Вадим Тарасов - Гастарбайтер по вызову

Ну что сказать? Обычная средневековая таверна. Не столько грязная, сколько темная. В Уркусе такое заведение посолиднее будет. Посетителей собралось на удивление много, все столы оказались заняты. Пиргон осмотрелся, направился к дальнему столику у окна, за которым одиноко сидел мрачный тип арабской наружности. Перед ним, в художественном беспорядке располагалось несколько полупустых блюд, обглоданные кости и темного стекла бутыль, литра на три. Похоже, мрачный тип сегодня никого в гости не ждал.

Мы с эльфом двинули следом. Белка, понятное дело, остался караулить на улице. Наш сопровождающий подошел к типу, кивнул, в знак приветствия, после чего выдал:

- Мастер Варбун, говорят, они к вам. Недавно на драконе прилетели. Разбирайтесь, а мне на пост возвращаться надо.

И пошел обратно, восвояси.

Я и тип, в свою очередь, уставились друг на друга, благо посмотреть есть на что, по крайней мере, мне. Мастер Варбун был похож на... м... арабского бедуина. На первый взгляд - моего возраста. Кожа лица морщинистая, очень темная, с явным зеленоватым оттенком. Нос, переносица и брови - в нехилом пирсинге, колец килограмма два ушло. Глаза - единственное его внешнее отличие от человека - с янтарной радужкой и вертикальным кошачьим зрачком, в котором отсвечивало пламя светильника... Аккуратно подчиканная короткая борода и усы с проседью, почти как у наших эстрадных певцов а-ля Стас Михайлов. Черты лица крупные, негроидные, новый знакомец чем-то смахивал на Моргана Фримана. Похоже, не один я в гастарбайтеры подался, американский киноактер - тоже. На мускулистом теле - кожаная безрукавка с меховым подкладом, вся грудь в непонятных наколках, только куполов и великих вождей народа не видно. Холщовые штаны заправлены в ботфорты с загнутыми вверх носками. На голове сине - белый платок - арафатка, удерживаемый черным ободом, агалом, если мне память не изменяет.

"Негр" улыбнулся, довольный произведенным впечатлением, обнажив здоровенные нижние клыки. Он что, вампир что ли?

- Что, первый раз степного орка видишь?

- Ага, - не найдя, что сказать, ответил я.

- Насмотришься еще. Ты кто такой? - в хрипатом голосе слышалось любопытство.

- Мастер строитель, по командировке из реальности Земля. Сергей Акимов. А он - проводник, Алоэ.

В трактирной полутьме "негр" сверкнул белками кошачьих глаз. Видимо, поверхностный осмотр его удовлетворил, протянул мне руку, бачелору просто кивнул.

- Варбун шанх Каджар. Можно просто - Варбун, или Мастер, - рукопожатие оказалось крепким. - Будем знакомы. Садитесь. Документ какой есть?

- А как же, - я уже привычно достал подорожную ксиву и командировку, выдвигая из-под стола скамью и усаживаясь. Эльф разместился с краешку.

Орк, близоруко щурясь, принялся рассматривать бумаги.

- Все правильно, даже магическая отметка есть, - возвратил верительные грамоты. - А вот то, что строитель... Так и быть, поверю на слово. Сергей говоришь?

- Точно. Назначен к тебе старшим мастером. Ты ведь додель? - на всякий случай уточнил я.

- Ну да, - бедуин - афроамериканец почесал нос. - Додель. Меня, наверное, чем-то по голове стукнули, раз согласился здесь работать.

- Не, шишек вроде не видно...

- Это потому что смагг ношу, - указал на свой платок. - Значит так... сейчас обедайте, отдыхайте, я ненадолго отлучусь. А потом в Магистрат сходим, представлю тебя, на счет жилья договоримся, стройку нашу обсудим. Так что ждите и не напейтесь, чтоб к моему приходу были трезвые, как суммонские жрецы!

И какая ему забота до моей печени?

***

Пока непосредственный начальник решал насущные проблемы, я покормил устроенного на заднем дворе полусонного Белку, потом Алоэ, наелся сам, познакомился с трактирщиком и его симпатичной дочерью - официанткой, а так же отправил по известному маршруту парочку самых надоедливых и пьяных завсегдатаев. Эльф вел себя очень скромно, почти все время молчал... видимо, встреча у драконерии со старыми приятелями произвела на него неприятное впечатление. Варбун пришел довольно скоро.

- Не пили? - хищно принюхался орк.

- Ни грамма! - честно соврал я. На самом деле, кружку вина хлебанул, пока эльф в сортир выходил.

- Молодцы, - похвалило начальство, приглашающее махнуло рукой, и направилось к выходу.

У дверей трактира, с видом брошенного котенка, сидел притопавший с заднего двора одинокий и несчастный дракон, соскучившийся по хозяину, наверное, что-то хотел сказать.

- Знакомьтесь. Это - степной орк мастер Варбун. А это - мой крылатый товарищ. Зовут Белка. Иногда - летяга.