Габриэль Гудвин - Грейс [litres самиздат]

– Как она выглядела? – опять прервал его Моррис.

– Она? Ну, ничего такая, симпатичная – лет под тридцать, брюнетка. Рост где-то метр шестьдесят пять, шестьдесят семь. Будь у меня возможность, с удовольствием пригласил бы такую куда-нибудь.

Исчерпывающее описание, – усмехнулся Моррис. Он достал из кармана пиджака смартфон и, пролистав несколько фотографий, показал одну парню. – Похожа?

Да, вроде она, – вздрогнув, пробормотал тот, разглядывая фото, на котором, молодая женщина лежала на полу, практически в обнимку с другой. – Во всяком случае, похожа – наверняка утверждать не могу. С ней что-то случилось? – спросил он с искренним беспокойством.

Это я и выясняю, – фэбээровец не став вдаваться в подробности, убрал телефон обратно. – Так вы говорите, что детектив Питерсон заподозрил ее в чем-то незаконном. И что было дальше?

– Ну… только он начал на нее давить, надеясь, что она признается в чем-нибудь эдаком, как прибыл этот фэбээровец, агент Прескотт. После чего выгнал, Питерсона из комнаты для допросов и сам о чем-то с ней разговаривал. Правда, недолго – от силы минут десять. А затем они вместе куда-то уехали – помешать мы им не могли, да и не хотели. Она официально ни в чем не обвинялась, а мешать федеральному агенту себе дороже. Но это еще не самое интересное… На следующий день ее дело просто напросто исчезло из нашей базы данных!

– Вот как?! – на этот раз Моррису, несмотря на все его хладнокровие, не удалось сохранить равнодушное выражение лица.

– Да! – с жаром подтвердил коп. – Я-то случайно это выяснил, просто стало любопытно. Подумал, может ошибка какая-нибудь. Мало ли что там ФБР думает, ограбление квартиры все равно надо расследовать – значит и дело должно быть. Спросил у Питерсона – тот так на меня орал, мол, не моего ума это дело и все-такое…

– И что дальше? – не выдержал следователь.

– А дальше я увидел лицо этого парня, агента Прескотта в новостях – якобы он там кого-то убил. Вот и решил вам все рассказать – может чем-нибудь поможет.

– Вы абсолютно правильно сделали, – заверил его следователь, к которому уже вернулось его привычное спокойствие. – Скажите, а вы не запомнили имя той девушки, и адрес, по которому она проживает, ну той квартиры, которую ограбили?

– Зовут ее вроде бы Грейс, а адрес… – он что-то начал писать в блокноте, который ему протянул следователь. – Вот. Только еще кое-что… – парень на секунду замялся. – Вы, пожалуйста, не говорите капитану о нашем разговоре. Мало ли что…

– Не волнуйтесь, я не стану вас подставлять, – сказал ему Моррис, доставая из бумажника свою визитку и протягивая молодому человек. – Вот, на всякий случай – если что-нибудь еще вспомните, то можете звонить в любое время. Здесь, помимо служебного телефона, который стоит в моем кабинете, есть и мой мобильный. Это, если не захотите звонить напрямую в ФБР, – сказал он, прощаясь и протягивая руку своему собеседнику. Тот был немного удивлен, но крепко пожал ее. – Всего доброго!

Подержанный "Шевроле" припарковался у обычного многоквартирного дома в центральной части города. Чернокожий мужчина в деловом костюме, поставил машину на сигнализацию, а затем бодрым шагом взбежал по потертым ступенькам крыльца. Хотя интересовавшая его квартира находилась на четвертом этаже, дальше первого он подниматься не стал. А, собственно, зачем? Вряд ли он сможет обнаружить на месте преступления что-то новое, тем более после того, как там побывала полиция. Да и не это было его целью.

Мужчина надавил на кнопку звонка сначала один раз, а потом другой. В ответ – тишина. Ни малейшего звука. Тут мужчина слегка нахмурился. О встрече он заранее не договорился, а то, что управляющего может и не быть на месте, ему даже в голову не пришло. Ехать в полицейский участок, который вел дело о ограблении квартиры, агент Моррис посчитал преждевременным – если они там так лихо закрывают уголовные дела, вряд ли значок агента ФБР произведет на них такое уж сильное впечатление и вынудит на откровенность. Зато насторожиться заставит уж точно. Интересно, их просто купили или приказали? В любом случае, это дело начинало ему нравиться все меньше и меньше.

Уже без особой надежды агент прекратил терзать звонок и забарабанил в дверь кулаком.

– Вы ко мне? – спросил чей-то голос за его спиной, заставив Морриса вздрогнуть от неожиданности.

Развернувшись, агент увидел мужчину лет под пятьдесят в мятой, заляпанной краской и машинным маслом футболке и джинсах, с испачканными в чем-то темном руками.