Андрей Посняков - Зов Зоны [litres]

– Дарья.

– А я – Мик… Слышь, Дарья… ты это, выпить захочешь – заходи.

Приглашение девушка проигнорировала. Во-первых, некогда. Во-вторых, новый знакомец казался ей весьма подозрительным, ну и в-третьих, пить какое-то там вкусопищевое вино… Себе дороже!

«Опорный пункт милиции» – гласила невзрачная потертая бордовая вывеска. Дальше указывались дни и часы приема граждан, а еще ниже кто-то подписал сакраментальное – «Мильтоны казлы».

Как и предупреждал патлатый Мик, на дверях выделенной под опорник квартиры тоже красовался замок. Да еще с засовом! На забранных решетками окнах висели плотные шторы.

– Э-эй! – подтянувшись, закричала девчонка. – Валера! Парни! Вы здесь?

– Смотри, скоро и сама тут будешь, шмара! – громко выругалась проходящая мимо старушка с мусорным ведром. – Трусы из штанов торчат. Тьфу!

Дашка не стала реагировать. Хотя могла бы. По всему выходило, что придется ждать. Главное, чтоб не зря, чтоб ребята тут были, в долбаном этом опорнике.

– Танцы-то у вас тут когда кончаются? – забравшись в разноцветную детсадовскую беседку, хмуро спросила девушка.

– О, явилась, герла! Танцы – до двадцати четырех ноль-ноль. Если по расписанию. Ну, милиция их так закрывает, а потом… – Мик явно обрадовался, правда, старался этого особенно не показывать. Чувихи – они такие, только дай повод – возомнят о себе невесть что! – Ну как? Вайну дринкнем?

– Дринкнем. – Кивнув, Дашка вдруг ощутила сильный приступ голода. И немудрено! – У тебя что-нибудь пожевать есть?

– На вот, ириску пожуй…

– Спасибо.

За неимением стакана, вино пили прямо из горлышка. По очереди. Уже после первых глотков девчонка впала в ступор. Патлатого Мика же потянуло на разговоры, на хвастовство…

– О, гляди! Видала пласт? Барыкин! «Ступени»… В Сумах купил, повезло.

– Ты это сегодня нам продать пытался.

– Ишь ты… Да. А это, это видала?

Мик хвастливо всучил собутыльнице еще один диск.

– Хм… Тут что-то не по-русски… И не по-английски, да…

– «Магнетик Бэнд» – «Розы для папы». Попробуй достань! Гуннар Грапс там та-ак на ударных…

– Слушай, Мик… – вдруг встревоженно спросила девушка, перебив пижона. – Число сегодня какое?

– Двадцать пятое апреля. Пятница.

– А год?

– Во дает! Восемьдесят шестой, какой же еще-то? Не, ну надо же. Ну ты и спросила, чувиха. Вообще ты – герла крейзанутая, да.

– Сам ты крейзанутый…

Все то, что знал Валера, знала и Дарья. Не в таких, правда, масштабах и подробностях, но знала. И сейчас вдруг вспомнила. Вспомнила и невольно поежилась. Тень приближающейся ужасной катастрофы зримо повисла над всем поселком! Над этими трехэтажками, над частным сектором, над клубом, магазином и школой… Над всем. Еще немного и… Совсем чуть-чуть осталось.

Быстро темнело. В окнах домов зажигались огни. Желтые, мирные… Вот запахло сигаретным дымом. Кто-то вышел на балкон покурить. Тлеющий окурок упал в песочницу.

– Им… им нельзя здесь! – тупо глядя перед собой, произнесла Даша.

Девушка со всей остротой понимала, что предотвратить надвигающуюся катастрофу она не в силах. Зато в силах хотя бы предупредить. Если кто послушает… Черт… что же делать? Что-то надо делать… надо… Не кричать же! Но и не сидеть сиднем, когда…

– У тебя ручка есть? Или фломастер…

– Хм… – Мика похлопал себя по карманам. – Вот, карандаш…

– Годится!

Этим карандашом Дашка и принялась писать. Прямо на двери подъезда! Сначала на одной, потом на другой… Правда, карандаш быстро затупился. Патлатый Мик покорно протянул перочинный ножик…

– Ну ты и впрямь – крейзи!

Дашка писала, сколько хватало сил. «Был ядерный взрыв. Уезжайте. Срочно. Увозите детей». Хорошо, зажглись фонари…

Пижонистый Мик давно ушел, прочитав такое и покрутив пальцем у виска. А девчонка не унималась…

Не слышала шум мотора, не увидела подъехавшей машины – просто не обратила внимания на желтый милицейский «луноход».

– Опаньки! – Выглянул из салона усатый старшина. – Точно – пачкает двери. Не та ли это девка, про которую люди жаловались, что голой ходит? Конопенько, Мицько! Быстро хватайте ее – и в опорник. Утром Трофимыч разберется.

– В опорник? Товарищ старшина, там же уже…

– Ничего. В Красном уголке посидит. В «Ленинской комнате». А вы двое посторожите. Все! Да, за фельдшером еще заехать не забыть…

Дашка там и уснула, в Красном уголке, свернувшись клубком на креслах. Те еще были креслица: старые, обитые потертым коричневым дерматином и скрепленные вместе по три штуки кряду. Они, видно, стояли еще в каком-нибудь клубе или в избе-читальне, если забираться в совсем уж древние времена.