Михаил Гвор: Поражающий фактор. Трилогия (СИ)

– Не поднимается? Ну и слава богу! А расскажу вот что – пиндосы на днях войска в Сирию ввели.

– Это – знаю. Ты про «плохо дело» давай.

Андрей с минуту молчал, явно выискивая подходящее сообщение.

– А, вот есть. «Успешное продвижение войск НАТО к Дамаску остановилось». И куча кадров побитой амеровской техники.

– И что тут такого?

– Особо ничего. Только если учесть, что Китай объявил неполную мобилизацию НОАКа, прикрываясь сборами, а в Тель-Авиве восемнадцать взрывов за день. У корейцев заваруха какая-то началась. В Палестине волнения. Кто-то американский эсминец подловил в Индонезии тремя «гарпунами».

– Совсем ты на службе озверел, товарищ старший сержант! Обычные новости который год. Привыкнуть пора.

– Не могу. И вообще… – Андрей неопределенно помахал ладонью. – Что-то плохое в воздухе… И ребята все говорят, что давит.

– Это еду надо есть человеческую, а не мужскую! И плохого в воздухе не будет ничего, и давить перестанет, – наклонилась к мужу Влада и взъерошила коротко подстриженные волосы. – Параноик мой любимый! Давай, не засиживайся. А то завтра с утра опять кофеем на пустой желудок убиваться будешь.

– Кысмет, айжен! – улыбнулся Андрей. – Иди спать. Скоро буду.

И когда Влада была уже в коридоре, сказал:

– Ну их, эти ясли. Пусть Димка завтра дома посидит. Даже если температуры не будет. А ты, как время свободное появится, «тревожки»-то проверь. На всякий пожарный случай.

– Слушаюсь, мон колонель! – Шутливо взлетела ладонь к виску. – Дозвольте ускориться?

– Дозволяю, товарищ старший линтинат! – И ответно отсалютовал.

А когда в комнате прекратилось все ворошение предспальное, Андрей пробрался к окну, глядя в темноту спящего города, обхватил голову руками и тихо попросил кого-то невидимого:

– Отведи, прошу. Чем угодно отдам…

Таджикистан, Фанские горы, перевалы Казнок – Мутные озера

Олег Юринов

– Погнали дальше? – Леха выбрасывает окурок и поднимается с рюкзака.

– Сейчас. Записку только напишу, – отзываюсь я, вытаскивая карандаш из кармана анорака. Анорак раскрашен в национальные украинские цвета. Или шведские. Кому что нравится.

– На хрена?

– Положено. Вдруг с нами что-нибудь случится? Спасатели знать будут, что мы на Западном Казноке были двенадцатого августа. И пошли на Восточный!

– И что с нами может случиться на единичке? – скептически кривится в улыбке Леха.

– Не знаю. Барс нападет. Или медведь. Порвет в шелуху. А тела снегом засыплет!

– Какой медведь? Их тут отродясь не водилось! Барсов тоже! И где ты видел в Фанах в августе снегопад?

– Видел. В две тысячи восьмом. На Чимтарге.

– Двадцать минут и полтора миллиметра снега?

– Мальчики, вы это о чем? – удивленно спрашивает Надюха.

– Твой муж надумал попрактиковаться в русском письменном! – язвительно сообщает ей Леха. – Олег, не дури. Через полтора часа на Мутных будем. Лично доложимся. Можем даже к вечеру в лагерь успеть.

– Через два. А в лагерь нам не надо, нам на Мирали. Леха, не мешай! Порядок есть порядок, он должен быть, и никак иначе. Тем более я тебя руководителем пишу… Все, убираем в тур и пошли.

Спор увядает из-за исчезновения причины. Взваливаем на плечи рюкзаки и неспешно двигаем по тропе в сторону соседней седловины. Сложный и тяжелый путь до следующего перевала занимает ровно пять минут. Снимаю рюкзак у тура и вновь занимаюсь эпистолярным творчеством.

Леха только тяжело вздыхает и отправляется просматривать спуск. Времени это занимает ничуть не больше, чем у меня написание записки.

– Как там?

– Нормально. Классный жопслей намечается! Сел и поехал. Только вот эту скалку обойти.

– Ну и славно. Покатаемся.

– Опять штаны мокрые будут… – с деланым недовольством вздыхает Надюха.

– Хочешь пешочком прогуляться?

– Нет уж! Высохнут до Мутных!

Рюкзаки опять занимают свои законные места на спинах. Леха первым обходит выход скал в верхней части перевального взлета, после чего с ужасно довольным видом садится на задницу, упирает штычок ледоруба в снег позади себя и, оттолкнувшись ногами, усвистывает вниз, быстро набирая скорость.

– Куда так гонит? – ворчу я. – Поймает сейчас камешек на свою задницу! Надюш, ты это, поаккуратней, ладно?

– Уговорил, заботливый ты мой!

Жена чмокает меня в щеку и уезжает вслед за Алексеем. Действительно, аккуратней. По крайней мере активно тормозя альпенштоком.

Не заставляю народ себя долго ждать. Собственных рекомендаций я не соблюдаю. Качусь вниз, вообще не притормаживая. Я и ворчал-то больше для порядка: склон просто идеален для спуска на задницах – крутой наверху, он плавно выполаживается почти до нуля на дне цирка, теряя при этом около ста пятидесяти метров высоты. Деваться с него некуда, никаких выходов камней не наблюдается. Единственная угроза – раскрутиться и перевести регулируемое съезжание в неконтролируемый полет по методу «руки – ноги – голова». Но для того руки есть со всякими ногами в придачу. И ледоруб в руках. Или, как у Надюшки, альпеншток.