Ольга Дэв - Новая жизнь

- По тебе не скажешь...

- Подожди, я пока в полной мере не глотнул воздуха свободы, - криво ухмыльнулся я. - Тем более, мне пора начинать собирать о себе хоть какую-то информацию, ты не находишь?

- Хит так и подумал. Поэтому ты можешь идти на все четыре стороны, если отдашь мне меч.

- Зачем? - насторожился я.

- Шеймир, он краденный.

- Я расплачусь. Со Свидом точно расплачусь.

- Вряд ли. Его истинный хозяин - мой кузен, принц Аннар. Свид ковал клинок для него.

- Шарэсси! - выругался я.

- Отдаешь?

- А у меня разве есть выбор? - скептически хмыкнул я, проведя рукой по рукояти меча.

- Есть. Ты можешь сам отнести меч в Акилл. Тебе все равно по дороге, куда бы ты дальше не направлялся.

- И?.. Как дальше меч попадет к твоему брату?

- Его отвезут верные Аннару люди. Тебе нужно только доставить меч по нужному адресу.

Я хмыкнул.

- А ты не боишься, что я сбегу вместе с мечом, не передав его никому?

- Как ни странно, нет. Ты знаешь, почему оружие Свида так ценится? - Я отрицательно качнул головой. - Он использует капельку крови будущего хозяина меча для его создания. Это помогает привязать клинок к любому существу. В чужих руках он не проявит всю свою истинную силу. Иными словами, меч Аннара для тебя полностью бесполезен.

- Я даже меч по-человечески украсть не могу, - хмуро пробурчал я себе под нос.

- Может быть все потому, что ты и не человек? - улыбнулся Тарон.

- Ну вот. Опять, - тяжело вздохнул я.

- Что? - непонимающе уставился на меня Тарон.

- Этот покровительственный тон Хита. Ты его полностью перенял, - так же серьезно пояснил я.

- Да ну тебя, - махнул рукой Тарон.

Я весело рассмеялся.

- Отнесу я ваш меч, так уж и быть.

- Спасибо за одолжение, - издевательски поклонился ученик некроманта.

- Всегда пожалуйста. Ты завтракать со мной будешь?

- Буду, конечно. Мне же обратно еще в деревню ехать.

Закон подлости... Как вы думаете, в чем он заключается? В невезении? Отнюдь нет! Хотя оно тоже наложило свои лапки на его создание. Для меня закон подлости - это когда все намеченные планы идут наперекосяк. Вроде бы исполняется все, что ты задумал, но с таким скрежетом, что легче вообще поменять все ранее задуманное. Такие подлянки и подбрасывает мне жизнь на протяжении этого 'сознательного' месяца. А вернее - последняя ее декада. Насчет жизни до потери памяти сказать не берусь - возможно, тогда мне приходилось выпутываться из проблем посерьезнее. А вот сейчас... Началось все с травки, которую втихаря подсунул мне Хит, а закончилось... Ах, нет! Еще совсем не закончилось. Все еще продолжается.

В этом я убедился, когда вошел в лес, который находился на пути в город. До Акилла оставалось всего пять-шесть километров. Я уже рассчитывал на сытный обед, который куплю за выделенные мне Тароном деньги, как тут...

- Кошелёк или жизнь? - весело закричали мне сверху.

- Мне - и то, и другое! - машинально ответил я, задирая вверх голову.

- Э-э-э нет, дружок. Так не бывает! Только если ты сам нас ограбишь. В чем я очень сильно сомневаюсь, глядя на твое тщедушное тельце.

Я, наконец, рассмотрел в кроне дерева молодого худощавого мужчину с раскосыми зелеными глазами. Он сидел на толстой ветке, положив себе на колени меч, и болтал в воздухе ногами.

- Вы недооцениваете мои силы, господин разбойник.

Заплечный мешок начал сползать. Я слегка повернул голову в его сторону и подтянул его повыше.

- Господин?

Голос разбойника неожиданно раздался у меня за спиной. Я инстинктивно обернулся в его сторону, непроизвольно выбрасывая вперед кулак левой руки. К моему изумлению, он столкнулся с чем-то твердым - лицом разбойника. Точнее, с его носом. Мужчина скорее от неожиданности, чем от силы моего удара (хотя и она была немалой) повалился на землю, выронив меч. В следующую секунду из окружающих дорогу зарослей выскочили новые разбойники и, вывернув мне руки, уткнули лицом в землю.

- Это что было? - спросил ошарашенным и уже слегка гнусавым голосом поверженный мной разбойник.

- Он тебе врезал, Норрэн, - 'пояснил' ему какой-то умник.

- Я заметил! Но за что? Я его даже ограбить не успел... - в голосе разбойника звучала какая-то детская обида.

- Извините, - прохрипел я, тычась носом в землю, - рефлексы. Я не ожидал, что вы окажетесь у меня за спиной.

- Отпустите его, - прогнусавил 'господин разбойник' своей шайке. - Мне неудобно так с ним разговаривать.

Меня также 'бережно', с силой дернув за предплечья, подняли с земли, поставив перед главарем, но руки не отпустили. Наивные. Я могу освободиться за пару мгновений. Если только они не сильнее меня. Разбойник тоже поднялся и теперь вытирал белоснежным платком свой расквашенный в кровь нос. Однако... У разбойника не просто чистый, а накрахмаленный платок. Да и одежда его больше подходит обедневшему аристократу, нежели бандиту с большой дороги. Потертые, но в прошлом дорогие высокие сапоги, такие же штаны, рубашка и кожаная жилетка. Все чистое, хоть и старое. И изумрудный платок, повязанный на голове. Плюс длинные до плеч светлые ухоженные волосы. М-да... Разбойники у меня ассоциируются с несколько противоположной внешностью. Я быстро окинул взглядом остальных бандитов - такая же чистая одежда, повязанные на головах платки, разной длины и оттенков светлые волосы и высокий рост при худощавой фигуре. Кого-то они мне напоминают...