Михаил Сухоросов - Проходная пешка (Пришлые-4)

Я замер напротив, не опуская меча. Лучше не смотреть ему в глаза - переиграет моментом... А он, скользнув взглядом по обнаженному клинку, только усмехнулся понимающе:

- Что ж... На пути к могуществу надо и через это пройти.

- Если это и есть цена - могущество мне не по карману.

- Подумай сам, ученик: не погибнув, не возродишься. Но ради чего стоит пережить гибель? Власть? - пустой звук! То, что ты зовешь чувствами? Но получив знание, ты будешь ими обладать - более яркими, сильными.

- Главный вопрос: зачем?

- Глупый вопрос. Зачем летает птица, если не затем, чтоб летать? Как продвигается твоя работа?

Тут лучше не блефовать, ежику ясно...

- О какой работе речь?

- А тот ли ты, за кого себя выдаешь? - он улыбнулся.

- Я тот, кого ты хотел видеть. И я тот, кто я есть.

- А знаешь ли ты сам, кто ты?.. У тебя острая Сила. Я не случайно помог тебе выбрать место нашей встречи - но ты выбрал его сам. Присмотрись, ученик, подумай: стоит ради пригоршни праха отказаться от того, что ты пока не в состоянии представить?

Откуда-то изнутри поднимается, подступает под горло глухая злость:

- От тебя, Йокан Великий, даже этого не осталось. Ты мертв. Причем уже тысячу лет.

Он тихо рассмеялся:

- От меня остался я. Ведь мы же с тобой беседуем?

- Почему ты ждал меня? Почему был уверен, что я приду?

- Потому что ты пришел. Если б не сейчас - так через сто лет. Или через тысячу. Или другой ты.

- Но почему именно я?

- Ты всю жизнь работаешь бок о бок со мной. Тебе не мешало бы перечесть свой труд...

- Ты хочешь сказать, я - не совсем я?

- Ты - один из немногих, кто хочет, и один из очень немногих - кто может.

- Ошибка. Я знаю, чем мне придется расплачиваться.

Он кивнул:

- Кажется, ты привык называть это – «продать душу»?

- Не совсем. Я имел в виду некоторые необратимые изменения. Я перестану быть собой, стану просто одной из заготовок на конвейере, как...

- Ты хочешь сказать - как я? Может, отчасти ты и прав...

- Да нет, Великий, не отчасти. У тебя ведь даже облика своего нет. Тебя - такого, как вижу - я и придумал.

- Хм... Ты, пожалуй, умнее, чем я думал. А почему тебя это пугает?

- Потому что я - это я.

- Единственный и неповторимый, - с некоторым ехидством закончил он. - Что ж... Давай поиграем?

- Предполагается, что я могу выиграть? - договаривал я уже с пустым местом - Йокан пропал, как не было. Да что ж меня, глючит, что ли?

Обернувшись, я в этом практически убедился: за моей спиной в десятке шагов обнаружилась дверь. Самая обычная. С ручкой. Белая на фоне серого неба. Я опасливо приблизился, потрогал. Дверь как дверь, только почему-то не ведет никуда. А вдруг ведет?.. Я набрал в грудь воздуха, перешагнул через порог.

Ничего не случилось - вокруг та же самая каменистая пустыня. Дурацкие у Йокана шуточки... Я обернулся - дверь стоит, как стояла. А вдали - какой-то непонятный предмет. Надо хоть посмотреть, что это такое.

К непонятному предмету я приблизился как-то необычно быстро - всего за один шаг - и замер, отвесив челюсть. Вроде, ничего особенного, клетка и клетка, только внутри - слон. Самый настоящий, живой. Розовый, в горошек. Это бы еще ладно, только на клетке имеется табличка, а на табличке крупными красивыми буквами начертано: «Буйвол»... Я возвел глаза к небу, готовясь разразиться матом - и только теперь обратил внимание, что небо над головой все в заплатах - кривых, косых, кое-как приляпанных на живую нитку, а сквозь прорехи лезет пыльный серый полумрак. Так. Приехали...

Я вернулся к двери, которая к счастью, не пропала, обошел ее кругом. Никуда не денешься, надо снова пробовать... Пинком распахнув ее, я шагнул за порог - и оказался в полутьме длинного, выложенного синим кафелем коридора. За моей спиной щелкнул замок. Я обернулся, подергал ручку - бесполезно, заперто. Что ж, отчасти понимаю, что задумал Йокан - гнать меня по глюкам, пока я замертво не свалюсь. Или не выберусь. Так что делать нечего - я подтянул пояс (кстати, пропустил момент - когда это я в обычную одежду вернулся?) и двинулся по коридору туда, где маячил слабый свет.

В зале, куда я попал, оказалось тоже не очень-то светло, под низким потолком гуляли слои табачного дыма. В первый момент я разглядел только черные ленты и гирлянды цветов по стенам, потом - мою фотографию в траурной рамке, и только после этого - плотную кучку людей около возвышения в центре. Самое смешное, все эти люди - я! Разного возраста, комплекции, в разной одежде, но рожа одна и та же, скуластая и носатая, и та же рожа - в гробу на возвышении. С сигаретой в углу рта, почему-то в цветастом галстуке, с кривой ухмылкой на физиономии. Вот черт, а я-то тут где?.. Стоп. Так и крышей уехать недолго. Ладно, будем посмотреть...