je en levant le doigt, il y a plus d’un magicien impliqué. Ils ont pu associer leurs pouvoirs pour renforcer le sortilège. Le travail d’équipe, il n’y a que ça de vrai !

La migraine, l’estomac retourné et la caféine commençaient à me pousser dans le coaltar.

— Plus d’un tueur, murmura Karrin. J’ai déjà du mal à choper celui-là, et tu me dis qu’il pourrait avoir cinquante.

— Treize, précisai-je. Jamais plus de treize. Mais je n’y crois pas. C’est infernal à organiser. Tous les membres du cercle doivent s’impliquer dans le sort, ne pas douter ni avoir de scrupules. En plus, ils doivent se faire une confiance absolue. C’est assez rare dans les bandes de tueurs classiques, à part les plus fanatiques, comme les sectes ou les organisations politiques.

— Une secte ? dit Murphy. S’il y a une fuite, Les Arcanes en feront leurs choux gras. Donc, Bianca est bel et bien mouillée, finalement. Je suis sûre qu’elle a assez d’ennemis capables d’aller jusque-là pour se débarrasser d’elle.

La douleur augmentait, mais le puzzle prenait tournure.

— Non, sur ce point, tu te goures… L’assassin ne voulait pas atteindre Bianca en effaçant la pute et le mafieux.

— Comment le sais-tu ?

— Je suis allé la voir.

— Bordel, Harry !

— Tu sais très bien quelle ne t’aurait rien dit, Murph, répondis-je sans me formaliser. C’est un monstre de la vieille école, qui ne collabore pas avec les autorités.

— Mais à toi, elle t’a parlé, c’est ça ?

— Je l’ai demandé poliment.

— Je te briserais en mille morceaux, si tu n’avais pas déjà l’air d’une ruine ! Qu’as-tu découvert ?

— Bianca n’est au courant de rien. Elle était nerveuse et apeurée.

J’évitai de mentionner qu’elle avait essayé de me déchiqueter.

— Donc le message n’était pas adressé à Bianca, continua Murphy.

— Non, à Tommy Marcone, dis-je.

— Une nouvelle guerre des gangs, et messieurs-les-hommes se sont mis à la sorcellerie, par-dessus le marché. De la magie mafieuse, bon Dieu !

— Une guerre des gangs ? avançai-je. Les fournisseurs de Troisième Œil contre les trafiquants classiques, c’est ça ?

— Exact, lâcha Murphy. Comment tu le sais ? On n’a rien dit aux journaux.

— Je viens de me colleter avec un mec éclaté au Troisième Œil. Vu ce qu’il m’a dit, cette came n’est pas pour les enfants de chœur. Faut vraiment être un enfoiré de putain de magicien pour produire une grande quantité de ce type de drogue.

Les yeux de l’inspectrice s’illuminèrent.

— Alors, celui qui inonde les rues avec le Troisième Œil…

— … est l’assassin de Jennifer Stanton et de Tommy Tomm. J’en suis presque sûr.

— Ça colle, dit Murphy. Bon, tu sais combien de personnes sont capables de lancer ce sort ?

— Bon sang, Murph ! Tu ne peux pas me demander de te fournir une liste de suspects pour que tu les passes à tabac !

Elle se pencha sur moi comme un faucon sur un mulot.

— Faux, Harry. Je peux le faire. Je peux te demander de me les donner. Si tu refuses, je te coffrerai pour entrave à la justice et complicité en moins de temps qu’il n’en faut pour dire : « abracadagnouf » !

J’avais si mal à la tête. Elle pulsait, pulsait, pulsait…

— J’ai déjà eu le temps d’attraper la migraine, répondis-je. Tu ne me ferais pas ça, Murph. Je te connais. Tu sais très bien que si j’avais quoi que ce soit d’utile, je te le refilerais. Laisse-moi participer à l’enquête, donne-moi une chance de…

— Non, Harry. Jamais ! Je nage dans un océan de merde, et je n’ai pas besoin de toi sur mes épaules. Tu es blessé, et n’essaie pas de me faire croire que tu es tombé dans un escalier. Je n’ai aucune envie de ramasser ton cadavre. L’assassin de Tommy Tomm s’énervera quand il découvrira qu’on le recherche. Ce n’est pas ton boulot, c’est le mien !

— Comme tu veux. Après tout, c’est toi qui as une date butoir.

Murphy pâlit et ses yeux étincelèrent.

— T’es vraiment qu’un pourri, Harry !

Je m’apprêtai à répondre, sans déconner, mais mon crâne commença à se dévisser, à trembler, et tout se mit à tourner. Ma chaise tangua sur ses pieds et je décidai qu’il était plus sage de me tortiller sur le sol, avec toute la pétulance d’un lombric.