Иван Булавин - S-T-I-K-S Дорога без конца

Кто как, а я люблю ехать ночью. Дорога свободна, солнце не слепит, благодать. Есть, конечно, риск заснуть за рулём, но и от этого средства имеются, термос с кофе, да дневной сон. Под колёсами в свете фар Федеральная трасса, а впереди 800 километров с гаком, а дальше дом, семья и длительный отдых.

Так думал я в ту тёплую майскую ночь. Машина была исправна, бензина полный бак, а ДТП по причине пустой дороги, маловероятно. Миновав очередной райцентр (в объезд было дольше), я продвигался через дачный посёлок. Приземистые деревянные домики, сады-огороды, осторожно-злая-собака, и тому подобная картина, виденная уже не одну сотню раз. Только вместо привычного аромата свежести в приоткрытое окно ворвался непривычный кислый запах, натурально кислый, источником был туман, не настолько густой, чтобы закрывать дорогу, но заметный. Помянув матерно гипотетический химкомбинат, я закрыл окно, хотя кислый привкус на языке беспокоил ещё долго.

Время шло к рассвету, часы показали 4.40, когда начались проблемы. Точнее одна проблема, дорога. Она закончилась. Вот просто совсем. Вот трасса, как положено восемь полос, асфальт ровный как стол, разметка новая, а дальше... дальше шла грунтовка с редкими пятнами асфальта. Нет, я, конечно, понимаю, бывает так, что начали строить, а деньги закончились, но не здесь. Здесь трасса давно сдана в эксплуатацию, идёт чуть ли не через всю страну, и нет на ней таких участков. Проехав ещё метров пятьдесят, я остановился, машину было жалко, взгляд вперёд подтвердил худшие опасения, подобное безобразие тянулось до горизонта. Нервничать было пока рано, и я сделал вывод, что сбился с дороги, повернул не там, вот и выехал к чёрту на рога.

Однако карта автодорог была со мной не согласна. Вот он райцентр, вот следом дачный посёлок, дальше прямо и прямо, два незаметных отворота были, но это практически козьи тропы и случайно свернуть на них я не мог. В раздумьях я простоял минут сорок. От мыслительного процесса стала нагреваться голова. Так нельзя. Сейчас поверну обратно, подъеду к дачам, найду аборигена и расспрошу его о дороге. Планы летели к чёрту, настроение испортилось.

Добравшись до посёлка, я остановил машину и постучал в первый дом. Не в дом, конечно, в калитку, но достаточно громко. Должны услышать. Нехорошо, конечно, спят, поди, в такую рань, но не ждать ведь.

Меня услышали, но не в этом доме. С противоположной стороны открылась калитка и оттуда вышел мужик лет сорока с небольшим. В рубахе-гавайке, шлёпанцах и широких спортивных шортах. Судя по походке, пил мужик всю ночь и спать не ложился, ноги отчаянно выписывали на дороге арабскую азбуку. Прикинув его географические познания и способность объясняться я отвернулся, чтобы постучать снова, но тут же повернул голову. Пьяный (?) мужик, однако, чётко выдерживал направление, довольно быстро приближаясь ко мне. На расстоянии двух метров он вытянул руки и издал хрюкающий звук.

- Нет, дядя, обниматься потом будем, скажи мне лучше... - начал было и я умолк, взглянув ему в глаза.

- А... Аааа...- взгляд мужика приобрёл полуосмысленное выражение, затем погас совсем.

Упав на меня, это существо (не могу сказать "человек", у людей таких глаз не бывает) вцепилось зубами мне в плечо, к счастью закрытое кожаным пиджаком китайского пошива. Не знаю, были ли у него в предках бультерьеры, но боль была адская, я завыл.

Надо сказать, что человек я сильный, по студенчеству успешно боксировал, сейчас со штангой дружу, а весу во мне без малого центнер, так что обычный сельский алкаш мне точно не соперник.

Так то обычный. Два сильнейших удара в голову, от которых и Тайсону не стыдно упасть, эффекта не произвели, разве что сбросили с меня монстра. Тот, как ни в чём ни бывало, пошёл в атаку, попытка отбежать ничего не дала, зомбак (страшное слово всплыло в памяти) проигрывал в скорости, но отставать не собирался. Обежав его по широкой дуге, я запрыгнул в машину, повернул ключ и, вдавив педаль в пол, рванул прочь из посёлка.

Остановился только за поворотом, отдышался и осмотрел себя. Китайская "кожа" выдержала укус. А то бы... Что? - спросил я сам у себя. Ну какие зомби? Просто кто-то ужастиков пересмотрел, а мужик тот, наверное, принял что-то, метамфетамин, или грибы-галлюциногены. Всё просто, не надо сущности умножать, монстров не существует.

Всё так, вот только передо мной всё ещё стояли его глаза, чётко говорившие, что это не человек. То есть был человеком, а теперь из него словно душу вынули, и остался кровожадный кадавр. Что дальше? А дальше я двину в город, ну и что, что мне нужно в другую сторону, зато в городе есть полиция, которая, что бы ни говорили, граждан защищает. По крайней мере, от съедения заживо. Тут, собственно, недалеко. Километров десять, там на окраине пятиэтажки панельные и что-то вроде котельной, труба до неба.