Дмитрий Силлов - Кремль 2222 - Юг. Северо-Запад. Север [сборник litres с оптимизированной обложкой]

Почти сразу за насыпью от земли до самого неба вздымалась вверх сплошная стена густого тумана. Громадные клубы кирпичного цвета неторопливо плыли куда-то, растягиваясь в разные стороны на многие километры, переплетаясь между собой, словно щупальца гигантского осьминога. Странное и жуткое явление природы напоминало стенку невообразимо огромного прозрачного аквариума, наполненного чуждой всему живому органикой, которая непонятно как и откуда случайно попала в этот мир, приспособилась и теперь существует в нем, живя по каким-то своим, неведомым законам.

– Красный туман, – с почтением произнес Зюн. И поклонился. Не мне, естественно, а туману.

– Спасибо, кэп, – усмехнулся я.

И удивился собственным ощущениям.

Правую половину лица я не чувствовал вообще. Зато ощущал, как легкий, прохладный ветерок, идущий от воды, холодит и щекочет язык. Такое могло быть лишь в одном случае – рана выгнила изнутри и стала сквозной. Но при этом мое общее состояние было более-менее. Такое бывает, например, при острой лучевой болезни, когда человеку, хватанувшему смертельную дозу, сначала хреново не на шутку, но потом его отпускает, и он некоторое время чувствует себя вполне прилично.

Я поднялся на ноги.

– Хороший вода, – ощерился Зюн, при этом стараясь не смотреть на меня. – Сила мала-мала дает.

Может, он был и прав. Может, дело в воде. Но навязчивый ветерок и красноречивый взгляд разбойника ясно говорил о том, что чудес не бывает и моим портретом в самый раз сейчас пугать непослушных детишек. Главное, чтоб потом заиками на всю жизнь не остались.

Крюк смотрел на меня с явным сочувствием, задумчиво вертя в руке стальную загогулину, которой был обязан своим прозвищем. Цепь, тянущаяся от крюка к шарнирному локтевому суставу, нервно позвякивала.

– Ты вот что, парень, иди к своим, – сказал я. – И спасибо за все.

– Я пойду с тобой, – хмуро сказал Крюк. – Вдруг ты не дойдешь…

– Теперь дойду, – успокоил я его. – Иди. Своим ты нужнее. Может, встретимся еще когда на Пути воина. Жизнь, она такая, спиралью заворачивается. Как-нибудь на новом витке пересечемся – рассчитаемся.

– Хорошие слова, – улыбнулся Крюк.

– Не мои, – осторожно улыбнулся я в ответ левым краем рта. – Друг один хороший так говорил.

– Ну что ж, удачи, воин. Пойду я.

– И тебе удачи…

Когда лязганье цепи скрылось за небольшой рощицей лысых деревьев, я повернулся к Зюну.

– Ну что, брателло, не пора ли нам уйти в туман?

Однорукий «брателло» опасливо на меня покосился.

– Ты хомо. Ты Зюну не брат.

– Эт точно, – задумчиво проговорил я, глядя на жуткую клубящуюся стену. – Не брат ты мне, а просто браток местный. Ну да ладно. Пошли, что ли?

Зюн нерешительно топтался на одном месте.

– Чего?

– Там до Последний война хомо собак разводили, – кивнул он в сторону Красного тумана. – Много собак. «Кинологи» называлыся. За большой забор страшный собак был. Когда война случилася, время прошло – они еще страшней стал. Теперь в туман живет. Редко оттуда выходят. Как выходят – все подряд живое едят…

– Да тут по ходу все друг друга жрут, – сказал я. – Пошли. А то от твоих обрубков уже воняет, причем от обоих. И мне что-то снова не комильфо…

Действительно, успокоившаяся было тошнота вновь начала подниматься от желудка к горлу. Пока медленно, но, увы, неотвратимо…

Я пошел вперед. Шагнул в странный ручей, через кожу берцев ощутив страшный холод сверкающей воды. В другое время скорее перепрыгнул бы неестественное явление природы, но сейчас не другое время, а то самое, когда главное – на ногах удержаться. В воде задерживаться не стал. Перешел ручей и, аккуратно съехав по насыпи на каблуках, продолжил движение вперед.

За спиной послышалось шуршание. Зюн, наконец, решился и поспешил за мной. Это нормально. Всегда проще идти за тем, кто впереди, чем самому переть буром незнамо куда. Я, конечно, парень смелый, особенно с девчонками, но и меня все больше охватывала робость при виде колоссальной стены тумана. Жутко? Еще бы. А идти все равно надо. Так вот всегда правильные дела и делаются: страшно, не хочу, ну его на фиг, лучше сдохну как все нормальные люди – лягу на землю и окочурюсь… Ан нет, хрен тебе по всему циферблату, уважаемый внутренний голос. Я с тобой, конечно, согласен. Но я решил по-другому…

Вблизи Туман был похож на плотную взвесь, состоящую из мириад крошечных пылинок… а может, букашек. Ведь не могут же пылинки сами по себе сбиваться в стаи и носиться по таким бешеным траекториям? Хотя черт его знает, мне уже без разницы. Мутило меня все сильнее, а в глазах начинали плавать бензиновые разноцветные пятна. Пока блеклые, но что им мешает набрать насыщенность?