Александр Иванов - Злата. Жизнь на Отлично! (том Второй)

Сердце мое пропустило удар, а по спине пробежал адреналиновый холодок…

Это что еще за херня?! Ну не может же такого быть, чтобы я самолично запустил в свой дом своего же насильника…? Накаркал с утра, блин! Вот сейчас, кажется, у меня и начнутся давно забытые эротические переживания…

- Ф-футболку п-приподнять, шта-аны с т-трусиками приспустить и л-лечь н-на кровать… - с бешено колотящимся сердцем, шепотом и слегка заикаясь, повторил я.

- Уху. – кивнув и издав звук согласия мебельный мастер, не глядя на меня. – Все верно. И лечь на кровать, да.

На кухне есть нож…или быть может, лучше бежать в прихожую? Нет. С дверным замком долго провожусь, и этот тип точно меня изловит и…даже думать не хочу, что он со мной будет проделывать!

Я почувствовал, как заалели мои, до этого мгновения бледные, щеки.

Значит, все-таки на кухню, за ножом…

Я осторожно сделал шажок назад, к выходу из комнаты.

- А-а-а…я не слишком поняла, зачем? – едва слушавшимися и дрожащими губами произнес я. – Зачем мне все это проделывать?

И тут гость поднял на меня удивленный взор.

- В смысле, зачем? Ну, мне же нужно прощупать твой живот, чтобы установить причину болей, верно? Без этого никак... Если стесняешься, просто представь, что я какой-нибудь робот. На работе я врач, а не мужчина. И это…в заявке не указано, как давно у тебя начались боли в животе… – терпеливо, словно совсем маленькому ребенку, пояснил мужик. – И кстати, как у тебя обстоят дела со «стулом»? Нормальный, регулярный?

Врач… Я прикинул в уме его «прикид», медицинский чемоданчик и задаваемые вопросы… Ну, точно, врач! Только вот врача для меня никто не вызывал… По крайней мере я об этом ничего не слышал, не говоря уже о том, что будто бы у меня болит живот.

- Нет…стул у меня не нормальный. Совсем не нормальный. Стул у меня сломался. Стравливает воздух через прокладку. – почувствовав явное облегчение, пропищал я, и кончиками волос, словно кисточкой, провел по лицу, после чего истерично хихикнув, спросил. – Так это вы доктор получается!

- «Стул» стравливает воздух через…прокладку? – спросил явно слегка прифигевший тип. – Само собой, я доктор. Ты же, я полагаю, врача вызывала, а не сборщика мебели…

Доктор замолчал, ибо по квартире разнесся сигнал вызова от домофона, на пару с моим истерическим хохотом.

- Я сейчас, подождите секунду…! – с трудом успокоившись, заявил доктору я, и быстрым шагом направился в прихожую, куснув по дороге яблоко, которое все это время держал в руке, и о котором совершенно позабыл.

Взяв трубку домофона, выдохнул громкое: «Алло!»

- Это муж на час! – порадовал меня динамик. – Напомните, пожалуйста, на каком этаже вы живете.

Услышав сказанное голосом из домофона, я закашлялся, выплюнув наполовину пережеванную яблочную мякоть, и одномоментно с этим чихнул, вследствие чего, все мое лицо оказалось в соплях (я умудрился слегка простыть) и в слезах.

- Кто вы…? – взвизгнул я, утирая рукой лицо от соплей и слез, сумев-таки сдержаться и не добавить матерного словца, которое так и просилось наружу.

- Ну, это…муж на час. - неуверенным голосом ответил визитер. – Вы же вроде как вчера вызывали меня для замены газлифта в стуле…

- А-а-а, газлифт! Да, точно! Вызывали… Проходите, пожалуйста. – громко выдохнув, ответил я, открывая подъездную дверь. – Четвертый этаж.

Пф-ф-ф. – вновь выдохнул я, вешая трубку домофона и прислоняясь спиной ко входной двери. На меня снова напал приступ хохота.

- Кристина. – услышал я голос доктора, который выглянул из маминой комнаты. – Ну, ты где там? Мне нужно тебе сделать пальпацию живота, а время у меня очень ограничено…

- Доктор, во-первых, меня зовут Златой, а не Кристиной. А во-вторых, вы, кажется, ошиблись адресом… ­- успокоившись настолько, что смог членораздельно говорить, ответил я, утирая слезы.

- В смысле, ошибся адресом? Это разве не корпус пятнадцать-тридцать пять, квартира тринадцать…? – на упитанном лице врача проявилась растерянность.

- Нет, блин! Это корпус пятнадцать-пятьдесят три! И я жду мужа на…тьфу ты! Мастера по ремонту мебели, а вот, кстати, и он сам…проходите, дорогой на час! - сказал я, открывая дверь, и запуская внутрь потрепанного жизнью, тощего мужичка, лет пятидесяти, в зеленой спецовке.

- Здрасьте, - сказал он, заходя в квартиру.

- Ё-мое! Прошу прощения! – почесав затылок, ответил врач и сходив за чемоданчиком, прошел в прихожую, где вдруг стало тесно. – Я, наверное, ошибся, когда вбивал адрес в навигатор…