Александр Зорич - Стальные грозы

«Ого! Папа – аж целый хосровский пропагандон! А доча выглядит скромно, как будто отец у нее путевой обходчик монорельса», – подумалось Растову.

– Скажи, Малат, а чем твой отец так отличился, что его из Синанджа в столицу работать перевели?

– Он у меня художник! – лучась от гордости, отвечала Малат, как-то исподволь переходя к третьему пирожку; к слову, из пирожка лило как из крана, баранина оказалась неожиданно сочной. – Он рисует плакаты. Я их вам, кстати, принесла. – С этими словами девушка хрюкнула трубочкой, собравшей остатки жидкости с донца, и хлопнула открытой ладонью по нотной папке, что лежала рядом с ней.

Растов покивал.

«Принесла мне плакаты… Молодец. Половину пирожков съела… Сок выпила. Тоже молодец! Сейчас еще пива потребует – раз плакаты принесла и настоящего мужчину во мне разглядела!»

– Лет тебе, кстати, сколько? – спросил Растов. – Все время забываю спросить!

– Через две недели будет шестнадцать.

– На вид я бы больше дал, – честно признался майор, отводя взгляд от вполне женской округлости груди под атласными оборками.

Сам же подумал: «А будь ей восемнадцать, Илютин бы так быстро ее из своих цепких лап не выпустил… Даже несмотря на все мои рапорты и заявления о том, что это именно Малат спасла мне жизнь, вовремя наладив коммуникацию со спецназом «Скорпион» на Курде. Оформил бы по полной программе, как партизанку и террористку! А так выходит – не по годам развитое дите, что с нее взять…»

– Ну, Малат, давай потихонечку переходить к делу, – со вздохом сказал Растов, когда осознал, что «прелюдия к важному» уже исполнена. Ну, более-менее. И на весь оставшийся разговор-прогулку у него осталось ровно сорок две минуты. – Хотел бы знать, зачем ты меня искала?

– Очень надо было сказать вам, Константин, важные слова. О чоругах, о себе… С каких слов начинать?

Растов на секунду задумался, пригубил гранатовый сок – он был разлит из консервной банки, краденной с разрушенного склада мобзапаса, и пах сладкой ржавчиной.

От чоругов его все еще мутило. Притом основательно.

Но и девичьи мысли о себе были ему, черт возьми, скучны. Ему хватило молодой жены Беаты – медсестры и неутомимой посетительницы провинциальных дискотек, – чтобы никогда больше не обманывать себя уровнем умственного и душевного развития смазливых молодых девушек…

Взвесив то и это, майор решил, что от чоругов его мутит все-таки сильнее.

– Давай с тебя начнем, дочь настоящего мужчины, – сказал он.

Малат просияла. И, глядя в глаза Растову, выпалила:

– Вы правильно решили! Тем более что все в моих словах тесно связано!

– Итак… – Растов попытался ускорить процесс подкручивающим жестом.

Малат вытерла жирные губы салфеткой и громко заявила:

– Константин, я вас люблю с двенадцати лет!

Когда к Растову вернулся дар речи, хватило его совсем на чуть:

– Что?!

– Честно. С двенадцати! Лет. Вас. Люблю. И сейчас! И тогда, у чоругов! Любила!

– Прекрати… Как ты можешь меня любить с двенадцати лет, если ты меня никогда и нигде раньше не видела?

– Видела! Видела! Мой отец вас рисовал!

– Твой отец? Как его хоть зовут?

– Элам Тихшани.

– Но я не знаком ни с каким Тихшани! Не знаю никакого Элама! Я вообще не знаю ни одного клонского художника! Да я и русских-то художников не очень! Не довелось… Ну там разве самых известных, которых в школе проходят… Из Третьяковской галереи! Серов, Суриков, Репин… Арцибашевский, Тутов… Да и все.

Малат отрицательно замотала головой – мол, чушь городите.

– И мой отец тоже вас не знает! И никогда не видел. Но только вот, поглядите…

С этими словами Малат быстро раскрыла свою папку на засаленных тесемках и достала из нее две репродукции пропагандистских плакатов.

На первой картинке был изображен накачанный бугай в желтом гермокостюме танкиста. Он нацеливал свой пистолет на черный, как уголь, шагающий танк, что грозил всему живому на фоне мортально алеющих небес.

(Эта репродукция показалась Растову смутно знакомой, хотя вспомнить, при каких обстоятельствах он недавно видел этот же плакат, у него получилось не сразу.)

Со спины желтую фигуру, конечно, можно было принять за его собственную: косая сажень в плечах, спина фехтовальщика, шея заслуженного физкультурника…

Ну, чисто в теории…

Наверное, там, на Дошанском шоссе, стреляя в танк «Три квадрата», он примерно так и выглядел… Примерно… С точностью до.

А вот на второй репродукции был изображен, несомненно… он, Константин Растов, собственной персоной!