Элиан Тарс - Б.О.Г. Запуск

Я умер и увидел Бога…

Нет. Не так. Всё было совсем по-другому. Я вовсе не умирал. Нет, я, конечно же, умер… Хотя…

– Пи-пи-пи! Пи-пи-пи! Пи-пи-пи! – надрывался будильник в телефоне. Я обречённо нажал «Отключить» и уселся на диване.

Опять на работу… И снова не выспался. Каждый божий день одно и то же. Словно хомяк в колесе – бегу не пойми куда! И когда это моя жизнь успела стать до тошноты однообразной?

Вяло начищая зубы, я смотрел на бородатую рожу в зеркале, дивясь тому, как стремительно летит в тартарары моя молодость.

– Мне всего двадцать восемь, – уверенно твердила оптимистичная часть моего сознания.

– Мне уже двадцать восемь, – огрызнулся я.

Включив фоном телек, я полез в холодильник в надежде найти что-нибудь вкусное на завтрак. Кто б ещё это вкусное туда положил? Придётся, как обычно, довольствоваться холостяцкой яишенкой.

– В Японии до сих пор борются с последствиями цунами, обрушившимся на южное побережье острова Кусю в прошлую пятницу, – буднично объявила ведущая главного ТВ-канала отечественного телевидения.

Я бросил косой взгляд на видеоряд. Да уж… у этих людей жизнь явно похуже моей… Последнее время вообще в мире как-то тухло стало: землетрясения, этнические конфликты, болезни всякие.

Соглашаясь с моей мыслью, невозмутимая ведущая произнесла:

– Число жертв от вируса Эбола IV за последние сутки увеличилось на полторы тысячи человек. Международная комиссия по борьбе с эпидемиологическими заболеваниями заявляет, что вакцина от вируса уже на подходе.

Я принялся за завтрак, переваривая полученную информацию. Врут. Бессовестно врут. Они говорили об этом ещё месяц назад. Против прошлой Эболы нашли лекарство лишь через год, когда общее количество погибших перевалило за миллион. А эта только началась… ей всего-то недель восемь.

Прожевав последний кусок опостылевшей яичницы, я закинул посуду в посудомойку и поднял пульт, чтобы выключить телевизор. Ведущая с каменным лицом успела напоследок меня «порадовать»:

– Перейдём к региональным новостям. От действий неизвестного маньяка-поджигателя в городе Н. скончался ещё один человек. Это уже двенадцатая жертва маньяка. Если вы являетесь очевидцем нападения или обладаете любой другой информацией, способной помочь следствию, просьба позвонить по телефону горячей линии: 8-800-2…

Я нажал на кнопку пульта. Маньяки… Что-то развелось их, как крыс в подвале. У нас в городе не так давно орудовал неизвестный: резал всех подряд без разбору, не оставляя для полиции никаких зацепок. А потом после пятнадцатой жертвы просто исчез. И Слава Богу! Теперь вон в Н. объявился очередной сумасшедший. И это только в нашей захолустной сибирской провинции! Что уж говорить о центральных регионах? Там этих тварей ещё больше. Мир определённо сошёл с ума.

Я толкнул дверь подъезда. Резкий ветер сбил капюшон с моей головы. Ночью ударили первые заморозки, а учитывая, что намедни лило как из ведра, торопливые горожане напоминали стадо коров на льду. Да чего уж там, я и сам был не лучше.

Маршрутка себя долго ждать не заставила: ПАЗик вылетел из-за поворота, накренившись влево так, что едва не достал крышей асфальта. Сразу пятеро моих соседей по остановке замахали руками. А дальше моя любимая часть – впихнуть невпихуемое.

Когда я учился в универе и жил в общаге, активно подрабатывал. И купил-таки себе машину. Потом, устроившись на «нормальную работу», сменил старушку-приору на опель, а потом… всё продал и взял ипотеку. Как же сложно было заново привыкать к общественному транспорту. Ощущения – будто подрезали крылья. Лишили свободы, что ли…

Я пролез в заднюю дверь маршрутки. Мне жутко повезло – твёрдо стоял на ногах и даже двумя руками держался за поручень. Правда, в спину толкала громкая, похожая на дворфа бабка, а сбоку дышал недельным перегаром тощий мужик в заклеенных изолентой очках. Зато прямо передо мной сидела очень милая светловолосая девушка, читающая книжку. ПЕЧАТНУЮ, мать её, книжку. И это в наше-то время высоких технологий?

К слову, я не первый раз видел эту девушку. Похоже, её работа находилась где-то недалёко от моей. Она садилась гораздо раньше меня (и именно поэтому ехала всегда сидя), а выходили мы постоянно на одной остановке. Но до этого прекрасного момента ещё надо дожить.

Серый город мелькал за грязным маршруточным окном. В ушах заливался бессмертный Кипелов, а на сердце скребли кошки. Тоска. Я опустил взгляд и невольно улыбнулся, глядя на читающую попутчицу. Несколько раз я хотел с ней заговорить, да как-то не нашлось подходящего повода. И вообще, приличные люди в маршрутках не знакомятся.