Дмитрий Заваров - Системная ошибка

За дверным стеклом возник знакомый габаритный силуэт, и в комнату вошел Врач. Был он в чистом пиджаке, с очками на носу, даже борода клинышком была в тему, если бы не знакомый оскал на свирепой роже и полосатая тельняшка, лезущая между лацканами, можно было бы принять за полноценного доктора. Мини издал какой-то звук радостной тональности.

– Здорово, каторжане! – поприветствовал Врач.

– И тебе здорово, большой человек, – ответил я, отодвигаясь в сторону.

Врач, утомленно выдохнув, уселся рядом, и я почувствовал, как прогнулся диван под его весом.

– Ну как? – спросил Мини.

– Оборудование слабовато, много чего не хватает, но все-таки техника не в пример…

– Да хрен с ней, с твоей техникой, – перебил Мини. – Я про вообще: как оно?

– А! Нормально, – Врач покивал. – Нормально.

Мини налил нам две чашки кофе и зарядил машину на еще одну порцию для себя. Врач отхлебнул, обтер ладошкой лысину и откинулся назад. В спинке дивана что-то хрустнуло.

– Хлипковата мебель, – заявил Врач.

– Просто кто-то слишком много ест, – предположил я.

– У меня обмен веществ.

– Ну а чего с Медбратом? – спросил подсевший Мини.

– Чего, чего, – Врач поморщился. – Смотреть надо. Благо, возможности у них есть. Аппаратура то есть. Ну и я теперь у них тоже есть. И, кстати, – Врач повернулся ко мне, – спасибо тебе большое. В который раз убеждаюсь, что добрые дела полезны.

– За что спасибо?

– Что свел нас с хорошими людьми. Вот ты, Мини, сетовал, на Петьку ругался, что подвел нас под цугундер, а оно вот как вышло! Теперь и поработать можно. На благо Родины. Я ведь почему такой злой был? Потому что у меня велосипеда не было, то есть думал, что один такой ненормальный противник нейрофонов. Ан нет, не перевелись еще здравомыслящие люди на Руси…

По благодушному виду, по этой нетипичной для Врача «балагурной» манере общения я определил, что он действительно очень рад. И мне это было приятно: вроде как отблагодарил людей за то, что приютили и помогли в трудный момент.

– Ну а с Медбратом-то чего? – перебил Мини.

– А чего с Медбратом? – Врач, сбитый с темы, нахмурил лоб. – Спит он. Поместили в клетку. Настраивают аппаратуру. Я с ними там три часа возился. Вроде все нормально подсоединили. Теперь пусть их… наши компьютерщики смотрят.

– Чего смотрят? – спросил я.

– Ну как тебе объяснить… – Врач сгреб бородку в горсть, подергал. – Короче говоря, вот берем, к примеру, компьютеры, подсоединенные к сети: у каждого есть имя и адрес, каждый имеет свои права и ограничения. А у нашего Медбрата соединение с сетью есть, а сам нейрофон в ней не определяется, никак не прописан. Ну и соответственно для него не прописано никаких ограничений по доступу.

– И что нам это дает?

– А ни хрена пока не дает! – расплылся в улыбке Врач. – Там такой код, что черт ногу сломит. Инопланетяне, наверное, писали. Я краем глаза глянул и убежал. Но Мишка говорит, есть у них специалисты. Между прочим, тут как раз кстати твоя флешка придется. Понял?

– Ну и хорошо.

– То есть пациентов больше окучивать не будем? – спросил Мини обвиняющим тоном.

Врач воззрился на него, непонимающе похлопал глазами, уразумел вопрос, нахмурил брови, посуровел лицом, подобрался…. и в это время дверь открылась – в комнату заглянул Михаил Ильич.

– Вы здесь?

– Заходи, – пригласил Врач, сразу забыв о Мини.

Михаил Ильич вошел. Вчера в суматохе я его толком и не разглядел, поэтому воспользовался моментом. Маленький, щупленький, ростом даже поменьше нашего Мини, рыжие волосы и густая борода, длинная, но аккуратная, как у Тургенева. Прическа на прямой пробор и нос картошкой – типаж дореволюционного купца. Он был в затасканном белом халате: плохо застиранные пятна, оттянутые карманы и запах дезинфекции, видно было, что вещь рабочая.

– Принес? – спросил Врач сурово.

– Принес, – Ильич со вздохом продемонстрировал пакет.

Бросалась в глаза разница в его поведении вчера и сегодня: ночью Ильич был командир и начальник, а сейчас держался скромно и как-то пришибленно, видимо, признал старшинство нашего Врача… Я поневоле почувствовал гордость за товарища.

– Доставай! – велел Врач.

Ильич снова вздохнул и вытащил из пакета пузатую бутылку с высоким горлышком. Курвуазье, прочитал я этикетку. Хорошо! А Мини уже рылся на полках, выискивая рюмки.

– Виктор Александрович, – осторожно сказал Ильич. – Все-таки у нас тут не пьют…

– Это ты-то не пьешь? – прищурился Врач.