Ольга Хорхой: Маг-рунист

Хохот за спиной. Разворачиваюсь. Стоит еще одно чудо с хвостом, то есть, не тем, что у собаки из попы, а тем, в который волосы забирают. Белые волосы, как у альбиноса, но глаза у парня нормальные, темно-синие, значит, крашеный. "О, - говорю. - Именно блондинов у нас не хватало! И черенькие, и рыженькие, даже зелененькие и плешивенькие есть, а вот белых и пушистых - первый раз за сегодня вижу. Альвийский прынц, небось? Не Велунд, случайно? А то могу тросточку продать - изображать хромоту. Девчонки так и будут штабелями укладываться!" "Ага, - подхватывает А.М. - Только я ему сперва ноги переломаю, чтоб свое место знал". Ну, балин печеный, сейчас чегой-то начнется... Старые друзья встретились, за дубье взялись...

Нет, ничего, как началось словесной перепалкой, так ею и осталось. "Не претендую! - отвечает блондин. - Если ты жаждешь огрести проблем на свою задницу, мешать не стану. А то предупредить собирался, насчет инструментов, которые подведут в самый ответственный момент". "Вот про артефакты не надо! - ах ты ж, наглая рожа, не разбирается, а лезет. - Мои амули реально действуют, оно, конечно, не с бешенной силой, как в фэнтези, но всяко сильнее бабкиных заговоров, и на всех, а не только на тех, кто в это верит. Руны же, а не НЛП". Блондин посмотрел на меня внимательно, оценивающе так, и вздохнул, как бегемот. "Зря ты с Арой связалась, - говорит. - Манипулятор, склочник и лжец. К тому же, умственно ограниченный и недалекий. Худшее начальство и выдумать сложно". "А с чего ты взял, что он мне начальство, - подзуживаю, а так, в целом, понятно, на что намекает. - Вот отыграю, и разбежимся, как в море корабли, может, и не увидимся больше". Тут белобрысый на меня посмотрел, как налоговик на директора ресторана, типа, ты сама-то веришь в то, что сболтнула? "Ты, гнома, вот что... если этот (кивок в сторону А.М.) тебя совсем зачмырит - дуй ко мне во все лопатки". "А шо ви мне предложить имеете?" - распахиваю глаза, как Сара на привозе. Ара бесится, но молчит и отворачивается, будто его это не интересует, а блондин прищурился и глядит на меня оценивающе со своих двух метров росту. "А чего ты хочешь?" - "Чтобы дуть во все лопатки, - говорю. - Надо это мочь. Знаешь, в чем сила мастера спорта по бегу?" - "Ну, в чем?" - "А в том, что если ты сильней, он от тебя сбежит, а если сильнее он - то ты от него никуда не денешься". - "Понял, - ржет блондин. - Заметано. Больше ничего не нужно?" - "А остальное я и сама возьму, - успокоила я его. - Как там Алькор поет: если крыльев не дано - значит, нужно крылья сделать. Руки у меня не из жопы растут, соображалкой не обделена, вуз и десять лет на кризисных предприятиях за спиной болтаются". "Здорово ты его отбрила, - кивает мне А.М., когда блондин собирается уходить. - "Гнома - мастер спорта по бегу" - это уже готовый анекдот". - "А с чего ты решил, бродяга, что у меня она гному будет отыгрывать?" - кричит уже издали блондин и делает мне ручкой, так что не поймешь, то ли прощается, то ли зовет. "Топай-топай, - огрызается А.М., вставая между нами. - Иди, тряси булками на поребрике, тебя сюда не звали". После чего прочиповывает мне все амули без разбора, даже больше, чем на экономике насчитали. Ох, кто-то сегодня обвесится, как елка, и останется без обеда, а я за его здоровье дважды поем...

Но обеда на этой стороне я уже не застала, а жаль - в поход надо идти пожрамши, ибо неизвестно, когда в следующий раз перекусить придется, и чем. Хоть я и ждала чего-то неожиданного, но то, что случилось, все равно застало меня врасплох. Потому что почти сразу после ухода А.М. пошел дождь. Даже не так: сперва налетел ветер. Резкий такой порыв, как мокрой простыней по мордасам. Сорвал тент, повалил цацки, у соседки, которая кабатчица, юбку на голову закинул, хорошо, мы не в средневековье, под юбкой треники прятались. Я цацки сгребла, говорю - "Нинка, сторожи", и еще подумала - добро, если смолчит, что я ее пореаловым именем назвала, а то мало ли... и кинулась тент ловить. Тут опять завыло, как в трубе, и резко хлынул дождь. Ветер после этого слегка потише стал, только все равно водой по лицу, как из прижатого шланга хлещет, а я этот кусок полиэтилена вслепую под ногами ловлю и по мокрой траве и глине оскальзываюсь. Измазалась, пока нащупала, вцепилась в скользкий край, как цепной пес в порточину, поволокла. Где-то вдалеке громыхнуло, потом ближе. Я смотрю - и ни фига вокруг не видать, ни леса, ни земли, ни неба, один сплошной дождь потоками, гляжу под ноги - а там вместо травы какая-то плетенка, будто в корзинке стою, и она... шатается, блин! И вцепилась я не в кусок полиэтилена, а в мокрую и скользкую веревку... стропу? Держусь, чувствую, что тащит меня неведомой силой в сторону, и опора ненадежная вбок наклоняется, и стропа выгибается под рукой, словно прослабла. Мммать! Вот влипла... Почему нельзя было меня во что-то менее экстремальное сунуть?