Баир Жамбалов - Прыжок в высоту. Трансгуманистическая технология

И ещё одна догадка тут же иглой пронзила его мозг: «Мобильник»! Да, да. Мобильник. Он все эти годы боялся смотреть запись того, казалось, самого счастливого вечера дня рождения. Боялся, ибо знал, что невыносимо затоскует, заболит сердце. И вот сейчас он вспомнил, и вот сейчас он понимал. Память о той ситуации, дремавшая все эти годы, всплыла, оттеснив всё остальное. Всё было тогда, как в тумане. И всё же. Он вспомнил, как взял он мобильник, нажал на какую-то кнопку и положил в карман. Кнопка отключения. Запись тогда шла не прекращаясь. Там записан не только тот светлый вечер, но и то страшное убийство его родителей. Там в записи убийцы! Он снова открыл тумбочку и дрожащей рукой потянулся к мобильнику.

4

Догадка его, перешедшая в уверенность, оправдалась. Всё было из-за этих бумаг. Он не знал, как смотреть на них. С ненавистью? Но ведь это была работа отца, порождение его ума, притом гениального ума. Уж в этом-то он сейчас не сомневался. Но причём тут бумаги, причём тут открытие? Главное в его горе – это человеческий фактор. Зависть человеческая, жадность, жестокость. Человек, люди. Язык не поворачивался назвать так убийц его родителей. Но ведь они гордо называют себя людьми. И ходят по земле, и наслаждаются всеми благами жизни. А ведь они отобрали жизнь самых дорогих ему людей. Могли и его жизнь отобрать, но родители постарались во чтобы то ни стало уберечь единственного сына. Его не нашли.

В записи было всё, что так могло бы пригодиться полиции. Убийц было шестеро. Голоса, лица так ясно различимы. Идти в полицию? Но почему-то он не испытывал такого желания. Но почему? Пока не мог этому дать объяснения. Другой бы, может, сразу обратился в полицию. Такая улика, такое доказательство! А он не хотел этого. Почему?

Усилием воли, подавив эмоции и боль сердца, он смотрел и смотрел на эти записи. Вглядывался в каждую черту лица этих убийц. Даже ненависть отступила назад, пропуская вперёд зрительную память. Память и ещё раз память! Глаза его горели от эмоции, пока ему непонятной. Но была она всегда в его душе, укрывшись в неведомых её глубинах. И этот миг – начало её рождения.

Лицо одного из них было ему знакомо. Он стал вспоминать, яростно вспоминать. Может что-то выплывет из долговременной памяти. А долговременная память лихорадочно воспроизводила в изображение тот период жизни, который был для него самым счастливым. Где-то что-то должно находиться в кладовой памяти. Период до шести лет. Пора раннего, далёкого детства. Изображения мелькали то, как в немом кино, то, как в звуковом, ибо щебетанье птиц, стрёкот стрекозы на лужайке перед домом, тембр голосов вокруг также отпечатывались в памяти. Он напряг память.

Лаборатория. Папа только один раз взял его с собой на работу. Он с кем-то о чём-то разговаривал. Смысл разговора он не понимал. Так, просто, он взглянул на собеседника отца и больше ничего. Но здесь, в записи, был именно тот собеседник. Он не ошибался, и был уверен в этом. Возможно, отец где-то кому-то мог обмолвиться о своём открытии. Этот собеседник мог быть сотрудником лаборатории. Ему мог рассказать отец? Скорее всего, так, ибо запись явно показывает, что он знал об открытии. Одного он, пусть отдалённо, но всё-таки знает. А остальные пятеро? Вот они-то ему незнакомы.

Что-то всегда сопровождало его подспудно, в подсознании. И что-то всегда толкало его неистово учиться. Ребята занимались спортом, веселились, вели нормальный для своего возраста образ жизни, а он днями и ночами просиживал за учебниками, книгами, компьютером. Нет, Майк не развлекался на компьютере, он был составной часть его обучения. И в Интернете он искал и находил только то, что необходимо для образования. Сверстники были спортивными, здоровыми, привлекательными для девушек, а он носил очки, притом не совсем модные, и выглядел совсем уж щупленьким, хилым. Но ведь ничто не мешало ему быть таким как все. Почему? Ответа не находил.

Может это судьба? Предначертанный удел? Такие мысли приходили ему в голову. Майк смотрел на ладони. Он не разбирался в хиромантии. Линии, бугорки на ладони оставались для него непонятными. Как-то слышал он, что линии судьбы могут меняться. Верил ли он в это? Точного ответа не мог дать. Его идолом, культом была наука. Родители его также поклонялись ей. И всё же было что-то мистическое в его образе жизни. А какая была бы его жизнь, если бы родители были живы? Может, учился бы на лётчика? Занимался бы спортом? Предавался бы всем прелестям жизни? Уж точно образ жизни был бы другой. Это он понимал. И, кажется сегодня, когда он посмотрел тщательно обстоятельства и действия страшного убийства дорогих ему людей и вот этих исполнителей, до него стал доходить весь этот смысл. Неужели? Возможно ли это? Неужели все эти годы он неосознанно, интуитивно готовил себя к этому? Выходит так. Он готовил себя как орудие мести.