Оли Маров - Безумный ездок

Ну вот, собственно, и всё – вчера рвануло-таки, разбежались. И это не эмоции от "дури нашей злой заповедной", от эмоций да психов хрен бы мы разбежались – потому как было в жизни совместной разного всякого, в кино бы такое увидел – первый сценариста идиотом обозвал. Ну, ругались понемногу иногда, когда не совпадали ожидания с "дожданиями", но так, в рабочем порядке. Как за немытую посуду. Не, от этакой фигни мы бы разбегаться и не подумали.

А когда "батарейка села" – тут уже и опаньки. В общем, "любимым мужем быть не могу, постылым – не хочу". Так себе фраза вышла, да? Ну, не из графьёв… Сижу пою. В машине сижу, каковая в качестве имущества движимого, но с функциями недвижимого, мне и досталась. Ну а ей – квартира. Квартира, понятно, дороже, но по справедливости – её, от бабки с дедкой. Я и не претендую – вот сейчас всё бросим и устроим пошлый совковый развод, ага, щаз. Зайду на днях, шмотки свои забрать – ей-то они зачем, не в сэконд хэнд же тащить. Но это потом, а пока можно и так, в чём есть перекантоваться. Машина тоже дом, под кочевой быт заточена давно – любили мы одно время погулять по суше. По морю не сподобились, но видали и Крым, и Рим, и бардовскую "Грушу". И если в окрестностях Рима кемпингов и прочих гостиниц хоть бульдозером греби, то в некогда 1/6 части этой самой суши – всё куда как скромнее. Так что не привыкать, не привыкать…

Салон тесноват – не "субурбан" однако, "космоваген" праворульный, но на двоих – хватало. Задние сидушки сняты, справа полка спальная и для шмурдяка ящики, слева – столик с плиткой, холодильник самодельный – на ходу от кондиционера шланг подведён, на стоянке можно от розетки погонять, ну и от аккумулятора, если разрядить не боишься. Два бака водяных – пятнадцать литров холодной и десять – горячей, с подогревом от движка… Баки, правда, пустые – не май месяц-то, март, заморозки бывают, а машина на стоянке стояла, к кочевью не подготовлена. Но всё на месте, всё работает, только заправить. С любовью делал, для себя. Для нас, точнее. Но – "нас" больше нет, так что и хорош об этом.

Неделю-другую я в машине перекантуюсь, не вопрос, есть время подумать, как жить дальше. А сейчас – ни хрена не думается. Хотя вроде бы и знал, что так будет – а не готов оказался. Внутри себя не готов. Потому что не хотел. Ни готовиться не хотел, ни делать. Сижу пою…

Будто я – египтянин, и со мною и Солнце, и зной

И царапает небо когтями лёгкий сфинкс, что стоит за спиной…

Будто я… будто я…

Ну да ничего, прорвёмся. Где наша не пропадала? Сейчас вон на ту полянку отъеду да и заночую. А завтра зайду к одному знакомому, были у него предложения по работе, которая мне по семейному статусу не особо годилась. А теперь – в самый раз… Как там старик Болконский говорил – "нет, жизнь не кончена в тридцать один год"? Ну и в тридцать три не кончена. Если ваше отчество не ибн-Мариам, конечно, но куда уж нам с безбожной мордой да к богу в рай…

К богу в рай старик мой отправился недавно. Под старость торкнуло его на религию, ну, многих торкает, модно сейчас. Тем более соседи, такого же возраста, всё нудели – веровать надо, обязательно надо… Он подумал-подумал, да и уверовал. Всерьёз к делу подошёл – нарыл происхождение фамилии нашей, сам офигел. Мамоновы, оказывается, происходят от Маммуна, старинного татарского рода, кто бы подумал. Так и решил отец, что веровать ему надлежит в Аллаха – и решение, к ужасу соседей, исполнил. Бороду седую отрастил, Коран на полочку специальную пристроил, мечети в Калуге нет, так он в Малоярославец ездил. Типа, зов предков, и отвяньте все. Так что татарин он у меня, даром что Николаичем всю жизнь звали. А я у него – русский. Вот такая фигня в мире случается, если вдруг да надо взять и уверовать… Ну да земля ему пухом, или как оно там по его вере правильно, "да сохранит его Аллах и приветствует", так что ли.

Кроме фамилии старинной, досталось мне от него понимание железок всякоразличных, едва ли не врождённое, потому что сколько себя помню – всё бы мне машинки не по полу катать, а на детали разбирать, специальность в когда-то почётной, а ныне отстойной военной промышленности и домик в деревне без перспектив, но и не заброшенной совсем уж. И на этом, собственно, всё, что могу я о происхождении своём рассказать. Лицо среднерусской национальности, в общем.

На машину мою патрульные поглядывали скептически, но не выпускать новопоселенца за КПП ни оснований, ни особого желания не имели, ID по сканеру прокатали, пломбу с сумки куснули и доброго пути пожелали. Так вот ты какая, Чужая Земля – пыль на сочной траве, утреннее солнце "в правый глаз", пока что просто тёплое, вопли неизвестной птицы в кустах – пением это не назвал бы и самый оголтелый юннат – и пухнущая от впечатлений голова. Памятку орденскую я два раза прочитал, хоть и ясно было заранее, что составлена она как инструкция ПТБ на замшело-совковом заводе – заготовки зубами не грызть, оголённой попой на провода не садиться, голову автогеном не сушить… Так и тут – ну, есть звери, большие и страшные, есть гады, маленькие и не очень, тоже страшные, есть гады двуногие – насколько страшные не сказано, но если оружие распломбируют на КПП даже не спрашивая – неспроста, наверное… Встёгиваю магазин, клацаю затвором – не будем умнее умных, раз оружие выдали, то пусть заряженное и к бою готово. Как пионер – уж не знаю, из тех пионеров, которые с галстуком и горном, или тех, которые вот так по прериям на фургонах. Похоже, мне и тем и тем уже побыть довелось. Тем паче, Аяврик мой совсем стал на фургон первопоселенцев похож – приделал я тент солнцезащитный, вроде нормально получилось – как половинка маленького дирижабля, от дуги над кенгурятником до заднего бампера, распорки от релингов, растяжки верёвочные и старая брезентуха, из отцова дома прихваченная. Такой вот "вагон вил"… Надеюсь, индейцев здесь не будет, по крайней мере, пока. Дорога от базы "Россия" до Порто-Франко недолгая и оживлённая, тут и патрули, и конвои – не должны здесь "индейцы" озоровать, стрёмно. Но оружие под рукой. У меня классический, банальный АК-74, приклад деревянный, четыре оранжевых магазина, пули 5.45, "со смещённым центром ". Никакие они не смещённые, я и механику действия могу расписать, хоть на пальцах, а хоть и в формулах внешней баллистики, но кому оно надо? "Так называется" – и фиг с ним.