Алексей Войтешик - Верю Огню

– Он уже никому не мешает. Машину эвакуировали. Иван Сергеевич в морге, в больнице скорой медицинской помощи, на Кижеватова.

– Что ты мне…? Что я, не знаю где больница?! – генерал дрожащей рукой вытер несуществующий на лбу пот. – Все правильно, ― добавил он, смягчившись, ― давай туда, Сергей, собирай информацию. Позвони в отдел Ловчица, поднимай всех по «тревоге». Поисковиков тоже туда, всех! Все перевернуть, слышишь? Информацию, Сережа, информацию!

– Понял, товарищ генерал….

Янушкевич отключил «трубку» и подошел к окну. Багровый пожар восхода поплыл в горькой пелене прорывающихся сквозь волевое усилие слез. Игорь Федорович опустил руки и до хруста сжал кулаки.

– Что там, Игорь? – услышал он за спиной из коридора заспанный голос своей супруги.

– Иван Ловчиц разбился, ― треснувшим голосом сказал генерал, хватаясь за сердце и бледнея….

Озадаченные дорожники толпились на полянке у грозящего вот-вот застопориться «пробкой» шоссе, а работники ГАИ по указанию «сверху» не пускали на место дорожно-транспортного происшествия никого. Михайловский прибыл в тот момент, когда стал назревать скандал. Дорожники рвались к железобетонной опоре, в которую врезалась служебная «девятка» Ловчица, поскольку им нужно было выяснить, какие имеются повреждения у этой конструкции после аварии. Михайловский спокойно подошел к нервно спорившим людям и представился: «помощник Председателя Комитета госбезопасности». Все тут же умолкли…

– Товарищ полковник, ― моментально воспользовавшись паузой, обратился к Сергею пузатый мужик в сером костюме.

– Я майор, ― тихо уточнил Михайловский.

– Ну, майор, какая мне разница, ― напирал «пузатый», ― нам же составы надо гнать по мосту, пустите экспертов.

– А сколько их?

– Э-э-эф-ф-ф, – задумался технарь, – …человек пять.

– Троих пущу, не больше, ― твердо заявил Михайловский, хотя и сам не знал, почему согласился именно на троих, а не, скажем, на всех пятерых. – Товарищ полковник, ― обратился он к начальнику ГАИ города, ― скоро прибудет Янушкевич. С движением проблем не будет?

– Что, ― испуганно озадачился Стрельский, ― сам?! Со «Стрелой?»

– Нет, наверное, без них.

– Со «Стрелой» вступил в разговор капитан, стоявший за спиной начальника ГАИ, ― по рации слышно, уже ведут.

– Ну, ― развел руками полковник милиции, ― встретим…

Михайловский бросил грустный взгляд на исцарапанную железобетонную опору.

– Там ничего нет, ― ответил на его взгляд полковник Стрельский. – Он по касательной пошел, мимо опоры, справа от проезжей части, за мост. Машина во-о-он там лежала, на зеленой полосе. Правую сторону «Жигуля» начисто снесло, стойки порвало. Вашего сотрудника спасатели вырезали из корпуса.

– А как, …ну, ― замялся Михайловский, ― эвакуировали почему?

– Обижаете, ― снова развел руками Стрельский. – ДТП за день десятки, если не сотни! Машина разбилась, хорошо хоть не сгорела. Труп. Документов сразу не обнаружили. Он, кстати, не сильно пострадал, хоть и не пристегнут был, а отчего умер? В больнице скажут. Наверное, внутреннее что-то. Наряд все зафиксировал. Схемы и так далее, как на неизвестного гражданина.

Битый транспорт убрали, чтоб «зеваки» с утра не останавливались. Знаете, бывает, что глядя на ДТП еще несколько следом. Мы ее на эвакуатор. Инспекторы «пробили» номера – машина вашего ведомства. «Подняли» меня. То – се. Через дежурного узнали, кто на ней уехал. Чуть допросились, пока не сказали, что водитель погиб. Скорость у него была порядочная. Бригада скорой помощи констатировала смерть, вот и….

Михайловский кивнул:

– Ясно, ― тихо сказал он, ― на месте ничего нет?

– Ничего. Ни оружия, ни документов, даже «запаски».

– Она на моей машине стоит, ― тяжело вздохнул Михайловский, ― с неделю назад у него одолжил…

Вдалеке запиликали сиренами машины сопровождения.

– Ну, ― кивнул в их сторону Сергей Петрович, ― идите докладывайте генералу, а я поброжу тут.

Пока полковник Стрельский разговаривал с Председателем и прибывшим с ним начальником ГУВД города, Михайловский завел беседу с дорожными рабочими, неприметно убирающими мусор от края дорожного полотна невдалеке от ДТП.

– Да, ― хрипел, как туберкулезник худощавый, небритый мужик, в оранжевой, форменной жилетке. – Место херовое, хоть и поворота резкого нет? До города пара километров. Милиция только там, дальше, на посту. Вот, кто не «налетался» по дороге – прут здесь. Во-о-он знак, видите?