Михаил Баковец - Улей. Игра в кошки-мышки

Дорогу проложил так, чтобы проехать рядом с клиникой и когда машина оказалась рядом с воротным проёмом в заборе, сказал, чтобы Джон рулил туда.

— И зачем мы здесь?

— Сделаю схрон на всякий случай. И кое-что покажу вам.

При виде элитника оба бойца не удержались от матерных слов. Даже мёртвым и на полу, он впечатлил их почти до мокрых штанов.

— И как с этим зверёнышем бороться? — сглотнул Джон. — Он же весь в броне, как танк!

— Хлеще танка, Джон. Пока такие твари живые, они имеют нечто вроде экстрасенсорных сил, что позволяет мутанту делать свою броню ещё прочнее. Против такого вот красавчика, даже пэкаэм не поможет, да и корд не сразу упокоит. Но если выстрелишь сюда, — штативом, которым до сих пор пользовался, как костылём, ткнул в развороченный споровый мешок, — то мутант сдохнет в считанные секунды. Это ахиллесова пята у каждого заражённого. При большой удаче, можно убить простым ножом.

— Это здесь лежат те сахарки и жемчужины? — поинтересовался Джон.

— Здесь. Только в этом, конкретном, мутанте ничего не было. Почему — не знаю, — пожал я плечами. — Может быть связано с тем, что он заперт на кусочке территории из нескольких крошечных кластеров. Не знаю, это нужно спрашивать у кого-то из старожилов. Будь этот элитник нормальным, то я бы стал богачом.

— А как ты его убил?

— Повезло просто, — потом прикоснулся к ноге. — Он мне почти ногу оторвал, поиграться хотел, наверное, как кошка с мышкой, я всего один раз и успел выстрелить, зато попал прямо в затылок.

На территории больницы, в углу у забора, сделал схрон, куда положил ручной пулемёт, с боем выторговав тот у Джона, четыре магазина на сорок пять патронов, три фанаты, пистолет, опять же из трофеев с радара, с которым до этого ходил Нельсон, и старый застиранный Камок, который прихватил мне из штаба Джон. Одежда оказалась маловата, и я решил её оставить здесь. На всякий пожарный.

Неприятности начались там, где их никто не ждал. К тому, что мои спутники свалятся, как только машина окажется в черноте, я был готов, из-за этого даже поменял за рулём Джона, хотя водитель из меня, с моей рваной ногой, был тот ещё. А вот то, что броневик начнёт работать с перебоями, словно, в бак попало топливо с водой — не ожидал. Не верил словам Мазая про отказ автомобилей в мёртвых кластерах, рассчитывал на тропу, которая должна была свести негатив к минимуму.

Проехав несколько сотен метров по угольно-чёрной траве, машина остановилась.

— Зараза!

— Будь проклят тот день, когда я сел за баранку этого пылесоса, — изобразил веселье Джон, который скорчился на соседнем пассажирском сиденье и выглядел так, что в гроб краше кладут.

Повторное нажатие на кнопку стартера заставило несколько секунд бесполезно фырчать двигатель, пока он не схватился.

— Слава богу, — выдохнул я и медленно нажал на педаль газа. — Давай, родненький, не подведи.

Проехав метров триста, бронеавтомобиль вновь встал колом. И опять пришлось мучить стартер, затаив дыхание слушать стрекот мотора…

Черноту мы, всё-таки, проехали, но кто бы знал, сколько нервов мне это стоило. На путь мы потратили, чуть меньше часа и, учитывая пройденное расстояние, это было очень и очень много.

— Джон! — окликнул я парня, когда зубастые покрышки «выстрела», вместо чёрной стеклянистой пыли, примяли зелёную траву и мелкий кустарник.

— Что? — прохрипел тот.

— Как самочувствие? Приходи поскорей в себя и садись за руль, потому как я уже не могу дальше рулить. У меня нога, отваливается просто, после этой дороги.

Дальше рулил мой крестник, а я указывал ему дорогу.

За пулемёт так никто и не сел, о чём я немедленно пожалел, когда на повороте с грунтовки на шоссе мы чуть не столкнулись с «тигром».

— Мля! Это кто? — заорал Джон, выворачивая руль и уводя машину в сторону. — Да он же стреляет, сука!

По бронированным стенкам нашей машины что-то простучало, словно, снаружи горсть гаек бросили.

— Не он там колонна целая, — сквозь зубы ответил я. — Чёрт, вот попали же.

В первый момент я решил, что судьба надо мной посмеялась и вновь столкнула с внешниками. Это было так обидно, так на душе стало погано, что на глазах появились злые слёзы. Столько выдержать, обрести любимого человека и… всё?!

— Что делать будем, командир? — поинтересовался у меня Джон, уведя машину в глубокий кювет, прикрывшись асфальтированным полотном. — Впереди дорога поворачивает, там мы попадём под прицел.

— Гони, чего ещё…

И тут заговорила радиостанция, включенная Джоном ещё при проверке бронеавтомобиля в боксе: