Михаил Михеев - Чёрный маг

А сейчас я боялся - как ни крути, а чувствовать я себя буду неполноценным… О-па, а ведь это как раз комплексом неполноценности и называется. Слабак!

Разозлился я на себя очень, и так увлекся матерными мыслями по поводу своих комплексов, что едва не пропустил событие, изменившее чуть позже мою жизнь. Однако пропустить все на свете мне не дали - в дверь комнаты, закрытую на собачку, деликатно постучали, и голос матери произнес:

- Паша, тут к тебе пришли.

- Скажи им, чтобы убирались к черту! - ответил я, и в следующий момент до меня дошло, что матери дома не было. Это что, уже глюки?

- Вы меня простите, молодой человек, - ответил, просачиваясь в комнату, среднего роста мужчина без особых примет, - но к своему коллеге я не пойду. Мы с ним, э-э-э… скажем так, не ладим.

Почему-то, несмотря на стилизованную вежливость, фраза звучала издевательски. Вообще, я никому с собой так разговаривать не позволял, а вот в последнее время привык. И все же что-то было явно не так.

Мне очень захотелось протереть глаза - мужик не вошел, он именно просочился, так, как будто пластиковая дверь из монолитно-твердой стала вдруг напоминать желе, через которое при некотором усилии можно было пройти. Мужик увидел мою удивленную физиономию и со вздохом развел руками:

- Да, знаю, неаппетитное зрелище - сквозь современные материалы очень сложно проходить. Будь здесь дерево, камень или металл, я бы и не заметил препятствия, но сквозь эти вредные для здоровья полимеры протискиваешься с трудом.

- А кто вы, собственно? - спросил я.

- Я? Вы недогадливы. Хотя, конечно, состояние шока, в котором вы пребываете, вас извиняет. Нет, я не фокусник. И не шаман-колдун. Кстати, в вашем мире и те, и другие, в большинстве, те еще проходимцы, дурят народ почем зря, а сами кроме сценических других талантов не имеют. Хотя, конечно, бывают исключения, бывают… Но редко. И, кстати, я не привидение, хотя, на вашем месте, я бы не относился к ним так уж пренебрежительно, среди них попадаются очень опасные твари. Да, голос вашей матери я подделал, чтобы вы не запаниковали раньше времени. И я не читаю ваши мысли - у вас просто все на лице написано. Простите великодушно, но я - бог.

- Создатель, что ли? - спрашиваю первое, что приходит на ум. Не потому, что это меня и впрямь интересует, а просто чтобы сидеть и молчать сейчас еще хуже, чем задавать идиотские вопросы.

- Нет, не тот у меня ранг. Я просто бог, у меня, в отличие от создателя, возможности огромны, честно скажу, но не бесконечны.

- Заливаешь.

Тут он рассмеялся, искренне, задорно, а потом, резко оборвав смех, ответил:

- Я бог. Артас Питерский. Так что ты мне не тыкай, молокосос, а обращайся соответственно.

Насчет богов - так я твердый в своих убеждениях атеист, поэтому усмехнулся только.

- Питерский?

- Ну да. А что тут такого? Есть же всякие московские проходимцы, так чем Питерский тебя не устраивает?

Ну, чем питерский проходимец отличается от московского, я уточнять не стал. Вместо этого спросил:

- Ну и что, спрашивается, богу от меня понадобилось?

- А если скажу, что жалко стало - не поверишь?

- Прости, нет. Если ты и впрямь бог, мы с тобой существа настолько разного уровня, что жалеть меня смешно. Я вон тоже комаров не жалею.

- Логично мыслишь, смертный, - и опять смеется, зараза. - Смотри сюда.

Смотрю - а обстановка-то изменилась. Сижу я на полу в комнате, большой, шикарно обставленной, с камином, в котором дрова горят, а прямо передо мной сидит на старинном, с гнутыми ножками стуле этот самый мужик. И тут до меня дошло, что же мне с самого начала не нравилось, вот только понять не мог, что. Не то, что он сквозь дверь вошел, а во внешности его дело. Нормальная такая внешность у человека, обычная, и в то же время - необычная. Почему необычная? Да потому что он средний кругом. Средний рост, среднее сложение, лицо абсолютно не запоминающееся, даже волосы - и те неопределенного цвета. Сидит верхом на стуле, подбородок на руки уложил, руки на спинке стула, и с интересом на меня смотрит. Ну, я тоже на него посмотрел.

- Точно, глюк.

- Это почему? - голос даже немного обиженным стал.

- Да не может реальность так меняться.

- А если так?

Встал он, подошел, небрежно так, вразвалочку, да как ногой ударит… Угу, разбежался, я, конечно, не гений рукопашки, но ногу ему перехватил да крутанул со всей дури. Он - с копыт и носом об угол шкафа. Угол весь в завитушках, так что удар получился что надо, кровь брызнула… И тут он ругаться начал!