Вадим Леднев - Операция Муравьиный бог

Рабочий день заканчивался. Можно даже сказать, уже закончился, так как заказов на сегодня больше не было. Вообще денек выдался паршивенький, сплошной простой, два мелких заказика. Заработка никакого. Поругавшись на эту тему с диспетчером, Валентин Платов, прозванный в таксопарке «профессором» за специфическую бородку и круглые старомодные очки, завел свою старенькую грузовую «мазду» и отправился в гараж. Раз работы нет, движок хоть глянуть. Со вчерашнего дня чуткое ухо старого водилы, улавливало в работе пожилого мотора, какие-то посторонние шумы.

Погода начинала портиться. Небо почти закрыла легкая пелена облаков. Жара спадала на глазах, кажется даже, стало накрапывать. Платов выключил кондиционер и, опустив стекло, закурил. Вроде бы и бросал, но в последнее время от постоянных стрессов, связанных с чертовой работой, снова начал.

На углу Красноярской и Челюскинцев с тротуара ему энергично замахал рукой какой-то парень. Наметанный глаз Платова сразу распознал в нем потенциального клиента, и «мазда» замигав поворотником, съехала на обочину.

— Командир!.. — закричал ему парень, — Дело есть на миллион! Холодильник отвезти срочно надо, а я до вашего брата дозвониться не могу. Поздно говорят, рабочий день кончился. Во народ, денег им не надо… тут делов минут на двадцать! Как ты? А?

Платов оценивающе посмотрел на парня. Не понравился он ему. Молодой совсем, лет двадцать не больше, а тыкает (нашел командира). Хлыщеватый… Лицо невнятное, белобрысые брови и ресницы, красная бандана на лысой голове, джинсы какие-то драные, несмотря на жару клепаная кожаная куртка… рокабилити, бля…

— Триста, — мрачно сказал он, надеясь, что парень отвалит. За час работы он обычно брал двести рублей.

— Окей, окей, — легко согласился парень, чем еще больше не понравился водителю. «Зачем я только тормознул» — подумал Платов. Но отказаться от халявных трех сотен не смог. Тем более что работы было, по словам хлыща, меньше чем на полчаса. Он нехотя приглашающе мотнул головой и открыл замок двери. Хлыщ обежал спереди кабину и уселся на место рядом. От него пахнуло каким-то крепким дезодорантом, вперемешку с потом.

— Куда ехать? — мрачно спросил таксист. С каждой минутой парень нравился ему все меньше, хотя он и не мог понять причину охватившего его раздражения. Ну не приятный, ну и хрен с ним, лишь бы башлял. Парень внимательно посмотрел ему в глаза.

— Да ты не волнуйся командир! Думаешь, денег нет? Вот тебе деньги… — он вытащил из нагрудного кармана пятисотку и протянул Платову.

— Сдачи нет, — сказал тот непонятно зачем. Сдача у него была.

— Да бери все! Я не жадный! Ты только дело сделай… надо очень!

«Мазда» тронулась и свернула на Челюскинцев.

— Куда ехать-то? — повторил вопрос Платов.

— На Каменскую. Я покажу. А сейчас, давай езжай через Вокзальную магистраль, там и заберем этот долбанный холодильник…

Свернув с Челюскинцев и проехав дворами, грузовичок вынырнул на Вокзальную магистраль. Миновали ЦУМ. После светофора хлыщ сделал знак остановиться.

— Тут тормозни, командир (опять, бля, командир)… А, вот и они… ждут уже.

Машина съехала с проезжей части и припарковалась на небольшой стоянке возле магазина, где двое парней стояли рядом с большой картонной коробкой.

Платов вылез из кабины и пошел открывать свой рыдван. Его пассажир присоединился к тем двоим, и они, не сказав друг другу ни слова, вместе, с видимым усилием приподняли коробку и потащили ее к машине. Когда коробку водружали в кузов, она сильно накренилась — еле удержали, и бросившемуся на помощь Платову показалось, что в ней что-то явственно булькнуло. «Фреон что ли?» Впрочем, от проносящихся мимо машин шум стоял изрядный, так что могло и просто послышаться. Платов задраил дверцы кузова и водрузился на водительское место. Его пассажир уселся рядом. Оставшиеся на тротуаре «грузчики», молча двинулись, к стоявшим у самого края стоянки, двум мотоциклам.

— Едем что ли? — спросил таксист. Парень посмотрел на него как-то странно

— Сейчас подожди минутку, мне звякнуть должны.

Его сподвижники напялили на голову черные зеркальные шлемы. Сели за рули своих байков. Мотоциклы, как по команде, дружно взревели и быстро ускоряясь, один за другим промчались мимо грузовика, в сторону Площади Ленина.

Они проторчали на стоянке еще минут пять. «Странно! — между тем думал Платов. — Чего он машину на Красноярской-то ловил, если холодильник тут?» Нехорошо ему было от этих мыслей. Связался с какими-то… отморозками, прости господи… но деньги взял, чего теперь. Сидевший рядом парень вдруг встрепенулся: