Владимир Поселягин - Маг. Начало

«Охренеть, я еще жив», – была моя первая мысль, когда я открыл глаза.

К моему удивлению, бред продолжался, значит, мне не показалось, что я очнулся в каком-то заполненном людьми помещении. Более того, похоже, надо мной склонились несколько фигур, но сколько точно и кто, я не видел, лежал на животе. Мысленно отдав своему телу приказ перевернуться на спину, я неожиданно как-то непривычно легко это сделал. Да и вообще всё странно было.

Надо мной склонились четверо. Один взрослый в странной одежде с шикарной бородой и какой-то палкой в руке. Трое других были детьми. Двое пацанов лет двенадцати, одетых также в странную одежду, и девочка лет десяти на вид, смотревшая на меня с сочувствием. У остальных этого не было, интерес был, сочувствия не было.

– Вы кто такие? – пробормотал я и замер, пытаясь осознать и проанализировать звуки своего голоса. Они принадлежали мальчишке?!

Подняв руку, я стал ошарашенно разглядывать слегка пухлую руку ребёнка. И тут понял, что бородатый что-то спрашивает, вопросительные интонации в его голосе были отчётливы слышны.

Посмотрев на него, я увидел, что он показывает на себя, что-то говорит, после чего, указав на меня, вопросительно смотрит. Тут и идиот поймёт, чего он хочет. Я, конечно, ещё не совсем разобрался в ситуации, хотя то, что попал в чужое тело, сообразил, фантастика о попаданцах в тюремной библиотеке была, читал, тему знаю, поэтому ответил:

– Мороз… – и, поморщившись, пора отвыкать от зоны, добавил: – Юра.

Нахмурившись, бородач задал ещё несколько вопросов и, сообразив, что я его не понимаю, сел на койку и коснулся кончиком длинной палки, что держал в руках, моего лба. Немедленно между навершием этой палки и моим лбом проскользнула искра электрического разряда, и я получил будто удар ногой в голову. Почти сразу в моём, можно сказать, чистом мозгу, кроме старых воспоминаний из прошлой жизни, замелькали новые картинки. Я ещё не совсем осознал произошедшее, когда мужик привлёк моё внимание.

– Теперь ты меня понимаешь? – спросил бородач.

– Охренеть, – простонал я. – Суну тебя в трансформатор и посмотрю, как ты там трястись будешь, ушлёпок бородатый.

– Слово «трансформатор» мне незнакомо, видимо, оно из твоего прошлого мира? – снова задал вопрос бородач.

Напрягшись, я стал его пристально разглядывать, мазнув взглядом по остальным детишкам.

– Не волнуйся, – усмехнулся тот, заметив, что я его пристально разглядываю. – Никому ты тут не интересен. Если думаешь, что ты один такой, то разочарую. Наши магистры-демонологи постоянно призывают души усопших и помещают их в новые сосуды. Тут, как я понял, получился случайный выброс, но тебе повезло, что заполучил тело. Из какого ты мира и кто ты вообще?

– С Земли… – медленно протянул я, осмысливая слова бородача. Всё бы ничего, но вот его слова про демонологов…

– Не слышал о таком мире. Как сильно у вас развита магия?

Этот вопрос расставил всё по своим местам, и я понял, что за несуразности зацепили меня в прошлых его словах.

– Нету магии, машинная цивилизация.

– А-а-а, – с разочарованием протянул бородач. – Бывает и такое… Я тебя подлечил, но сам процесс лечения ещё не закончился, поэтому побудешь с нами недели две, а потом сам определишься, что будешь дальше делать. Требовать с тебя неустойку за лечение не буду, хотя потратился я изрядно, расскажешь за это о своём мире, мне интересно, как вы там живёте.

– Хорошо, спасибо, – кивнул я и, чуть помедлив, прокручивая последние воспоминания, как я падал с подносом в руках, спросил: – Меня избили?

– Ты облил вином одного старшего ученика-практиканта из Саудской академии магии, и тот решил тебя наказать, хотя очень жестоко, на мой взгляд. Он бил тебя сапогами и потом ударил плетью Наргулы, которая перебила твоё тело почти пополам.

– А, это та фиолетовая хрень с искрами? – припомнил я и не сразу заметил, что все четверо замерли, изумлённо глядя на меня. Не просто глядели, они буквально пялились на меня.

– Ты видишь магию истинным зрением? – осторожно спросил бородач.

– Чего?

Бородач сделал пассы руками, разводя их в стороны, и между его рук засветилась золотая сетка. Хотя, на мой придирчивый взгляд недоучившегося инженера-конструктора, грубовато сделанная.

– Видишь что-нибудь? – спросил он.

– Золотистая сетка… О, пропала.