Александр Быченин - Хроники раздолбаев

– Олег, сгоняй в «Фораннер», аптечку поищи!

Молодец, даже не стал спрашивать зачем. Вот за что Профессора уважаю, так за способность подчиняться более компетентному в той или иной сфере камраду и не задавать лишних вопросов. Правда, вмешательства в сферу собственной профессиональной деятельности не терпел – но это уже обратная сторона медали.

Так, Вова, времени не теряем – кусок бинта смочить перекисью, пройтись вокруг ран… ч-черт, как же его порвали сильно! Никакой мази не хватит – тут кое-где куски мяса выхвачены, прикасаться страшно – а ну как загнется Игнасио от шока… так что пока полумеры.

– Держи.

И это все? Да у нас в «ленде» аптечка больше… а вот это уже кое-что. Под слоем упаковок с бинтами и каким-то порошковым антисептиком знакомо отсвечивала оранжевой пластмассой АИ-2 – тот самый «портсигар», о котором я тут недавно мечтал. Лишь бы не гражданский вариант, лишь бы… есть! Шприц-тюбик с промедолом на месте, живем. Теперь точно не загнется, по крайней мере, прямо сейчас.

Минут через двадцать, обработав последний укус, я выбрался из багажного отделения и уселся на законное пассажирское кресло рядом с нетерпеливо постукивающим по баранке пальцами Олегом. Загонять его к турели не было смысла – он мне только мешался бы, так что Профессор убивал время за рулем, разве что «укорот» под рукой держал.

– Проф, дай водички.

– Держи. Как он?

– Задница, Олежек, полная задница, – хмыкнул я, оторвавшись от полторашки. – Своим ходом не довезем.

– Уверен?

– Более чем. Нам до ближайшего жилья обитаемого сутки тащиться, но это вообще ни о чем, – покачал я головой. – Игнасио срочно нужно в госпиталь. У него множественные укусы хищного животного, кровопотеря и жар – недалеко до заражения. Не дай бог, местное бешенство подхватил. Коновал типа меня тут не поможет, нужна оборудованная больничка. Я ему промедол вколол, раны кое-как обработал, перевязал, но это все как мертвому припарки. Противостолбнячное еще вкатал – чтоб было. Но этого мало. Если и довезем, то уже поздно будет. Не выкарабкается.

– И что делать?

– Оптимальный вариант – эвакуация воздухом.

Олег чертыхнулся.

– Согласен, вариант фантастический. Второй более реальный – надо, чтобы нам навстречу «скорая» с соответствующим оборудованием выехала. Такая, скорее всего, есть в Нойехафене. Сто процентов в Веймаре.

– Осталось только связаться с немцами и договориться, – невесело ухмыльнулся Олег. – Какие еще будут предложения?

– Везти самим, причем никаких ночевок. Но перспективы я тебе обрисовал.

– Угу. Так мы сами скорее гробанемся.

– Значит, надо связываться с Риком, – подвел я итог.

– Интересно, как?

Н-да, что-то сегодня из Профессора сарказм так и прет.

– Элементарно, Ватсон, – поддел я его, – по рации.

– Этой, что ли? – Напарник пренебрежительно ткнул пальцем в «кенвуд». – Флаг в руки. Или в «Фораннере» покруче агрегат?

– Может, и покруче. Был.

– Все настолько плохо?

– А ты разве не видел? – удивился я.

– Мельком, я же аптечку искал.

– Так пойди глянь. Проведи, так сказать, экспертизу. Можешь, кстати, не только машину посмотреть. Я покараулю, а потом Мануэля притащим.

Отсутствовал Олег минут пятнадцать. Вернувшись, занял свое законное место, правда, барабанить пальцами по рулю не стал. Задумался.

– У Мануэля шея сломана.

– Ага.

– И салон кто-то чем-то тяжелым раскурочил. Это явно не когти.

– Ага.

– Еще я вот это в бардачке нашел. – Профессор протянул мне вырванный из записной книжки листок. – Угадай с трех раз, что это.

– Координаты? – выдал я первое, что пришло в голову после беглого взгляда на какие-то цифры, накорябанные синей ручкой.

– В мегагерцах? Вова, ты меня периодически поражаешь. Причем до глубины души.

– Значит, у них все-таки была мощная станция, – вздохнул я. – А антенна в одном из свертков в кузове.

– Ключевое слово – была.

И ведь не поспоришь.

– Зато мы знаем аварийную частоту. Зуб даю, что это прямая связь с Риком. Если его озадачить, он и эвакуацию по воздуху организует, – попытался я отыскать нечто положительное в текущей ситуации. – Однозначно надо с ним связываться.

– Вова, ты дурак?! – взъярился Олег. – Мы о чем тут битый час толкуем?! Нет рации, не-эт.

– Может, нет, а может, и есть. Неподалеку.

– Ты это на что намекаешь?!

– На то самое. Километрах в десяти отсюда.

– Стремно.

– Жить вообще стремно, Олежа. Что конкретно?

– Есть ощущение, что вот это все, – он неопределенно махнул рукой, захватив «Фораннер», Мануэля и проплешину под обрывом, – связано с той глухой заимкой.